Вдохновение. Сборник стихотворений и малой прозы. Выпуск 4

Так хочется чего-то странного,
Неба с птицами – голограммами,
Квартиру с обоями драными,
Чужие глаза в зеркалах.

Коснуться чего-то холодного,

Живого, но все же бесплотного,
До мыслей и слов лишь голодного
И Музой это назвать.

И, в угол забившись, с улыбкой,

Смотреть за бесплотной и зыбкой,
Боясь все испортить ошибкой,
Ведь будет она танцевать…

И зубы сжимая до дрожи

Свои рифмы чувствовать кожей,
А потом танец Музы помножить
На все, что хотелось сказать.

На философов сонмы пророчеств,

На бездну чужих одиночеств,
На людей без фамилий и отчеств,
И своими стихами назвать.

Усталость

Не то чтобы страшно, не то чтобы больно,
И разум не стал от сомнений фракталом,
Но все же не слишком уж это прикольно,
Себя ощущать постоянно усталым.

И сбегая из плена серого быта,

И потом, неизбежно, в этот быт возвращаясь,
Быть всегда раненым, но недобитым,
Не идти никуда, все время прощаясь.

Скрывать в пальцах десятки недописанных строчек,

Проглатывать сотни недосказанных фраз,
И помнить про бездну нерасставленных точек,
Но все они в прошлом, а не здесь и сейчас.

В книгах пишут – прости, не в прощении дело

Говорят – отпусти, но что мне отпускать?
Это так же как ждать, чтоб яйцо вдруг взлетело,
Иль пытаться духа святого распять.

Может плюнуть на все, и отбросив сомненья

Вискарем или водкой разум свой заливать.
Своим мыслям другое найти примененье
И за лайки вконтакте их начать продавать?

Быть поэтом-страдальцем всегда было модно,

Но как может страдать непьющий поэт?
Стоит музу в абсенте топить, и вольготно
Писать всевозможный романтический бред.

Это будет забавно, но недолго продлится,

Слишком быстро писать пропадет интерес,
На другое уйдут битых фраз черепицы,
Ведь стихи мои просто накопленный стресс.

Что тогда остается, отыскать в себе силы,

А усталость, о коей писалось вначале,
Как данность принять, и без лишних усилий,
Внести в список других, нерешенных печалей.

Тепло