Вдребезги

Моргаю. Открываю сумку, достаю кошелек, отсчитываю деньги водителю. В коридорчике, который у нас один на двоих с соседями – пахнет борщом. Я вспоминаю, что не ела, но как только переступаю порог собственной квартиры, опять забываю об этом. У меня есть план. И все мои мысли вертятся вокруг него. Нет, конечно, не все… Кому я вру? Но я заставляю себя сосредоточиться именно на этом. Скидываю туфли, включаю компьютер и, пока тот грузится, стаскиваю с себя одежду. И тут понимаю, что живот у меня болит вовсе не из-за незнакомца в тире. У меня начались месячные. Опять… Вот такие дела. Утренняя истерика снова подкатывает к горлу, но я заталкиваю ее поглубже. Мне нужно найти новое помещение для студии, иначе мне не только детей не видать, но и собственного дела.

А ведь если бы ты попробовала переспать с красавчиком, все могло бы и выйти! – черти в моей голове почему-то разговаривают голосом Катерины. Мысленно велю им заткнуться и открываю поисковик.

Гурам приходит домой ближе к ночи. Обмениваемся ничего не значащими фразами о том, как прошел день. Пока болтаем, грею мужу ужин. Знаю, он недоволен, что я не успела приготовить что-нибудь свежее, поэтому старательно отвожу взгляд. Гурам ест без всякого аппетита и отставляет тарелку. А когда я принимаюсь убирать грязную посуду, без всяких прелюдий наклоняет меня над столом.

– У меня месячные, – шепчу я мужу, и он тут же отстраняется. Зачем? Почему? Непонятно. Я ведь не отказывала ему, просто предупредила. Раньше нас это не останавливало, но не теперь…

– Я тогда спать пойду. Устал жутко.

И все? Он даже не спросит, как я? Закусываю губу и гляжу вслед его удаляющейся фигуре. Поверить не могу… Наверное, Гурам, как и я, устал от того, что у нас ни черта не выходит. Но мне-то от этого не легче. Я хочу, чтобы он был рядом. Прижал к широкой груди. А я бы забралась к нему на колени, как делала раньше, и поделилась своею болью. Разве я так много прошу?

Стараясь не заплакать, убираю тарелки и возвращаюсь к компьютеру.

Я бьюсь как рыба о лед еще неделю. Но все безрезультатно. Как на грех, в нашем районе нет ни одного подходящего мне помещения, а переезжать в другой – означает терять большую часть клиентов. Девочки звонят, интересуется, когда занятия возобновятся, и я понятия не имею, что им говорить. А тут еще Гурам подливает масла в огонь…

– Просто признай, что это все не твое, – улыбается он и закидывает мои ноги себе на колени.

– Что именно?

– Бизнес. У тебя же ни черта не получается.

Сглатываю. Стараюсь не показать, как мне обидно. Если честно, за все время, что мы женаты, я уже даже привыкла к такому его отношению. Не то, чтобы я была вторым сортом для Гурама, нет… Но я – женщина. А он – восточный мужчина. Этим все сказано. И больно мне даже не от его шовинистических высказываний. А от того, что это «ни черта не получается» можно применить ко всей моей жизни. В спорте у меня тоже ничего не вышло. Да что там… Я даже забеременеть не могу, хотя у большинства женщин с этим вообще не бывает проблем.

Горло перехватывает. Жжет. Встаю с дивана…

– Эй, ты куда?

– Сейчас вернусь. Только позвоню в одно место.

Иду в спальню, достаю из кармана телефон, открываю контакты… Несколько секунд тупо пялюсь на них, не решаясь нажать кнопку вызова, и, вздохнув поглубже, все же прикладываю трубку к уху.

– Да! – слышу знакомый низкий голос на том конце связи.

– Добрый вечер. Это Олеся… Помните? Из тира. Вы говорили, что сможете мне устроить встречу с господином Белым.

Пауза в трубке давит на нервы – чем дальше, тем сильней.

– Добрый вечер, Олеся. Конечно, я помню. Вас очень трудно забыть. Тем более что мой реванш так и не состоялся.

– Собственно, я поэтому вам и звоню. Как насчет того, чтобы встретиться завтра? Вам удобно?

И снова пауза… Будто он всерьез раздумывает над моим предложением или сверяется со своим расписанием. Почему-то только сейчас я понимаю, что я ничего… абсолютно ничего не знаю об этом человеке, кроме того, что даже разговор с ним заставляет мое сердце биться сильнее.

– Хорошо, Олеся. Скажем, в восемь?

– Утра?

– Вечера, – звучит его тихий смех, – в восемь вечера. Вас устроит?

Глава 5 Тимур

Когда я просыпаюсь – время на часах близится к одиннадцати. Со стоном откидываюсь на подушку. Голова трещит, во рту пересохло, и меня со страшной силой мутит. Наверное, старею. Раньше я никогда не мучился похмельем. Заставляю себя отлепиться от кровати и иду в душ. Вряд ли я выдержу обязательную утреннюю тренировку, но ведь хоть с чего-то надо начинать этот проклятый день? Склоняюсь над раковиной и сую голову под обжигающе холодную воду. Так лучше… Вода с волос стекает по горячей коже под резинку боксеров. И похмельный озноб становится еще сильней. Мне бы согреться. Тянусь за полотенцем, нечаянно сбиваю рукой на пол мыльницу, а когда наклоняюсь, чтобы ее поднять, замечаю это… Изрядно потрепанного плюшевого оленя, который мог здесь оказаться, только если то, что я спросонья принял за сон – реальность.