Вечная Мировая

«Не играй в царя горы, не сиди на крыше…»

Не играй в царя горы, не сиди на крыше.
Понимаю, что инстинкт, понимаю, база.

Ты пятёрку получил тем, что просто выжил:

две ноги, и две руки, даже оба глаза.

Очень медленно иди, и не прыгай в дыры.

Воля – это тяжело. И не факт, что надо.

Больше нет учителей. Только командиры.

И запомни: не прокис – вот и вся награда.

Положи ладонь на стол. Не смотри скелетом.

Я тебе не предлагал стать к себе добрее.

Но пока ты будешь жить, все твои билеты

гарантируют подъём в нашей лотерее.

«До треска зубовного, до наготы…»

До треска зубовного, до наготы
подкожной прошли этот путь.
«Великий целитель, нам скоро кранты.
И свой стетоскоп не забудь».

Великий целитель с вершин на орле

слетает к немытым мужам.
Он каждому молча меняет реле
и всё, что потратила ржа.

Меняет нам масло, доводит болты,

сшивает поползший покров:
и снова мы с миром ущербным на «ты»,
привычная красная кровь.

Что ж, брат Терминатор, в дорогу пора.

Обратно в подземный приют.
А то, что у нас полетели «дрова»,
на это и боги плюют.

«Я повторяю себе: засыпать не страшно…»

Я повторяю себе: засыпать не страшно,
нет, никто не залезет (F9) в биос,
я не утрачу наутро стишат вчерашних,
паспорта номер и серию, фото, био.

Да, повторение – мать, но упрямство – отчим.

Вот я лежу в темноте (отменить цитату)…
Страшно проснуться в состоянии нерабочем
и повторить это действие многократно.

Подозреваю, что я – результат ошибки

или подлога (вместо Христа – Варавву).
Нужно меня отключить – заменить прошивку.
Я не хочу быть исправленным, Боже Правый.

«Ветер колотит оконной рамой…»

Ветер колотит оконной рамой
комнату за стеной.
Чаще всего называют Мамой
ту, что придёт за мной.
Так утешительно и нестрашно,
что под её рукой
пламя – тряпичное, снег – бумажный,
сам – не такой такой.

«Что там? Зелёный и кадмий…»

Что там? Зелёный и кадмий.
Лето. Горячие камни.
Чёрное озеро. Змеи.
Всё, чего не умею,
было осилено: рыбкой,
с берега прыгать, на хлипких
досках причала ватагой,
счастье, друзья, отвага.

Альтернативное время

снова во снах… Арена
личного Колизея.
Веки сомкнул – глазею:
там я сильней и резче,
там я – любимец женщин,
там никакой бумаги –
счастье, друзья, отвага.

Суетный Марк Аврелий,

спящий под плач свирели.
Тихо, пусты трибуны.
Только свирель и струны.
Жизнь среди жёлтой пыли
там, где меня убили.
Вот оно – высшее благо:
счастье, друзья, отвага.

«Битые кластеры пишут письмо на „Вы“…»

1