Ведущая на свет

Чем я восхищаюсь в Джо — он ведь говорит это искренне. Он — один из немногих серафимов в Чистилище, кто продвигает философию сочувствия к демонам, тратит ужасно много сил на то, чтобы демоны под его началом все-таки побеждали в себе греховный голод и вставали на правильный путь.

Та же Анджела Свон — только по тому, что я о ней слышала, закончила бы эту фразу Джо каким-нибудь весьма пессимистичным манером, вроде: “Но я-то это отродье знаю, они точно покажут себя самым худшим образом”.

Джо же — да, смотрит на своих бесов не через розовые очки — именно поэтому предостерегал меня вчера, но верит в них вполне серьезно. И работает с каждым до последнего. Правда, иногда не получается и у него.

— Мистер Миллер, — в кабинет Джона абсолютно без стука врывается уже знакомая мне рыжая демоница. Влетает и замирает на пороге, завидев меня.

— Что-то случилось, Эмма? — В тоне Джо звучит обеспокоенность. Девушка моргает, отрывает взгляд от меня, смотрит на моего друга.

— Дэймона снова привели серафимы из отдела задержаний. Он опять на грани срыва, — торопливо тараторит она.

— Иду, — Джо резко дергает ящик стола, вытаскивая оттуда плотную пачку листов, — он уже в изоляторе?

— Нет, мистер Миллер, он в холле, без вас его туда и не доставят вовсе.

— Иди работать, Эмма, — Джо торопливо дергает подбородком, и девушка исчезает, как будто мой друг обладает даром к телекинезу и именно им выталкивает ее за дверь.

— Дэймон? — встревоженно спрашиваю я.

— Ты еще с ним познакомишься, — Джо морщится как от сильного приступа мигрени, — и это тот момент, когда лучше позже. Держи. Это теоретический тест на знание техники безопасности при контакте с демонами. Заполни его пока, а мне нужно отойти.

Джо исчезает. А я вздыхаю и пересаживаюсь ближе к его столу, придвигаю к себе листы бумаги с вопросами. Тест на знание техники безопасности при контакте с демонами ужасно нудный. И нет, тут нет вариантов ответа, есть пустые строчки, в которые надо ответ вписать.

Впрочем, долго мне поколдовать над тестом тоже не удается. Дверь за моей спиной распахивается с таким грохотом, что я оказываюсь на ногах быстрее, чем успеваю подумать.

Вот просто раз — и я уже прыгнула за стол, два — и в ладонях теплая рукоять клинка души. Уши будто забило плотной ватой из-за вскипевшего в крови адреналина.

Там, у двери, прижимаясь к ней спиной и явно напрягая мышцы, чтобы эту дверь удержать в закрытом состоянии, стоит высокий парень с коротким хвостиком темных волос. Костистый, невысокий, с темными рожками на голове. Черт, а рога-то не бесовские. Скорее инкубьи, но до них он все-таки, кажется, еще не дотянул. Выражение на лице какое-то хищное, почти агрессивное.

Стоит, смотрит на меня, шарит ладонью по двери, будто пытаясь… найти ключ в замке. Это я понимаю, когда он все-таки находит. Поворачивает, запирая дверь. И на его лице в этот момент расцветает какая-то неприятная улыбка.

— Привет, ты Дэймон? — осторожно спрашиваю я. Может, все-таки удастся вступить с ним в диалог? С Генри же получилось. И он что, получается, ускользнул от Джона? Смог вывернуться из-под экзорцизма?

— Угадала, — скалится демон, и в это время щелкает запираясь замок, — а ты — мой завтрак?

Ответить я не успеваю. Демон бросается на меня.

Нет никакой осознанности — есть только рефлексы, вбитые мне терпеливым великомучеником Джоном Миллером, который явно обожал совершенно невыполнимые миссии, раз уж взялся обучать меня фехтованию.

Я ухожу с линии броска демона влево, вскидывая клинок повыше. Одна ладонь у меня свободна, выброшена вперед, будто щит — её окутывает святой огонь. Да, его призыв вот так, на постоянной основе — он вымотает меня довольно быстро, но все же именно святой огонь сейчас рябит в глаза демону и слепит его, не давая броситься на меня прям сразу. Он дергается. Переступает в одну сторону, в другую — но и я не даю слабины.

По своей форме клинок воли часто напоминает катану. И по идее, мы должны уметь трансформировать эти клинки под себя, некоторые даже выпендриваются — придумывая себе всякие зубчатые края или превращая их в некие подобия секир, но я особо не мудрю. Мне и обычной простой катаны более чем достаточно. Она очень длинная, и очень удобная. Зачем премудрости?

— Убери эту зубочистку, вишенка, а не то еще сама поранишься, — Дэймон ядовито косится на мой клинок.

Я не хочу с ним болтать. Именно когда ты болтаешь — ты отвлекаешься от противника.

Я перехватываю клинок обратным, оборонным хватом, и заставляю защитный белый огонь соскользнуть на лезвие. Нужно поторопиться, потому что вес клинка в таком случае я тяну не очень долго.

— Ну ладно, — ухмыляется Дэймон и разминает шею, похрустывая позвонками в ней, — давай потанцуем, вишенка. Раз уж ты приглашаешь.

Его кожа покрывается серой чешуей. Надо же, а я думала, что у всех демонов чешуя черная, как у Генри.