Великая Восьмёрка

– Ага, это уж точно. – ответил его приятель низким голосом.

– Ты считаешь, убийца – хозяин дома? Мне кажется, всё это… как-то странно… Зачем ему убивать в собственном доме? Да ещё и так открыто, оставлять столько улик… Ведь могло быть так, что все они были в заговоре. Устроили здесь какой-нибудь сатанинский ритуал…

– Кто его знает… Но, так или иначе, Игорь Строганов был вчера в доме во время происшествия. И только он вышел из дома живым.

– Это ещё откуда известно?

– Я поговорил с криминалистами. Все разрубленные тела собрали по кусочкам. И в конце концов оказалось, что одна рука осталась лишней. Опечатки пальцев сошлись с отпечатками Игоря. А тело его не нашли. Значит, он смог уйти. Видимо, с ним боролись. И смогли отрубить ему руку.

– Ужас, просто ужас! Меня щас от одной мысли стошнит!

– Братец, чего это ты? Не привык к подобному ещё?

– Ага… Я ещё не встречался с такой жестокостью. В смысле, не работал с ней.

Я резко вздрогнула от положенной на плечо руки. Сильная ладонь впилась в меня и потянула наверх.

– А ты ещё кто? – грозно заорал поймавший меня полицейский.

– Я… Я… Репортёрша… – язык заплетался и тяжелел.

– Да? И с какого канала?

– Я… Ни с какого… У меня… свой блог.

– А-а-а, блог значит! Ну так, добро пожаловать! Пойдём, передадим вам все материалы. Это, по-твоему, я должен сказать?

– Нет…

– Замолчи! Ты вторглась на оцепленную территорию. Лучше уходи, как можно быстрее. А не то…

– Хорошо, я ухожу…

Мигом пробежав расстояние до ленты, я поднырнула под ней. Отошла в толпу.

Чёрт, чуть не вляпалась… Но, зато узнала интересную деталь преступления. Это уже что-то. Будет, о чём написать в курсовой.

Протиснувшись через толпу, я уже думала идти в мотель. Но вдруг заметила на асфальте какое-то пятнышко бледно-алого цвета. Оно было еле заметно. Я нагнулась, соскребла несколько частичек пятна ключом от комнаты в мотеле. Высыпав частички на ладонь, я поднесла их к носу, медленно вдохнула.

Среди всех прочих запахов, вроде запаха земли и асфальта, проскользнул слабый запах железа. И больше ничего не чувствовалось. Похоже, это кровь…

Я подняла голову, увидела такое-же пятнышко на пешеходном переходе. А недалеко от неё прошла целая линия крови. Ага! Вот и зацепка!

Я отправилась по кровавому следу. В некоторых местах след пропадал. Приходилось повилять между улиц. Один раз я чуть не попала под машину, слишком уж увлёкшись поиском крови. Но вот, я набрела на очень явный след. На уличной лавке был кровавый отпечаток ладони. Значит, я права насчёт крови и нахожусь на правильном пути. Всё дальше и дальше. Улица за улицей. Наконец, след привёл меня к другому двухэтажному дому. Этот был намного меньше. Кирпичный забор был избит со всех сторон так, будто его брали штурмом. Но калитка была открыта.

Войдя внутрь, я застала входную дверь выбитой. Осторожно подобралась к двери, прислушалась. Вроде, никого нет… Значит, можно зайти. Я надела свои любимые перчатки, доставшиеся мне от мамы. В детстве я всегда надевала их, представляя себя детективом. Сейчас, через много лет, они мне пригодятся для настоящего расследования.

В доме горел свет, но не было ни души. Сразу на входе я попала на развилку комнат. Слева был зал, справа кухня. Дверь передо мной вела в прихожую, а затем, рядом с ещё одной дверью, шла лестница на второй этаж. И всё было раскидано, разбито. В стене красовались дыры от пуль. В воздухе чувствовался едкий запах пороха. Я осмотрелась по сторонам, прошла нижний этаж.

Всё указывало на то, что дом грабили. Неужели, сам Игорь? Как мог он, предположительно, имея лишь одну руку, сразу после убийства двадцати человек, пойти и ограбить дом. Слишком неправдоподобно. Хотя, может у него были сообщники? Но какой вообще мотив?

Просмотрев каждый уголок первого этажа, я стала подниматься по скрипучей лестнице. Здесь выбора было не особо много: всего две комнаты. Прислушавшись ещё раз, я открыла сначала одну – там ничего интересного. Затем вторую…

Открыв вторую дверь, я отдернулась, нагнулась. Закрыла рот руками. Меня чуть не стошнило. В комнате, прямо посередине, лежало бездыханное тело. Всё в крови, синяках, без руки и с саблей в животе. Зажав нос и рот, я переборола себя и подошла ближе. Тело лежало здесь уже несколько часов. Вокруг него собрались толстые мухи. Свободной рукой я аккуратно убрала его руку с распоротого живота. Затем медленно перевернула его голову лицом к себе. Это… Это же он! Это Игорь Строганов!

Выходит, он убил 20 человек… Потом пришёл в этот дом, хотя хозяином не являлся. Потом дом ограбили, используя огнестрельное оружие. А Игорь покончил с собой. Его, судя по всему, не убили. Либо он пришёл в уже ограбленный дом и покончил с собой от безысходности. Либо ему пришлось вступить в битву и здесь.

Но, будучи не в очень хорошей форме, он не смог дать отпор, был покалечен ещё больше. Дом всё равно ограбили, а ему осталось только проткнуть себя насквозь… Ужас…

Скоро здесь появится полиция. Надо уходить. Сняв отпечатки пальцев Игоря, а также образцы крови, пороха, взяв даже одну гильзу, я вышла из дома. Стала вызывать такси.