Великан

Я просыпаюсь немного раньше ее и пару минут просто тихо лежу и смотрю, как она спит. Расслабленная, с немного приоткрытым ртом и рукой под подушкой. Романтичен ли я? Да ни хрена. Я всегда использовал девчонок для удовлетворения собственных потребностей. Да, всегда старался, чтобы они уходили от меня довольными физически, потому что их моральное состояние меня не интересовало совсем. А ведь знаю, что некоторые из них очень бы хотели продолжить наше общение и принимали мой категорический отказ весьма болезненно.

Что у меня происходит с Дашей – я понятия не имею. Да и рано еще об этом задумываться, как мне кажется. У нас впереди всего один день, а потом снова расстанемся. И кто его знает, насколько. Смысл копаться в себя и строить какие-то предположения? Сейчас однозначно могу сказать лишь одно: я не хочу выпроваживать ее вон и не хочу уходить сам. Мне мало вчерашнего дня, мне нужно гораздо больше. И это очень приятно и будоражит.

Наше утро скорее можно назвать обедом, ну и подумаешь - имеем право.

День мы проводим на ногах. Причем первую его часть шляемся по центру города, заходим на Красную Площадь и в Кремль, покупаем глупые сувениры на Тверской, вроде буденовок с красными звездами, в которых потом рассекаем среди потока гостей столицы, старательно изображая из себя тупых иностранцев.

У Даши, разумеется, получается куда лучше. В плане отличного английского произношения, само собой. Ну, а я уж беру на себя тупость.

Ближе к вечеру «совершенно случайно» оказываемся в пределах красочных вывесок с рекламой проходящего боди-арт фэста. Буквально за руку тяну Дашу туда. Не то чтобы она сильно сопротивляется, но особым желанием тоже не горит, мотивируя это тем, что смотреть на полуголых мужиков и девок ей не очень хочется, если это не профессиональные модели. А на всяких «подвальных» фэстах профессиональными моделями даже не пахнет, как и художниками. Так, сборище неформалов, возомнивших о себе бог знает что.

— Видела я этот боди-арт, - говорит она. - Ромашки-солнышки на буферах, а на заднице целлюлит. Фу, гадость. Нет бы девок посимпатичней выбрать, так они, как нарочно, самых страшных находят. А таких крась – не крась, все равно страшные.

— Обещаю, никаких ромашек.

На поверку боди-арт фэст оказывается огромным скоплением народа в просторном ангаре. Насколько я понимаю, основной акцент здесь сделан на, во-первых, непосредственно росписи по телу, а, во-вторых, на знакомстве непосвященных с этим необычным искусством. Иногда вполне откровенным искусством, если присмотреться повнимательнее.

А по совместительству тут можно купить кучу разных красок, кистей и прочих атрибутов не только боди-арт художников, но и художников вообще.

Поначалу все вокруг выглядит сумбурным и непонятным: где вообще, что происходит? Хорошо, что я знаю, куда идти, а потому снова тяну Дашу за собой.

— Ты точно ненормальный! – делает она большие глаза, когда слышит мое предложение.

— Не нравится, как она рисует? – спрашиваю, показывая фотографии с готовыми работами.

— Признаю, рисует она классно, но это же… даже не знаю…

А все дело в том, что я привел Дашу к девчонке-мастеру по боди-арту и предложил на пару побыть моделями. Ну, если Даше не нравятся местные модели, так станем ими сами. Тем более с мастером я связался заранее и даже выслал наши фотки, чтобы та прикинула, что сможет с нами сделать.

Теперь все зависит от Даши.

— На меня же все пялиться будут, - говорит она. – Тебе как, норм, что другие мужики таращатся на голый зад твоей женщины?

А ведь она права – моей женщины. По крайней мере, сегодня все еще моей.

— Пусть завидуют, - беру Дашу за плечи и заглядываю ей в глаза. – Потому что ты не с ними, а со мной. Моя.

— Не боишься, что уведут? – усмехается она.

— Боюсь, что уйдешь. А что уведут… - нет. Женщина не уходит только потому, что кто-то поманил ее пальцем. Она уходит, когда ее что-то не устраивает, когда хочет этого сама. Как и мужик, собственно. Глупо прятать свою женщину от чужих взглядов, если сам даешь ей все, что она хочет. Это я сейчас так, в общем. Мысли по теме.

Она смотрит на меня, склонив голову набок, а потом говорит:

— Ты слишком взрослый для своих лет, но все равно ничего не знаешь про отношения. Все гораздо сложнее, боксер. Гораздо сложнее.

— Эй, философы, вы там наболтались? – окликает нас девчонка-художник. – У нас, между прочим, цейтнот на носу. Если не вы, найду других моделей. Показ совсем скоро.

— Показ? – удивляется Даша.

— Это серьезное мероприятие. Давай, решайся.

— Чтоб тебя… - бормочет себе под нос что-то неразборчивое. – Будешь мне должен, боксер. Много должен. И ни хрена не отделаешься одним только стриптизом. Только никаких цветов и солнышек, - это уже адресовано художнице.

— Никаких цветов, благородная Нейтири[1], - отзываюсь я.

Даша не сразу понимает, о чем идет речь. Лишь когда художница показывает ей скриншоты из фильма, демонстративно закатывает глаза и вздыхает так тяжело и тоскливо, будто не на каком-то простеньком шоу оказалась, а вот-вот должна взойти на эшафот.