Великий Пушкин

Бусы старые, неброские
порассыпались в пыли…
Ни Цветаеву, ни Бродского
невозможно повторить.
Будешь леску вновь наматывать,
но как прежде не собрать…
Ни Тушнову, ни Ахматову
невозможно воссоздать.
Свой талант и дар у всякого,
и дорога, и душа…
Нет на свете одинаковых,
но не стоит подражать.
Наши судьбы надо выстрадать,
повернуть, как русла рек.
Надо так все строчки выстроить,
чтоб запомнились навек,
чтоб нашептывались знахарски,
повторяясь, как в бреду!..
Вновь весна по-пастернаковски
кружит голову в саду!..

Упала осень нам на плечи…

А осень листьями на плечи
упала, холода неся.
Жаль, время нас с тобой не лечит,
а лечат счастье и друзья.
А лечат те, с кем рядом легче,
кто разделить беду готов,
кто вашу горесть человечью
способен восприять без слов…
Те, кто в обиде приголубят
и вас благословят в полет…
А лечат те, кто ждет и любит,
кто верит, помнит и зовет…

Творец

На сердце буря или тишь,
бьет в спину ветер иль попутный,
ты веселишься иль грустишь, —
стихи в тебе живут подспудно.
Пусть их не выразить пока,
они внутри сопят смущенно…
Что ждет их? Крестная строка?
Концертных залов пол лощеный?
Бумаг заброшенных чердак
иль запах типографской краски?..
Ты сам – поденщик, или маг,
или творец прекрасной сказки?..

Душа настроена на лучшее

Душа настроена на лучшее.
Вновь растревожит бытие…
Но я, сомнениями мучаясь,
лишь сердце слушаю свое.
И солнца рыженькие зайчики
нам улыбаются опять.
И усомниться так заманчиво,
когда неведомо, что ждать…
Пусть треплет сердце дух сомнения,
как ветер – купол шапито,
но ты сумей не слушать мнения
тех, кто не верит ни во что!
И часто в жизни получается,
хоть не подскажет вам никто, —
на что надеешься – случается,
в чем усомнился – ни за что!

Смысл судьбы

Уснули ручьи весенние.
Мечтает о лете бор…
Стихи – это потрясение
и потусторонний спор,
бессонницы озарения
и – кто бы там ни спросил —
стихи – это откровение,
подсказка подлунных сил,
забвение иль призвание,
и прожитых лет столбы,
и способ существования,
и крест твой, и смысл судьбы….

Лужицы, прихваченные инеем

Лужицы, прихваченные инеем,
над людьми – скафандрами дымок…
И твои глаза, такие синие,
и того же цвета свитерок…
И слова, затертые до одури,
с наглой предсказуемостью фраз…
И такое ощущенье вроде бы,
что ты говорил их сотни раз…
Ни листочка не найти на дереве.
Медленно роняет осень дни…
Как ты хочешь, чтоб тебе я верила!
Только я не верю. Извини…

Кровинки