Великое русское слово. Избранная поэзия и проза

Состоит в Российском союзе писателей (Москва), а также в литературном клубе «Творчество и потенциал» при издательстве «Четыре» (Санкт-Петербург) и в Межрегиональном литературно-художественном объединении (МЛХО) «Страна детства» (Саратов).

Автор семи книг: «И к закатам сердцем припадаем», «Над Белым морем летом ночь бела», «Из ладоней любви радость пить», «Бегут, бегут вагончики…», «Смена времён», «В океане обыденных дней», «В подоле звёздного неба».

Верю и не верю ли в приметы

Верю и не верю ли в приметы,
Но давно усвоила одно:
Никому зла не желай – ответишь,
Жизнь сама рассудит, как должнo.

Если кто-то ненароком больно

Хлёстким словом рубанёт с плеча,
Пусть проходит мимо – он невольно
Запятнал себя, а не тебя.

И обид держать себе дороже,

Наберись терпенья: мрак уйдёт,
Канет рано – поздно, что негоже,
Тот не стоит слёз, кто недалёк.

Если день приветишь ты улыбкой,

Даже через сонмы чёрных туч,
Золотой протянет солнце лучик,
Он теплом растопит лёд, могуч.

Равнодушным чтоб не стать с годами,

В сердце береги, лелей любовь,
Безразличье веет холодами,
Наполняй жизнь смыслом до краёв!

Память чувств – особое искусство

Чувства – словно океан безбрежный,
Трепет, нежность в них сокрыты, мощь,
Кладезь всевозможных впечатлений,
Сколько ж вдохновенья родилось,

Чтобы передать переживанья,

До другого донести свой взгляд,
Находиться в творческих исканьях
И из слов создать прекрасный сад.

Память чувств – особое искусство,

Не даёт покоя день и ночь,
Если что-то струн души коснулось,
От эмоций не уйти: волной

С головой накроет и часами

Созидаешь, весь объят огнём,
Устремлён за тайными мечтами,
С верой – жизнь вдохнёшь, всё нипочём.

Белокипенно нежна

В часы прилива радостно волна
Накатом к берегу стремится,
На гребне белокипенно нежна
Оборка кружевная. Птицей

Летит, спешит. И глаз не отвести.

Душа трепещет. Так искусно
Природа из морской воды плести
Способна диво! В сердце льются

Эмоции восторга. А волна,

Ласкаясь, льнёт к земле – скучала.
В подарок горсткой принесёт со дна
Ракушки, стихнув у причала.

И соткан каждый день из встреч, разлук,

Волна уходит робко, тихо
В часы отлива. А затем к плечу
Родного берега привычно

Летит накатом. Словно в первый раз

Прильнёт, прошепчет: «Тосковала…»
Из века в век не оборвётся сказ
О верности, что прозвучала.

По заросшим тропинкам прошлого