Верхний Ист-Сайд "Прощай, Нью-Йорк?" (СИ)

Я выхожу из ателье надеясь, что Брайан не станет меня поджидать у самых его дверей и, к счастье, его здесь нет. Перейдя дорогу, я захожу в то самое кафе, в котором мы с Изабеллой и договорились встретиться и она уже сидит за одним из столиков.

Я не видела её целый месяц, но эта женщина никак не изменилась. Всё те жё чёрные волосы чуть ниже плеч, всё та же чёлка, хорошая фигура и широкая улыбка на её лице.

-Кларисса! — восклицает она, как только замечает меня и, поднявшись из-за стола, крепко меня обнимает словно мы старые друзья. — Выглядишь усталой, что-то случилось? — спрашивает Изабелла, заглянув мне в глаза.

-Нет, просто не выспалась, — отмахиваюсь я, слабо улыбнувшись и получив от женщины понимающий кивок, сажусь за столик.

-Так, — решительно говорит она и достаёт из своей сумки небольшой блокнот. — У нас мало времени, неделя моды в Париже начнётся меньше, чем через пять месяцев, поэтому нужно спешить.

Изабелла Роше говорит настолько быстро, что я едва ли успеваю понимать её вопросы не то чтобы отвечать на них. Мы сидим в этом кафе около двух часов, которые пролетают совершенно незаметно.

Изабелла задавала мне вопросы, на которые я не знала ответов. Она спрашивала меня про мой грядущий показ, про то каким я его вижу и как его себе представляю, но сегодня я слишком несобранна, слишком подавлена и… перед моими глазами маячит не подиум вовсе, а чёртов Брайан.

Поэтому Изабелла задаёт мне наводящие вопросы, которые с трудом наводят меня на ответы и нам всё же удаётся обсудить стилистику показа, саму коллекцию и прочие детали вроде музыки и того, как будут сидеть гости.

В общем… мисс Роще ушла от меня разочарованной, но к счастью, она поверила мне, что всё это из-за недосыпа и слишком большого объёма работы.

Ну, а я всё ещё сижу в кафе и пытаюсь допить давно остывший кофе без молока и сахара, надеясь на то, что он взбодрит меня, а точнее отвлечёт от уже надоевших мыслей.

посмотрев на время и узнав, что уже почти пять часов вечера, я оплачиваю счёт и, поднявшись из-за стола, разворачиваюсь к двери, но, не успевая сделать и шагу, замираю на месте.

В двух столах от меня стоит Брайан, похоже, он сидел здесь уже давно, потому что на столе, из-за которого он только что встал, стоит грязная посуда.

Я вся переполняюсь волнением, и, кажется, от неожиданности я даже задержала дыхание. Но я пытаюсь взять себя в руки и, стерев удивление с лица, продолжаю идти к двери.

-Клэр, — взяв меня за руку, останавливает меня Брайан, когда я прохожу мимо него, потому что другого пути к двери у меня просто не было.

-Не трогай меня! — голосом полного страха и ненависти, говорю ему я, и Брайан тут же отпускает мою руку.

-Кларисса, пожалуйста, давай поговорим, — наклонившись, просит он и я несколько долгих секунд просто смотрю ему в глаза, пытаясь увидеть в них то безумие, что видела этой ночью, но я вижу лишь того Брайана, которого люблю.

Я молча опускаюсь на стул и, сцепив руки в замок, смотрю вниз.

-Скажи мне, что я сделал, — после минуты полного молчания, просит Брайан и мне приходится поднять на него взгляд. Но я не могу… — Ты так разозлилась, потому что я пришёл пьяный? Клэр, меня повысили и я просто….

-Нет, — перебиваю его я, всё ещё не в состоянии сказать те слова вслух.

-Что тогда? — сощуривается он. — Я ни черта не помню! — смеётся Брайан, но у меня этот смех вызывает лишь настороженность. — Я ударил тебя? — вдруг с серьёзным страхом, спрашивает он после того, как он несколько секунд смотрел на меня.

-Ну, не совсем, — качаю головой я, не в силах взглянуть на него.

-А что тогда? Клэр, ты меня пугаешь, — ещё не злится, но всё же повышает голос Брайан. — Скажи мне, — снова взяв меня за руку, которую я тут же отдёргиваю, просит он. — Что бы там ни было, просто скажи.

Я поднимаю на Брайана неуверенный взгляд и, натянув ниже запястий кофту, в которой нахожусь, тяжело вздыхаю. Я всё же, я думаю… изнасилование это действительно слишком громко сказано, но… как ещё это назвать?

Я не успеваю и слова произнести, как Брайан вдруг хватает меня за руку и поднимает рукава моей кофты, оголяя моё покрытое синяками запястье. Должно быть он заметил, как я натянула кофту после его слово о избиении.

Брайан явно опешил, он опускает мою руку, но всё ещё не сводит взгляда с синяков, и я замечаю, как напрягается вена на его шеи, как напрягаются его скулы и как меняется его взгляд.

-Что я с тобой сделал? — сорвавшимся от шока голосом спрашивает Брайан, подняв на меня растерянный и даже напуганный взгляд.

-Брайан, — подаюсь вперёд я, опуская рукава своей кофты. — Расскажи мне о последнем, что ты помнишь, — прошу его я, и отведя взгляд, Брайан всерьёз задумывается.

-Я… — хмурится он. — Целовал тебя, а… потом ничего, — неуверенно отвечает он, с опаской на меня взглянув.

-Я сказала тебе «нет»… — неожиданно дрожащим голосом говорю я и пытаюсь взять себя в руки. — Я сказала тебе «нет», Брайан, но ты меня будто не слышал. Но, наверное, изнасилование, это всё же слишком громкое слово.