Верховный маг крепости Глад (СИ)

Двух гнорлов ребята умудрились убить самостоятельно. Одного убил я. Оставшаяся тройка укутана в металлические сети, стоят только, воют, да веселенько горят. Стрелометы без устали нашпиговывают их огненными стрелами, щедро тратя запас.

– Больно бодренько стоят, – Фрес кивает на колонну рыцарей под стенами.

– Только силы потратим, – морщусь я, – Лучше восстановимся.

Среди рядов рыцарей хламиды шаманов рангом повыше, чем те неудачники, посланные в атаку. Нейтрализуют почти все, что мы в них отправим.

У воинов дела все лучше. Отбили пару мест от изгнилов. Там встают следопыты, перекрестным огнем уничтожают изгнилов на лестницах. Давление уменьшается. Я чувствую подвох. Слишком безудержно давил Молог, у него две трети войск в резерве, а давление уменьшается. Взгляд цепляется за труп шамана без головы. Подхожу к нему, откидываю полы балахона, оцениваю висящие безделушки на поясе. Холодеет на сердце.

– Это ученики.

– Что? – Фрес ковыряется в ухе, где-то оглушило.

– Это ученики шаманов! Настоящие где?!

Считаем с Фресом на пару. Среди рыцарей всего пятерка шаманов. Остается за два десятка одаренных, злобных дикарей, желающих нашей смерти. Плюс верховный. Гнорлам они не помогают, на стенах их нет. Вопрос на сто золотых. Что они делают в разгар битвы?

– Изгнилы!

В барьер врывается настоящая толпа. Куда не кинь стрелу, попадешь. Десятки лестниц стучат по зубьям стен.

– Логар! Логар да Изгну!

Изгнилы как взбесились. Никакой тактики, защиты, инстинкта жизни. Безудержное нападение. Дикари переваливаются на стену лавиной топоров и злобных оскалов. Просто бегут на мечи воинов, насаживаются на клинки и стрелы. Воины не успевают освобождать мечи, как на них наскакивают следующие. Нас сминают.

К нам с Фресом тоже стремятся дикари. Врагов так много, что не вижу ничего кроме них. Уже через минуту приходится ходить по трупам, пола не видно. Крови столько, что хлюпает под ногами, она не успевает стекать вниз.

На лбах всех атакующих, вырезан Знак Изгну. Они совсем потеряли страх смерти. Когда они погибают под моими ударами, я чувствую их сумасшедшую радость. Оскалы изгнилов не яростные, они счастливы!

– Изгну! Логар! Изгну! – орут изгнилы прямо в лица перед смертью.

Давление на боевой дух сумасшедшее, дикари не кончаются.

– У нас больше нет резервов! – крик Торуг, – Держимся! За Глад!

Воины как ждали призыва. Боевые кличи людей перекрывают вопли изгнилов.

– За Глад!

– Дарга-а-ал!

– Глад!

С удивлением слышу, как в боевых кличах мелькает мое имя. Ладно, раз я тоже могу воодушивить воинов, поддержать их дух, то я сделаю это. Разжигаю огонь в ладонях. Мои пальцы, как у нежного скульптора, лепят из пламени «Вестника» Он не сможет передавать сообщений. Это по сути просто фигура из огня. Надо мной расправляет крылья гигантский пламенный ястреб. Взмывает, летит над головами сражающихся, с гневным клекотом и пронзительным криком он задевает крыльями изгнилов, опаляя их. Заставляя отступить хоть на миг. У этого заклинания и названия то нет. На ходу придумал. Нити эфира, что составляют каркас, распадаются, я чувствую это. Огонь не подходит, ястребу остается жить еще пару секунд. Пусть он проживет их ярко! Огненная птица с криком ястреба вонзается в лавину дикарей внизу. Взрыв ослепляет. Шаманы быстро гасят огонь, но дело уже сделано. Давление врагов на миг спадает, воины не упускают шанс. Слитный шаг вперед, как на бесчисленных тренировках. Удар мечом, шаг, удар щитом, шаг. Продавливают врагов на прежние позиции.

Чудом мы стоим, как песочный замок против морской волны. Но стоим, держим строй! Ко мне пробивается тройка элитных воинов. Они блокируют изгнилов, сокрушают каждого, кто посмеет подойти. Мечи рвут дикарей, воины не отступают, стоят так, словно не отдадут больше и пяди земли. Они дают мне время отдохнуть, оглядеться.

Рыцари внизу стоят статуями. Они не собираются нападать? Таран не бьет в камень, все изгнилы стремятся на стены. Шаманы так же бездействуют, безмолвно наблюдают в рядах рыцарей. Я устал. Мышцы сводит, звуки битвы вокруг уже не трогают, проходят мимо внимания. Моральная усталость, отупение от крови. Что Молог задумал меня уже не волнует. Будь что будет, сейчас я могу лишь сражаться. Я знаю, что через какое-то время это состояние пройдет. А чтобы это случилось быстрее, надо прочистить мозги, занять себя чем-то. Перенапрягся, бывает. Раз не работают мозги – пусть работают руки.

Внимание привлекает рукоять меча. Она торчит из спины очередного трупа дикаря. Пальцы обхватывают шершавую рукоять, сжимают, как давно желанную женщину. Выдергиваю меч, он выходит на удивление легко, я пошатнулся.

Из меня так себе мечник. Но враг, который сам стремится умереть, это не враг, а просто мясо. Шагаю навстречу изгнилам. Тройка воинов, что защищают меня, молча дают место. Рубим в четыре меча. Взмах, струя крови, клинок врубается ребра, выворачивает внутренности. Временами брызжет прямо в лицо. Горячая кровь врагов щиплет кожу, мешает смотреть.