Верни мое сердце, Париж! (СИ)

Мне приходилось постоянно отводить взгляд в сторону от Флорана. Потому что когда смотрела на него, у меня внутри происходило что-то невообразимое. А на губах снова ощущала вкус его поцелуя. Первый раз в жизни с моим организмом творилось что-то невообразимое, чему я не могла дать объяснения.

- Ходите по музеям? – с усмешкой спросил художник.

- Да, по музеям, выставкам…

- А хочешь, покажу тебе настоящий Париж? – вдруг спросил Флоран и подошел ко мне.

- Настоящий Париж? – переспросила я.

- Да! Такой Париж ты не увидишь ни на одной экскурсии! Идем?

Я снова посмотрела в глаза этого необычного художника, и поняла, что не смогу сказать «нет». Всю свою сознательную жизнь поступала так, как «правильно». Хорошо училась, у меня были «правильные» друзья, никогда не ругалась с родителями, во всем их слушалась. А идти гулять с неизвестным мне парнем-художником вечером по незнакомому городу ведь было совершенно «неправильно». Ну, и что? Разве всегда нужно поступать «правильно»? Да и вообще, что такое «правильно», а что нет?

- Идем! – согласилась я. - Только напишу смс подруге.

Сообщив Катьке, что задержусь, попросила ее как-нибудь прикрыть, если вдруг придет Татьяна Ивановна. Я сама не понимала, что творю. Наверное, это одурманивающий воздух Парижа так подействовал на меня? Или странный парень, от одного взгляда на которого, у меня замирало сердце?

- Лучший транспорт в Париже – это мопед, - Флоран подвел меня к черному мопеду, стоявшему во дворе.

- А мы разве не можем просто… Прогуляться? – недоверчиво спросила, поглядывая на это чудо техники.

- Нет, - уверенно сказал художник и протянул мне шлем. - Я же обещал показать тебе настоящий Париж! Или ты боишься?

- Немного, - призналась я. - Хотя… Ладно, поехали!

Терять мне уже было нечего. Раз уж ввязалась во все это, нужно доводить дело до конца! Я села позади Флорана и надела шлем. Пытаясь подавить внутреннее волнение, невольно прикусила губу. Мое сердце трепетало от предвкушения новых ощущений, и было немного страшно. Чуть усилившийся ветер начал трепать мои волосы, выбивавшиеся из-под шлема.

- Тебе лучше обнять меня, иначе упадешь, - с улыбкой обернулся Флоран.

- Хорошо, - улыбнулась в ответ и обняла.

Мои руки осторожно легли на его плечи, пока Флоран заводил мотор. Близость тела волновала меня, в памяти все еще кружился наш поцелуй. И от этих воспоминаний по телу пробежала волна мурашек. Казалось, что все это происходит не со мной. Париж, мопед, художник… Все это больше походило на романтическую историю из кино, но никак не вязалось с моей обыденной жизнью.

- Держись крепче, мне нравится скорость, - задорно сказал Флоран.

Мопед взревел, и мы помчались навстречу парижскому закату. Краем глаза я видела, как мимо нас проносятся люди, дома, машины, но было страшно повернуться. Поначалу вообще не могла оторвать взгляд от сидения, но спустя несколько минут все же решилась посмотреть, что происходит вокруг.

Мой художник лихо вел мопед, обгоняя то одну, то другую машину. В один момент мы чуть не столкнулись с серебристым «Рено», и я даже вскрикнула от испуга, но Флоран вовремя свернул в маленький переулок.

- Не бойся, - сказал он мне ласково, - я не позволю тебе упасть! Просто держись крепче, хорошо?

- Постараюсь, - ответила я и сильнее вцепилась в его плечи.

Первым делом Флоран привез меня к одному мосту. Оттуда открывался великолепный вид на Сену, в воде которой, казалось, растворяется розовый солнечный свет. Я слезла с мопеда и почувствовала, что у меня дрожат ноги после экстремальной для меня езды. Но когда подошла к перилам моста, то вмиг забыла об этом.

- Как красиво… - вырвалось у меня. - Что это за мост? Как он называется?

- А тебе так обязательно это знать? – улыбнулся Флоран, вставая у меня за спиной. - Разве не достаточно того, что ты сейчас видишь?

- Да, ты прав, - не согласиться было невозможно, - это невероятно! Подожди, а я вроде видела одну картину в твоей студии…

- Она нарисована здесь, - предугадал мой вопрос Флоран и облокотился на перила рядом со мной. - Особенно тут красиво ночью, когда лунный свет как будто скользит по воде, оставляя лишь слабые блики…

- Представляю…

Мысленно я пыталась запечатлеть каждую деталь увиденного. Мне как будто хотелось нарисовать свою собственную картину, но только не на холсте, а в мыслях.

Мы молчали. Краем глаза я заметила, что художник тоже мечтательно смотрит на реку. Интересно, о чем он думает? Может, о новой картине? Никогда не могла понять мыслей творческих людей, может, потому что сама была слишком рациональной во всем. В детстве родители отдали меня в музыкальную школу на класс фортепиано, но я ненавидела эти уроки. Через силу заставляла себя дома повторять гаммы, этюды и сонаты, но никогда не говорила об этом родителям. Я вздохнула с облегчением только через семь лет, когда, наконец, окончила ненавистную музыкальную школу.

- Флоран, скажи, а где ты учился живописи? – спросила я, увлеченная своими воспоминаниями.

- Нигде, - улыбнулся он. - А этому разве нужно учиться?

- Ну, да… Есть же художественные школы и училища.