Вещи, которые я хотела сказать (но не сказала) (ЛП)

“У тебя всегда есть выбор”. Он медленно приближается ко мне, останавливаясь прямо передо мной. На нем черные спортивные штаны и белая футболка. Его волосы все еще влажные, и от него пахнет свежестью и чистотой, как будто он только что вышел из душа. Мне хочется уткнуться лицом в его шею и вдохнуть его запах, но я сдерживаюсь. “Тебе не обязательно приходить сюда”.

Я поднимаю подбородок, встречаясь с ним взглядом. “Это неправда”.

“Так и есть. Как я уже сказал, у тебя всегда есть выбор. Но ты хочешь быть здесь. Со мной.”

Я не говорю ни слова.

“Я трахнул тебя раньше. Разве этого было недостаточно?” Он приподнимает бровь.

“Ты тот, кто потребовал, чтобы я пришла к тебе”, - напоминаю я ему. “Так что, может быть, тебе стоит самому ответить на этот вопрос”.

Его грудь поднимается и опускается, дыхание поверхностное. Его разочарование - это живое, дышащее существо, кружащееся вокруг нас, и мне интересно, что его беспокоит.

Что я ему сделала? То, что произошло ранее в разрушающемся здании, ничем не отличалось от любого другого нашего совместного опыта. Я не знаю, сколько еще раз мне придется делать это для него, пока он не вернет мне мой дневник.

Может быть, дело даже больше не в дневнике. Может быть, дело в чем-то другом.

Чем-то большем.

“Спусти штаны и нагнись над стулом”, - требует он, и я вздрагиваю, шокированная его просьбой.

"Зачем?” - тихо спрашиваю я, не в силах сдержать дрожь в своем голосе. Моя задница убивает меня. Я подобрала крошечные кусочки камней, которые застряли в моей коже в душе ранее, и у меня синяк на правой ягодице, из-за которого следующие несколько дней будет очень трудно сидеть на жестких стульях в классе.

И все благодаря тому, как он жестоко трахнул меня на этом выступе. И хотя я могла бы обвинить его в том, что он причинил мне боль и взял меня против моей воли, мы оба знаем, что все это неправда. Я хотела этого.

Я хотела его.

“Просто сделай это”, - говорит он.

"Зачем?” Я спрашиваю снова. Если он пригрозит отшлепать меня или что-то еще ненормальное, что у него на уме, мне придется ему отказать. Я не смогу этого вынести, как бы сильно мне этого ни хотелось.

“Я хочу увидеть...” Его голос срывается, и он откидывает голову назад, уставившись в потолок. “Я хочу посмотреть, что я сделал с тобой раньше“.

”О". Мое сердце сжимается. Я в замешательстве, но соглашаюсь с его просьбой, направляясь к стулу, придвинутому вплотную к его столу. Я стягиваю леггинсы и стринги одним рывком, так что они скапливаются вокруг моих ног, и я медленно наклоняюсь, показывая ему повреждения.

Он втягивает воздух, и я чувствую, как его рука приближается. Я вздрагиваю, собираясь с духом, но его прикосновение на удивление нежное. Он проводит пальцем по царапине. Другой. Он касается особенно глубокого места, и я шиплю. Он обводит контур моего синяка. Он не оказывает никакого давления, его пальцы мягко ласкают мою кожу, и я закрываю глаза, наслаждаясь этим.

Это ничего не значит, говорю я себе. Он просто хочет увидеть свое разрушение. Наслаждается этим. И это нормально. Он не чувствует себя виноватым за то, что сделал со мной, и я думаю, он не должен этого делать. Я была согласна. Он просто хочет посмотреть на это. Может быть, он даже хочет сфотографировать мою исцарапанную и покрытую синяками кожу на память.

“Я причинил тебе боль”, - говорит он хриплым голосом.

“Ты и раньше причинял мне боль,” - напоминаю я ему, наклоняя голову, когда его пальцы приближаются к месту между моих ног.

“Я никогда не отмечал тебя так”. Он проводит рукой по моей ягодице, прикосновение почему-то более интимное, чем обычно. “Ты в порядке?”

Я напоминаю своим буйным мыслям успокоиться. Ему все равно.

Он не... заботится.

“Я в порядке”. Я открываю глаза и смотрю на его стол. На нем лежит стопка бумаг. Беспорядочная стопка учебников. Знакомый, потрепанный черный дневник, спрятанный в самом низу стопки. Мой дневник.

Я выпрямляюсь и поворачиваюсь к нему, не заботясь о том, что я практически полуголая. “Я хочу забрать свой дневник”.

Он моргает, и его лицо как будто превращается в непроницаемую маску. "Нет."

”Верни его мне". Гнев нарастает, и мой голос становится яростным. “Разве я недостаточно сделала?”

“Нет”, - говорит он, подходя ближе. “Не сделала. Кажется, ты забываешь о своем месте, когда дело касается меня”.

“Поверь мне, я не забыла”, - плюю я в него, ненавидя презрение, которое сквозит в его словах. “То, что мы делаем — что бы это ни было –длится слишком долго. Я думаю, что вернула свой долг.”

Я даже не знаю, почему я ему ещё должена. То, что мы делаем, похоже на игру. Я просто игрушка, с которой ему нравится играть, прежде чем он положит меня обратно на полку и забудет обо мне.

“Ты даже близко не подошла к тому, чтобы вернуть то, что должна мне”. Он берет меня за подбородок, напоминая мне о том, как он прикасался ко мне ранее. Все во мне оживает при первом контакте, и я дрожу. Мои соски твердеют под футболкой. Я не надела лифчик.

Я надеялась, что между нами что-то произойдет. Я настолько больна.

Такая нуждающяяся.