Весло невесты

— Меня? — Сашка поднял брови домиком.

— Сложный вопрос. Ты — объемно-неплоский, а диски и всё, что с коробками, — они объемно-плоские. Понимаешь?

— Я так по тебе скучал, — Сашка приложил ладонь к виску, — мне когда сказали, что ты билет до Шмелева взяла, я в удачу не поверил. В Бога поверил, честно.

— Горжусь тобой — сдержался, не приехал. Выдержал паузу.

— Я приезжал. Петровича спроси, — Сашка полез в бар за бутылкой.

— Три раза?

— Да почти каждую неделю.

— А я думала, что с ума схожу — мне три раза вот чувствовалось, что ты рядом. А Петрович кто?

— Директор службы безопасности нашего комбината в Шмелеве. Хорошо, что ты географией мужниных предприятий никогда не интересовалась. А тут — всё под контролем.

— Знаешь, я тебе даже не изменила толком.

— Знаю. Но пару раз вздрогнул. Не знаю, простил бы или нет. Кажется, что мог бы и простить. Может быть, только кажется, потому что ничего не произошло.

— А я точно знаю: если бы изменила, я бы тебе этого не простила.

— Заблудилась?

— Ничего подобного. Я бы тебя не простила, если бы смогла тебе изменить — что непонятно?

— Ты бредишь.

— Я говорю правду — редкий момент. Женщину на измену всегда толкает мужчина. Всегда. Она не ради любопытства — как мужчины — а в поиске чего-то жизненно важного идет налево. Инстинктивно, а не гормонально. Понимаешь?

— Я не понимаю, какие меры для профилактики можно предпринять.

— Уехать жить в Шмелев. Там ты вне конкуренции на несколько сотен лет и километров. Это раз. Молиться — это два. Молиться Богу — три.

— А два — это кому?

— В чью сторону профилактику проводишь — в ту сторону и профилактическую молитву читать надо.

— Спасибо за подарок, — Сашка смотрел на нашего ангела-хранителя.

— Кстати, спросить хочу, а почему в квартире как-то пусто. Переезд?

— Трудотерапия. Будешь ремонт делать — у тебя это хорошо получается.

— Понятно. Не светит.

— Что именно?

— Чтобы молился ты на меня — чего! Давай уже вина выпьем?

— Белого?

— Вкусного. Кстати, как тебе мой подарок?

Саша поднялся и второй раз попытался найти вино, нашел и молча открыл бутылку. Не торопясь, разлил вино по бокалам.

— Вино красное — просто единственная бутылка осталась. Я давно не пополнял запасы, — он протянул бокал, — если бы это была еда, то я подумал бы: ты что-то подсыпала в эту еду. Я про твою работу. Я на нее пялился, будто первый раз в жизни увидел картину. Ее хочется трогать. Водить подушечками пальцев по холсту. Но картина — не еда. В глаза ты тоже ничего закапать не могла. Или там краски слезоточивые? Слушай, а ты, наверное, что-то подмешала в краски и они испускают какой-то запах дурманящий, да?

— Ага, это очень старый рецепт от поставщиков высококачественного «опиума для народа».

— При чем здесь религия?

— Не религия, а храм. При церкви в Шмелеве есть иконописная мастерская. Точнее, один мастер. Пишет иконы. Он научил меня готовить краски. В них только натуральные компоненты и молитва. Так что ты абсолютно прав — краски заряжены. А Верка тебе сказала, как картина называется?

— Нет.

— Ну вот, чучундра! Это ж самое главное. Она называется «Глазами жирафа».

— Погоди рассказывать — я на стул сяду, чтобы чего не вышло. Шмелевский пейзаж и жираф — это опять кино не для слабонервных.

— Не переживай, жирафов там не было. Сначала я нашла письмо тебе, где бредила жирафами. А потом долго представляла, если бы у меня шея была метра два-три… И допредставлялась. Решила написать не просто пейзаж, а картинку, как она выглядит с высоты жирафьего роста. Петрович мне такую лесенку сделал — я на нее забиралась и работала. Я хочу еще несколько видов Шмелева написать — съездим туда?

— Обязательно. Я так полагаю, должен появиться цикл: «Глазами слона», «Глазами муравья», «Глазами орла» и так далее.

— «Глазами стрекозы» пропустил.

— Прости.

— Смеешься?

— Пытаюсь не сказать, что очень тобой горжусь, — он подошел к окну и говорил спиной.

— Почему?

— Потому что придется признаваться в том, в чем признаваться не хочется. Никому.

— Очень любопытно.

— Могла бы ради приличия сказать, что интересно, — Сашка повернулся ко мне лицом и присел на подоконник.

— Нет, мне любопытно, а не интересно. Давай уже — признавайся!

— Представь, что я — это ты, — он не очень быстро покручивал бокал.

— А проще никак нельзя? Ты масло хочешь из вина взбить?

— Можно, но легкие пути — не наши. Ты получаешь в подарок картину. От жены, которая без явных причин ушла от тебя месяц назад и не сказала куда. Твои чувства?

— А картина мне нравится?

— Очень. И ты видишь, что у твоей жены талант.

— Наверное, она готовит пути к возвращению — подумала бы я.

— Ей всего 24 года.

— Почти 25.

— Странно, что ты играешь не на понижение.

— Рано еще просто.

— Так вот. Вы прожили вместе почти пять лет. И ничего. А стоило ей одной уехать в глушь, и через месяц — картина. И ты знаешь, что последние даже не месяцы, а дольше ей было как-то плохо. Не хочется думать, что с тобой. А ты просто смотрел и ждал чего-то. А без тебя — картина. Твои чувства?

— Я бы не хотела оказаться в этот момент на твоем месте.