Весьма безрассудно

Я падаю на холодный твердый пол, дыхание вырывается из легких от шока, но я быстро прихожу в себя и попыталась отползти.

Хоук рядом. Он совсем близко, но тут же появляется и Энцо. Я перекатываюсь, чувствуя, как рука хватает меня за шею, пальцы сжимаются на ремешке, который я всегда ношу, и его кровь впитывается в мою кожу.

Мир вращается с головокружительной скоростью, и моему мозгу требуется секунда, чтобы догнать реальность. Энцо хватает мужчину за запястье, пальцы которого крепко впиваются в ремешок. Когда здоровяк резко дергает руку, раздается хруст сломанной кости, и ремешок натягивается, почти душа меня, прежде чем рвется с глухим треском. Мужчина, спотыкаясь, отшатывается, его крик боли теряется в шуме крови в моих ушах.

Я не вижу, что с ним происходит, поскольку Хоук хватает меня как раз в тот момент, когда моя рука метнулась к шее, ощущая на ней скользкую влажную кровь. Она не моя, но я также чувствую рельеф шрама под моей ладонью. Шрам, который я скрывала пятнадцать лет, и который до сих пор снится мне в кошмарах, когда я снова и снова переживаю смерть в своей голове.

— Я рядом, — успокаивает Хоук. — Я рядом, дикая кошечка.

Но я слишком ошеломлена, слишком потеряна в воспоминаниях о том, как у меня появился этот шрам, и не могу говорить.

Вот пятнадцатилетний Энцо борется, пытаясь добраться до меня, вот кровь во рту от того, что я укусила Николаса за ухо, когда он пытался дотронуться до меня, а потом холодный, острый край бутылки на моем горле, разрезающий кожу.

Я вздрогнула от яркого воспоминания. Я умерла. Возможно, не только в тот вечер.

Доктор сказал, что мне повезло, что я осталась жива, но каждый день я чувствовала себя… оцепеневшей — вот лучший способ описать это.

Руки крепко обнимают меня, успокаивая, воспоминания начинают отступать, когда сильная, но нежная рука мягко тянет за запястье, пытаясь убрать мою ладонь от шеи.

Энцо смотрит на эту руку, бледность на его коже, вероятно, не отличалась от моей. Я задалась вопросом, понял ли он, что произошло, или переживал тоже самое, что и я…

— Я в порядке, — прохрипела я, не желая показывать ему, открывать эту рану. — Не моя кровь.

Но он не останавливается.

— Энцо! — я пытаюсь бороться с ним и проигрываю. Он отдергивает мою руку, прижимая ее к боку, и, если это возможно, то еще больше бледнеет, глядя на зазубренный шрам, пересекающий мое горло.

— Блэйк? — руки Хоук сжимаются крепче.

Глаза Энцо встречаются с моими, и на мгновение они принадлежат тому пятнадцатилетнему мальчику, который бросил меня.

Его рот открывается и закрывается, формируя слово без единого звука.

Но потом он снова смотрит на шрам, и я слышу его.

Одно-единственное слово, произнесенное шепотом и почти потерянное в хаосе:

— Лира…

Глава 20

Энцо

Этого не может быть.

Это не могла быть она, черт возьми.

Вероятность этого была равна нулю!

Но я уже видел ее раньше, пятнадцать лет назад — девушку с кровью на горле, девушку со светлыми волосами и голубыми глазами, которые стали пустыми, когда кровь хлынула из ее горла.

Но теперь я мог ясно видеть, как будто воспоминания о ее лице были подавлены, а теперь разблокированы, когда я увидел ее в похожем положении. Хоук держит девушку, ее широко раскрытые глаза умоляют меня остановиться, но я не могу. Я должен знать.

И вот я заставляю ее опустить руку, показывая зазубренный шрам, рассекающий ее бледную шею. Мне казалось невозможным вспомнить, где именно он перерезал ей горло, но сейчас я отчетливо видел это.

Я чувствую это имя на губах, на языке, имя, которое я не произносил уже очень давно:

— Лира…

Мой голос был грубым от непривычки, слова драли стенку горла при произнесении.

Это не она. Это невозможно! Она умерла, черт возьми!

Она… умерла…

Наши взгляды столкнулись. Ее глаза были наполнены многолетней болью, знанием. Все это время она была здесь, зная обо всем. Так вот зачем она вообще пришла?

Я не понимал, я ничего не понимал.

Лира. Моя Лира.

Воспоминания о том, как она умирала, набросились на меня, заставив боль, которую я долго учился подавлять, вырваться наружу, закручиваясь, как острие клинка, в центре моей груди. Я потерял ее. Потерял девушку, которую полюбил, когда был еще подростком. Многие сказали бы, что в нашем возрасте любви не бывает, но она была. Я любил ее всей душой, она была моим человеком, моей второй половинкой, а потом она умерла.

Я должен был уйти после этого. Видеть пятна крови на ковре, вспоминать о жизни, которую у меня отняли, — это было слишком тяжело для моей юной души. Поэтому я убежал и больше не оглядывался.

Но мне сказали, что она умерла. Что она истекла кровью и задохнулась, даже не доехав до больницы. Они не устроили похорон и не рассказали, где ее похоронят. Это был бы обычный участок с простым надгробием, оплаченным государством, и даже спустя столько лет воспоминания были слишком болезненными, чтобы их выносить.