Весна. Стихи.

А голос мой прозрачней хрусталя

Ночь затаилась в складках тишины…
Легко касаюсь клавишей рояля.
Последнее мгновение Весны,
Остановись…
Опомнись!
Нет…………… едва ли…………………
Порыв судьбы — распахнуто окно —
Колючим снегом укрывает память…
Бокал разбит:
Замерзшее вино — кровавый лёд
Ему бы ранить
Ранить………
А голос мой прозрачней хрусталя —
Осколками…
(и срыв на полуслове……………)
Я подменяю трепетное «ля»
Тоскующее-минорным «си бемолем»…
Великий Бог, твои полутона —
Полоски тьмы
(чередованье клавиш)
И на какой из них споткнулись мы
Не всё ль равно?
Что было — не исправишь…
Душа еще хранит твоё тепло,
И нежность рук,
И сладость откровений…
Я — девушка, чью песню унесло,
К далеким берегам
Седого Рейна…
Где сотни лет, как призрак на скале,
Печальная фигурка Лорелеи —
Живой упрёк
Всем, кто любил, но не……
Не… до… любил…
И не дошёл
До цели…………………………………………
Неровный свет…… обрывки полуфраз…
Снежинкой растворюсь
В твоих ладонях…
Коснусь души твоей… в последний раз
И молча отпущу,
Почти без боли…………

10.12.2004

Вне логики… или игры с Подсознанием…

А, знаешь, я не более безумна,
чем…
Впрочем…
Не хочу опровергать……
Смотри…………
Рука кровавым ртом беззубым
Пытается дыхание унять
Какому-то великому Поэту…
Патроном кляп вошел… но не туда……
Гарсия Лорка
Траурное лето……
Как верно ты себя предугадал!
В тридцатом……
Или даже в тридцать первом
Миндальным маслом, умастив Талант,
Ты расплетал извилины и нервы
Слова…… и тени……
Как бы наугад…………
Разъят… и для удобства симметричен
С разорванной душою Рафаэль,
Целует крест нательный Беатриче,
В потоке догм нелепо сев на мель……
Так близко грудь —
Невольно вожделеешь ……
Но римский папа не дает «добро»……
И кисть, минуя грудь, скользит вдоль шеи,
Что, впрочем, возбуждает… всё равно…
Ах, Лорка!
Скатерть жизни стелешь мимо —
Столы плывут, и трапеза вчера
Закончилась печальной пантомимой
Безгласного,
Усталого
Христа…
Роняешь нож — дурацкая примета,
(незваный гость) —
Прождали три часа………
Он логикой опасной Конца Света
Мозги нам пудрил…… хоть и слегонца…
Часы скользят
Яичницей безвольной —
Желток, чей эмбрион поёт Любовь,
Счастливый — он не знает слова «больно»,
Но скоро… скоро… заиграет кровь
Прожилкой красной
В ореоле Света,
На желтом фоне яркий огонёк —
Так в сердце не рожденного Поэта
За сотни лет
Уже родился Бог……

11.01.2005

Зимняя сказка с весенним уклоном