Вестник (СИ)

Шедшая распахнуть главный вход официантка, нарушила это спокойное одиночество. Вестник был в ступоре, поэтому даже под стол не залез.

— Эээ… Привет, — сказала работница кафе, разбудив разум парня.

— Доброе-доброе, — неловко бросил Роджер.

Молодая блондинка от нервов начала пальцем завивать локон своих волос.

— Извините, с-сэр, но кафе ещё закрыто.

— Д-да, я знаю. Просто ваши завтраки такие чудные, что я не сдержался пробраться сюда ещё до открытия.

Ответ её слегка рассмешил. Возможно, она ожидала более грубого ответа. Когда же Вестник показал свою вежливую натуру, девушка сразу стала уверенней в голосе:

— Ну, раз уж так произошло, может тогда, я приму у вас заказ?

У Роджера сверкнула искра в глазах:

— Если можно.

— Вы уже успели вломиться сюда безо всяких правил, так что я имею право нарушить немного своих.

Вестник и официантка посмеялись вдвоём.

— Тогда, будьте добры, ваш фирменный летний салат и зажаристый стейк.

— Сию минуту, сэр. Только дайте открыть двери.

Загадка отличного завтрака и этих сил свыше была разгадана. Спустя двадцать минут на столе парня лежала долгожданная пища. Он с упоением жевал, копался в своих навязчивых мыслях:

— Она что, флиртовала со мной? Да нет, быть того не может. Хотя, кто знает, кто знает.

Аппетитную еду, к сожалению, нельзя было растягивать: время на работу слегка поджимало, а «просто» там оказавшись, Роджеру могли задать пару вопросов. Завтрак был съеден, чаевые и плата за счет оставлены, а добросовестный работник спешил на получение первой посылки.

Тот день не выделялся среди остальных, вечер и вовсе подкрался уж слишком быстро, и из-за этого Вестник был полон странной решимости:

— Может пригласить её вечером прогуляться? А что? Я — служитель порядка в подчинении у могущественных сил, неужели нельзя немного развлечься?

С такой мыслью, Трентор взял последний адрес, как раз недалеко от кафе. Придя к старому, по сравнению с остальными, деревянному дому, парень постучался и воодушевлено крикнул:

— Доставка!

Но никто не ответил. Требования компании не позволяли курьеру уйти, просто оставив посылку. Её нужно отдать в руки.

— Ау! Вам посылка!

В доме было тихо.

— Уснули там, что ли?

Частый стук в дверь не помог. В окно тоже. А время неумолимо капало дальше.

— Да, клиенты не бандиты — таким в челюсть не дашь за доброе дело. «Политика компании.». Эй! Откроет кто-нибудь или нет.

От отчаяния Вестник обернулся и посмотрел на «Омлеты Тиффани». Накатила злость. Официантка уже собиралась домой. Роджер с новой силой застучал и заорал в дверь. Ещё немного и стекло в нём могло треснуть.

— Как хорошо, что она просто на улице стоит. Наверное, такси ждет. Да чтоб вас! Вы померли там, а?

Дверь открылась. Из неё вышел молодой человек с очень длинными патлами, на которых висели огромные наушники.

— Здарова, чувак, что принёс?

— Вам это… Посылка.

— А… Ба, тебе посылка пришла! Ты извини за ожидание, у неё со слухом проблемы. Вообще ничего не слышит. Она внутри, брезгую с рук брать.

— Ага. Принято.

Через мгновение, у порога дорога стала свободна. Роджеру осталось только рвануть к новой знакомой на той стороне улицы. Но тут, глаза сковал шок. У девушки стоял неизвестный водила, прижавшийся к ревущему чоперу. Он привстал с седла, укусил её за шею, посадил к себе и надел на неё шлем. Они уехали.

— Хорошее воскресенье, ничего не сказать.

Лотерейный билет оказался проигрышным на последней цифре. В тот день в очередном баре закончился месячный запас выпивки. Но на этом терзания не закончились.

Где-то за полночь вокруг парня все, кроме бармена, достигли крайней точки своего отравления, крепко спав на стойке. Левый, строя из себя скалолаза, уцепился за горло пустой пинты. А правый же, уютно расстелив себе подстилку из газеты, распластался по поверхности стола. Роджер елозил пустым стаканом, что-то бормоча под нос. Вдруг, стакан заскользнул на газету. Его дно было выпуклым, поэтому текст под ним стал намного крупнее. Рука Вестника вздрогнула. «…героически погибли в боевых действиях…» мелькнуло в его глазах. Парень выдернул страницу из-под спящего посетителя.

Статья, отпечатанная на ней, являлась некрологом последних событий войны на востоке. Перечисленные дивизии, понесшие потери, были абсолютно безразличны для Роджера, кроме одной. Слово «Плющ» заставило парня заволноваться. 4-ая пехотная дивизия, по прозвищу Плющевая несла значительные потери в январе 68го. Именно в ней когда-то был рядовой Трентор. И Уильям. Обеспокоенный Роджер снова взял стакан в руки. Этой «лупой» он среди немалого списка погибших пытался не найти знакомую фамилию.

— Рядовой Р.М. Трентор — ПВБ… Рядовой У.Д. Бормер — ПБВ. Сукин ты сын, — прошептал Вестник.

Стакан промежду пальцев стал хрустеть. Эта война не щадила никого. ПБВ или же Пропавший Без Вести очень часто означал лишь три варианта. Солдата могли взять в плен, в котором от него не получили полезной информации, отчего пытали до смерти. Солдат мог подорваться на мине или чем-нибудь другом, а трупом такое месиво уже не удастся назвать. И третий, самый маловероятный: он и вправду пропал.