Ветер нагваля или Прощание с доном Хуаном

Я узнал об этом от других наших общих знакомых только поздней осенью по приезду в город. Мой друг умер не от урологической болезни, а от внезапного сердечного приступа ещё летом, как раз приблизительно в то самое время, когда я слушал барабанный ритм во сне. Не может быть! Нет, я не принимаю толькину смерть. Вот сейчас поеду к нему и всё будет так, как прежде: знакомый обшарпаный подъезд — звонок в дверь — «харя кришны» — его заспанное лицо — оживление и приветливое «проходи!» Толька возбуждённо и заинтересованно с восторгом начнёт обсуждать со мной духовную жизнь, демонстрировать свои чудесные способности, и мы, как всегда, будем вместе. Прошло ещё несколько месяцев, а я всё думал об его «уходе» и ожидал его появления в моём сне. Толька упрямо не приходил ко мне и во сне. И однажды я поехал к нему домой! Сплетни всё это о его смерти! Подъезд — звонок… Слышу блеющий тонкий голос друга: «Кто-о та-ам?», и радостно выкрикиваю: «Харя Кришны!» Нет… Всё это мне живо представилось в ожидании. Дверь открыла толькина жена, и по её лицу можно было понять, что любые вопросы о Тольке бессмысленны…

Я кинулся в Сновидения, чтобы найти своего бывшего друга и вступить в долговременный нефизический тайный контакт! Тольки нигде не было. Где же ты, Толька?

Вернулся ли ты на свою родную далёкую планету, недоступную для меня? Или же ты уже бесследно рассеялся, растворился в холодном бескрайнем и чёрно-синем космосе?

Память о первой любви

Прости…

Первая любовь, она как море — большое, чистое, прозрачное, зелёно-голубое. Но волны памяти по краям пузырятся морскими зубастыми коньками, их гривами.

Спустя много лет пусть догонит тебя моё тихое «прости». Волны морского побережья смывают и смывают следы одинокого пустынного бродяги, пока не сотрут совсем. Волны моего сердебиения никогда не смоют ностальгии по невозвратному в розовой дымке прошлому, печали по безалаберной нераскаянной юности моей.

Прости…

Может — быть — случайно — ты — прочтёшь — эти — строки — и — простишь — меня.

Может — быть — я — найду — тебя — и — скажу — тебе — эти — слова — сам.

Я один у моря. В трудные минуты жизни, готовый к

отчаянным дерзким поступкам, оборачивался — кто-то тихо и нежно касался моего плеча. Невидимо. Всё ты…

Где ты сейчас? Какая? Вспоминала ли меня? Как?

Я очень долго хранил твоё письмо. Оно поддерживало меня, вдохновляло, согревало. Твои две фотокарточки, «подаренные на память» — в — моей — памяти. Стоит закрыть глаза… Опять ты… Твоя любовь сберегала, вела, защищала.

Я уже отправился искать тебя в сновидениях. Я — морская перелётная птица. Я летал в этот город — город моей юности и первой любви, — который нам с тобой обоим очень дорог и хорошо знаком.

Я готов целовать улицы этого города, целовать дорожный асфальт, стены его домов. Город — сказка, город — большая цветочная клумба, город — май, город свободы и какого-то сумасшедшего счастья и… город глубокой синей грусти.

Таким я запомнил наш с тобой мир. Но я не нашел тебя во сне в этом городе. Был шторм, я выбился из сил, намокли крылья… Я не нашел тебя.

Прости…

Всё равно я приеду туда тебя искать наяву. Знаю, ты давно замужем, дети. Как просто крикнуть приморскому сельскому киномеханику в тесном клубе: «Дяденька, промотай кусок назад, прокрути этот фильм по новой!»

Не прокрутить киноплёнку. Не запустить ленту жизни заново, киномеханик «Дяденька» ловит рыбку в море, может быть, он сильно пьян, заболел или сломался аппарат.

Прости…

Ты приехала в чудный город из не менее волшебного места, из украинского села Диканьки. Лёгкая, чистая, нежная. Ты…

Ах вечера на хуторе, близ Диканьки…

А что за вечера начались у нас с тобой! Сначала за городом. Ты была на практике в колхозе. Я руководил… впрочем ты помнишь, кем я был тогда. Мы встречались с тобой то ли в заброшенном и заросшем цветами санатории, то ли почему-то в совершенно пустом пионерском лагере. А, может быть, это был вовсе сказочный мир декораций, где готовили кино. Про любовь. Было очень много искусственного света. Залпы цветных прожекторов — жёлтых, оранжевых, синих, выстреливали отовсюду и пересекали полночный мрак. Помню твоё юное живое дыхание рядом. Нескончаемую нежность, отделившуюся от улыбки и тающую в темноте. И весь воздух вокруг был живым, волнующим и упоительно-тёплым дыханием. Много-много ярких цветов вокруг. Ветра совсем не было, и ароматы зависали в пространстве, держались как приклеенные, стояли, будоражили… Я ошалел от оборвавшейся на меня неожиданно бесконечной свободы, был пьян до сумашедствия от счастья, от самогонки, которую кто-то из моих подчинённых приносил из ближайшей деревни. Я орал песни под гитару, неизвестно откуда взятой напрокат. Было море, было! Море счастья и любви! Первый поцелуй влажных губ в тёмной беседке. Интимный шёпот в ночи.

Прости…

Потом жадные отрывистые встречи в городе. Снова ты. Мои ночные рискованные тайные побеги к тебе. Дрожащие возбуждённые руки. От бега, от разлуки, от первой страсти.