Виашерон 6. Обретение Силы, Том I

Какая-то хрень начала твориться, стоило им спустить меня в подвал. Пропал интерфейс. Полностью. Ни чата. Ни карты. Ни квестового журнала. Ни даже полоски доступных способностей. Перед этим мелькнуло какое-то системное сообщение, но я тупо не успел его прочесть. Доспехи, оружие и сумку с меня стянули буквально за минуту.

Если возможность забрать мои клинки меня не удивила, то остальное… Как это вообще технически возможно?

Голова норовит завалиться на грудь, но этому мешает ободок. Он удерживает её в вертикальном положении, будучи прикрученным к спинке стула. Слишком близко к моему лицу расположена харя Трагга.

Это тролль непонятного возраста. Страшный, как помёт бомжа и куролиска. В красной глухой сутане, которая натянута до предела на его пузе. Видно, чтоб кровь не так сильно выделялась. Ткань без золотых украшений. По чину не положено.

Меня вряд ли можно записать в его фанаты. У нас с ним идеологические разногласия, если можно так сказать. Он любит причинять боль, а я вот терпеть не могу, когда меня пытают. Общей почвы для компромисса не найти.

Позади Трагга в удобном кресле с высокой спинкой сидит Ревелон. Зевает. Скучает. Устало трёт глаза. Утомился, бедный. Пытался читать что-то в толстом талмуде под мои вопли, но начал клевать носом.

Первое, что он произнёс, когда пыточных дел мастер засунул мои кисти в тиски:

— Я знаю, насколько важны руки для тех, кто занимается Ремеслом в темноте. Хитрые замки, стремительные удары кинжалом, карманные кражи… Всё это невозможно, когда контроль над пальцами утерян. Утерян навечно, Гвинден. Подумай об этом, а потом прими верное решение и ответь на мои вопросы, — последнюю фразу сопровождала дружелюбная улыбка.

Словно мы сидели с ним где-то в кабаке за бокалом холодного пива. Два лучших дружка, не разлей вода.

Сейчас же, по ощущениям вечность спустя, тёмный эльф порядком раздражён.

— Ничего не хочешь поведать нам, Гвинден? — бесстрастно роняет дроу. — У тебя ещё полно целых костей внутри.

За юмором может показаться, что я в порядке, но вряд ли можно придумать что-то более далёкое от истины. Моя правая ладонь — это сплошное месиво из раздробленных костей, свисающих лоскутов кожи и разорванной плоти. Пальцы торчат враскорячку, как иголки на ёлке. Каждый из них сломан в двух-трёх местах. Лужа натёкшей крови подле правой ноги таких размеров, что в ней можно утопить хомяка. Однако эти ублюдки тщательно следят, чтобы не дать мне умереть раньше времени.

И минуту назад Трагг взялся за мою левую руку.

— Воды, — скриплю я, с трудом втягивая в себя воздух.

Тролль разворачивается к своему хозяину за указаниями. Тот вяло кивает.

— Рекомендую тебе сообщить нам что-то важное. Поверь, ты не хотел бы видеть меня в гневе. Где Разиен? Арктур сказал, что ты наткнулся на какой-то след? Кто ещё тебе помогает?

Как там звали их Первожреца? Шардакс ещё про него говорил. Барристер? Барни? Бартоломью? Точно. Барриар.

Внутрь меня проникает тёплая затхлая вода, и на секунду я испытываю блаженство. Облизываю губы, собирая всю её до последней капли. Пытаюсь откашляться, и говорю слабым голосом.

— Итак, Реви, как сделать так, чтобы Барриар перестал тонуть? Надо просто убрать ногу с его головы.

Трагг хрюкает.

— Какая разница между сбитым гоблином и сбитым Первожрецом Малаака? Перед гоблином виден тормозной путь.

Ногти епископа впиваются в бумагу, и она шуршит. Рвётся.

— В чём разница между Барриаром и луком? Когда реже…

— ДОВОЛЬНО! — взрывается тёмный эльф.

Заплечных дел мастер растягивает лыбу до ушей и дважды прокручивает винт механизма. Пластина опускается, а вместе с хрустом костей комнату заполняет мой крик, переходящий в вой.

На секунду сознание меркнет, но меня окатывают из ведра. Прихожу в себя, отфыркиваясь, мокрый до нитки. Лужи воды вперемешку с моей кровью медленно стекают в дренаж. Очень продуманная система. Какие молодцы.

— Исповедуйся, Гвинден. Облегчи душу, — сквозь хмарь боли пробивается голос дроу. — Зачем продлевать свои страдания? Отсюда нет спасения. Никто не придёт за тобой. Никто даже не знает, где ты. Малаак примет тебя в свои объятия.

Мысли в голове путаются, но всё же выбираются на знакомую территорию.

Я не знаю, почему до сих пор держусь. Понятно, что я всё расскажу им рано или поздно. Просто упрямлюсь, как и всегда. Хочется поиграть на нервах, если уж ничего другого не остаётся.

— О, ещё один всп-вспомнил. Как назвать Разумного, который по… поклоняется Малааку? Умственно отсталый.

В тишине слышен лишь скрип зубов. Ни смешка. Ни улыбки. Холодный взгляд Ревелона пробивает меня насквозь.

— Нет? Вот вы сложная публика…

Последние слова забирают остаток моих сил. Пытаюсь потерять сознание, но мне не дают. Пощёчина приводит в чувство.

— Трагг, будь добр, покажи ему наше гостеприимство, — дружелюбно произносит церковник.

Тролль лишь неразборчиво кряхтит в ответ.