Виашерон 7. Обретение Силы, Том II

Расследование установило многое. Михаил Успенский — сотрудник Парагона — загрузил вирус. Он же стёр записи с камер. Михаил прокололся на обычном человеческом факторе. Уборщица видела его за 15 минут до Коллапса, идущего в сторону серверной.

Мужчину нашли в своей квартире. Мёртвого. Новости трубили о насильственном характере его смерти, но доказательств не обнаружили. Похоже, он действительно повесился, не сумев совладать со своей совестью.

По уникальной подписи в коде удалось определить и автора самого вируса. В даркнете его называли Кракеном. Никто не знал реального имени хакера. Однако его самовлюблённость, заставляющая подписывать свои труды, служила лучшим маркером того, что именно этот человек создал оружие. Оружие, унёсшее жизни миллионов. Поиски Кракена шли полным ходом, но бесплодно. Он залёг на дно.

Куда бы расследование ни устремлялось, оно везде заходило в тупик. По крайней мере, так казалось по новостям. Никто не делился с Александром реальной картиной дела.

CEO Парагона был смещён с поста акционерами. По правде говоря, Майкл и сам так торопился дистанцироваться от этого грандиозного скандала, что даже отказался от золотого парашюта[1], причитающегося ему по трудовому договору. И Алекс его прекрасно понимал.

Он и сам бы с радостью уволился, если бы знал, что сможет найти иную работу. Любую работу. Однако удивлённая физиономия человека, услышавшего о смерти игроков, стала знаменитой на весь мир. Его узнавали курьеры и продавцы, заправщики на бензоколонке и почтовые клерки. Улыбчивые американские соседи при встрече либо делали морду кирпичом, либо презрительно хмурились. Ему плевали в след и осыпали руганью. На почту реальную и электронную поступали угрозы. Однажды в супермаркете пожилая женщина в истерике начала трясти перед его лицом фотографией своего погибшего сына.

Александр частенько видел и эту фотокарточку, и эту незнакомку в своих снах. В тех редких случаях, когда ему удавалось заснуть.

Связь с серверами так и не удалось восстановить. Он блокировал любые попытки подключения к себе. С ключами доступа любого уровня. Сотрудники шептались про Демиурга, и Александр был склонен с ними согласиться.

Докурив сигарету до самого фильтра, технический директор умылся, стараясь не смотреть в зеркало. Ничего хорошего там его не ждало. Поправил галстук и вышел из туалета. До начала вайпа оставалось десять минут.

Тактическая группа прошерстила серверы вдоль и поперёк. Те части, что были им доступны. Наконец, она дала добро на откат. Парагон находился на грани банкротства, а каждый день, когда Виашерон не работал, только увеличивал убытки. Не то чтобы за порогом их офиса выстроилась очередь людей, желающих зайти в игру.

Разве что малочисленная группа сумасшедших, которые верили, что где-то там среди единичек и нулей всё ещё существовали их убитые родственники. Правда, эти психи как раз выступали резко против вайпа всех данных и отката до резервной копии.

Бэкап Виашерона осуществлялся ежедневно в три различных директории. Поэтому корпорация могла легко восстановить данные до состояния прямо перед наступлением Коллапса. Если Демиург отказывался пускать их на серверы, оставалось только снести его к чертям и начать всё с чистого листа. Или хотя бы листа, не залитого кровью миллионов.

Александр кусал ногти, наблюдая за полоской прогресса на мониторе старшего администратора. Тот выглядел ничуть не лучше технического директора. Такой же измождённый и забитый.

Подсознательно Алекс ждал чего угодно. Что выскочит сообщение об ошибке. Что весь небоскрёб обесточат. Что на экране появится ехидная рожа Демиурга, покажет длинный язык и два средних пальца. Что бэкапы окажутся каким-то образом повреждены. Что в последнюю секунду в кабинет ворвутся АНБшники и положат его лицом в пол с криком: «Вот ты и попался паскуда! Хотел уничтожить улики?!»

Эта мысль пугала Александра несмотря на то, что не имела под собой никаких реальных оснований. Те самые агенты копались в серверах очень долго, прежде чем махнули рукой. Да и не уничтожал он никаких улик. Их там просто не было.

Однако полоска загрузки подошла к концу, и колонки выдали дружелюбный сигнал, оповещая об успехе.

— Всё в порядке? Точно? — охрипшим голосом спросил технический директор.

Старший администратор покосился на него и пожал плечами.

— Кто его знает, босс? Надо проверить.

Нацепив DDVR-очки, Алекс оказался перед экраном выбора сервера. Мысленно указал тот, где находился его персонаж. Именно на этом этапе система прежде сообщала об ошибке. Независимо от того, к какому из серверов пытались подключиться люди.

Всё прошло настолько гладко, что он не мог поверить. Окно выбора персонажа. Согласие. Вход.

Ну да. Чего это я? Совсем уже крыша едет. Ожидал увидеть цифровые призраки?

Перед глазами Решетова простиралась главная площадь Ластхельма, столицы Оснии. Обычно она кишела игроками всех мастей. Сейчас пространство оказалось девственно пустым. Как и список игроков, находящихся в игре.