Вид с метромоста

Вдруг он понял, в чем дело. В его настоящей гостиной были серебряные обои, а в этой – золотые.

Наш герой оторвался от хрустального шара и чуть было не запустил его в волшебницу.

– Вон отсюда! – закричал он. – Ведьма, шарлатанка! Прочь!

– Но я еще не спросила, каково будет желание вашей жены, – сказала волшебница.

– Да нет у меня никаких желаний, – сказала жена. – Вот только, может быть, обои. Чтоб они были не серебряные, а золотые.

Женщина, только женщина

почва и судьба

Мой приятель, художник Сева Шатурин, сказал недавно:

«От женщины всё зависит, абсолютно всё, понимаешь? В скобках прописью через букву „ф“ – фсё-ё-ё! Вот если бы я на втором курсе женился на Любочке, – а ведь хотел! – не сидели бы мы с тобой, не жрали бы пельмешки со свининой. Я бы не жрал, точно. Уехал бы в Израиль. Прошел бы гиюр и изучал бы Тору. Она очень хорошая была, но сильно тронутая на земле предков.

Или на Ксюше. Чудесная баба. Но тоже тронутая. На „Хронике текущих событий“ и прочей контре. Стал бы бородатым диссидентом. Опасно и скучно в одном флаконе. Пронесло.

Или вот Наташка. Когда мы с ней разбежались, она за Кольку вышла, и потом они в Америку дунули. Это была ее идея, кстати. Ну и вот. Уже лет тридцать там живут. Ну и что? Она программер, он риелтор. Или наоборот? Забыл. Неважно. Кем бы я стал в Америке после автодорожного института? То же самое.

А если б я женился на Кларе Лыковой? Ну, семейка! Папа – главный инженер почтового ящика, мама – секретарь райкома. Чешский хрусталь в серванте, синенький Ленин в книжном шкафу. Кем бы я с Кларочкой стал? Классная девка была, кстати. Супермодель в смысле ножек; ну, ты же видел. Но полный солдафон в смысле карьеры мужа: чтоб член партии! К перестройке дослужился бы до замдиректора завода. И стал бы обиженным активистом КПРФ. Или, наоборот, приватизатором первой волны. Грохнули бы меня в начале девяностых. Оба варианта так себе.

Вот Светка была человек. Сказала: бросай всё, учись рисовать, у тебя талант! Заставила уйти с работы, поступить на курсы, потом в Суриковский. Вот это жена! Танк, а не жена! Да если б не Светка…»

– Да, – сказал я. – Я знаю, ты рассказывал. Что ж ты тогда с ней развелся?

– Я тебе не всё рассказывал! – обиделся Сева и продолжал:

«Я отлично зарабатывал. Портреты важных иностранцев, и ихних теточек особенно. Стиль рюс, гибрид Брюллова и Кончаловского. Куча бабок. При совке они платили шмотками и жратвой. Потом, как положено, доллары. Светка счастлива, а мне скучно. Хочу что-то новое попробовать, новую технику, новый стиль. Она орет: „Не трать золотое время!“ А как же мой талант? Ты же сама говорила? А она в ответ: „Рафаэля из тебя не вышло, постарайся стать Глазуновым“. Ни фига себе…

Слава богу, Марину встретил. Она мне на это сказала: равняться надо на Рафаэля. Тогда, может быть, станешь Глазуновым. А если равняться на Глазунова, станешь как эти ребята с Арбата… Мудрая баба. Спасибо ей. Она меня просто подняла, прости за пафос».

– Что ж ты с ней не остался? – спросил я.

– Она не захотела, – сказал Сева. – К сожалению.