Виконт Линейных Войск 8 (СИ)

— Хм. Ваш адрес, улица Столыпина, дом восемнадцать?

— Ну да.

— Странно. — Я делаю вид, будто сверяюсь с планшетом. — У меня записано, что здесь должна проживать именно она.

— А вы собственно кто? — Интересуется мужик, опираясь на дверной проем и складывая руки на груди.

— Социолог. Провожу опросы населения. Вы сюда давно переехали?

— Где-то полгода как.

— А прошлый владелец…

— Я ее не видел. — Перебивает мужик. — Сын продавал.

— Хм, понятно. — Стараюсь равнодушно ответить я, но ситуация начинает вызывать беспокойство. — И вы не знаете…

— Ничего не знаем. Многовато вы вопросов задаете.

Прежде чем я придумал ответ, мужика отодвигает в сторону довольно массивная женщина.

— Иди-иди, займись лучше детьми, я без тебя тут поговорю. Извините мужа, про Маргариту Ивановну ему уже все соседи уши прожужжали, вот он и раздражительный.

— Соседи?

— Да, они тоже удивлялись, что она так быстро съехала, хотя не собиралась. Часто очень про нее спрашивали, да.

— И вы не знаете…

— Знаю, сын говорил, что она уехала к родственникам в Кисловодск, потому что тут воздух слишком вредный. Я еще подумала, странно говорить о плохом воздухе тому, кому ты продаешь дом, ха. Наверное, он просто честный.

— Да… Честный. — Выдавливаю я, пока меня обуревают очень нехорошие предчувствия.

Ведь у нас не было никаких родственников в Кисловодске.

— Я могу пройти опрос за нее, если хотите. — Отвлекает меня от размышлений женщина.

— Прошу прощения, но мы опрашиваем только пенсионеров.

— Какая жалость… Слышали последние новости?

— Эм, какие именно?

— Ну, конечно же про маньяка. Сегодня в районе парка, нашли еще одно тело. Уже и детей из дома выпустить страшно и куда только смотрит полиция…

— Да. Просто ужас. — Киваю я и собираюсь попрощаться, но женщина вдруг оговаривается.

— … вот если бы кому-то из полиции вырезали сердце, то мигом бы нашли того, кто это делает…

— Не могли бы вы рассказать об этом поподробнее? — Тут же передумываю уходить я.

Глава 12

Московский потрошитель — так незамысловато прозвали этого серийного убийцу.

Уже больше года в городе и его окрестностях то и дело находили тела убитых. У кого-то была выпущена вся кровь, у кого-то — вырезано сердце. На телах других и вовсе были вырезаны неизвестные символы и рисунки. Не было никакой системы в нападениях, ни даже единого способа убийства. Но в деле всегда фигурировал нож.

Число пропавших без вести намекало, что найденные тела — лишь малая толика всех жертв, но убийца ни разу не попадался на камеры, что уже было весьма странным в городе, который буквально был напичкан камерами… настолько странным, что в сети его называли демоном и приписывали паранормальные силы. Хотя, что тут паранормального, если большая часть камер постоянно разбита. В условиях, когда тюрьмы забиты под завязку, правительству даже невыгодно их восстанавливать. Ведь чем больше пройдет мимо их глаз, тем на большее можно забить болт. Мелкие грабежи, кражи, повсеместное хулиганство — это такая мелочь, особенно когда в верхах идет вялая война с корпорациями за попытку вернуть себе хоть какую-то толику власти.

— Что скажешь? Манера вырезать сердце… Похоже на попытку достучаться до бездны, верно? — Спрашиваю я у Астарота, листая фото жертв на бордах. Проклятая цензура не давала разглядеть вырезанные на них знаки, но даже так интуиция прямо вопила, что таких совпадений не бывает. Сильно удивлюсь, если окажется, что мой заместитель тут ни при чем.

— Recte. — Соглашается демон . — Но не думаю, что у него получилось. Мы терпеть не можем миры, где нет магии. Сердце простого смертного, хоть и является vitalis centrum — для нас все равно что черствый сухарь. Ради такого никто не станет тратить силы, чтобы проникнуть в этот мир. Пусть режет хоть сотню.

Вздохнув, закрываю уни и начинаю осматривать парк. Где-то тут сегодня нашли тело. Почти голые деревья и тонны осыпавшейся листвы, которую совершенно никто не убирал, из-за чего все дорожки были покрыты оранжево-желтоватыми, шуршащими слоями. Ну конечно же, роботов-уборщиков мы пустим по главным улицам, чтобы тротуары возле мэрии блестели от лоска, а парк… Плевать на парк. Вдруг еще от такой листвы нежные уборщики сломаются, а они немалых денег стоят.

Короткий взгляд к столбу уличного освещения. Плафон разбит, из места, где должна была быть камера — торчали оголенные провода.

И это черт побери, один из немногих приличных городов страны.

Шу-шу-шу. — Хрустят листья под ногами, пока я обхожу парк.

— Чуешь? — Вдруг спрашивает демон.

Я принюхиваюсь и согласно киваю.

— Кровь.

Сворачиваю с дорожки вглубь парка. Несколько десятков шагов и кроссовок проваливается в глубокую колею, что пропахала парк. След колес от полицейского броневика. Похоже, этот маньяк основательно достал местные власти.