Вишнёвые стихи

Что энергии солнца в тебе ну прям через край.

Милая, не бойся дать им знать, раскрыться себе дай.

Расскажи, что лучшее из того, что с тобой было,

Это чужие слёзы над твоим рассказом, а не над «мылом»,

Когда говорят: «Вы будто обо мне говорили, правда», —

Тут ты понимаешь, что это и есть настоящий клад, да.

Да куда ты без творчества? В любом офисе ведь

Ты не станешь винтиком, не думай об этом впредь.

Ищи дорогу не трудную, не лёгкую, а просто свою.

Желаю тебе удачи. Верю. Надеюсь. Люблю.

За тобой

По хрипоте, и даже по широте душевной,

Вглубь или стремясь уже куда-то ввысь.

Я знаю, что была не лучшей и не первой.

Но, боже, я хочу быть на всю жизнь.

Право, не знаю, как пойдёт жизнь дальше,

Оставаться страшно здесь, сейчас – цунами,

Рядом проносится весь хлам из фальши.

А нежность всё также светится меж нами.

Меж нами есть галактика и тот же космос,

Миллиарды самых долгих-долгих световых,

Рекламы, стереотипы, что преподносит «Cosmo»,

С подачи окружения, старших и иногда чужих.

Знаешь, что именно теперь всё чётко вижу,

И если нужно задуматься над чем, то над —

Какие мы сейчас. Т-ш-м, мне кажется, слышу,

Ты высчитал все наши системы координат.

Я чувствую себя твоей, почти до дрожи,

До боли где-то глубже сердца иль души,

Хочу быть разной, собой и на тебя похожей,

Чтоб ты любил меня, так сильно, mon mari,

Чтоб ты уверовал, понял, что я тебе родная,

По духу, не по крови. К счастью иль к беде,

Что я сошла с ума, когда тебя с ума свела я.

Вела судьба нас мелкими шажочками к мечте.

Что красной нитью, как в поговорке старой,

Как в притчах, что от коварной не уйдёшь,

Мы шли смеясь и плача неустанно. Твой

Поезд шёл по рельсам, где вовсе не пройдёшь.

И самолеты все мои взлетали с ям/болот,

Трясиной поросли и мхом затянуты луга,

Вот шах и мат, вот наш последний ход.

Так полетели же? Но, видно, полечу одна.

Ванильно

Раньше ночи были чуть короче, а дни светлее,

Ты любил меня, не то чтобы очень, но чуть теплее.

Вся нежность была во взгляде, прикосновенье губ,

Когда нужно, ты был мягок, когда можно – груб.

Боялись банальностей, «заинькой» не могли назвать,

Но и море затихает, и у нас теперь тишь и гладь.

Никаких тебе бурь, накала, перемен и ревности,

Хотя всего лишь раз клялись друг другу в верности.

И верь мне, стих не о расставании, не о боли, о другом,

Он о том, как нежность переполняет твой дом,

Мой сон прерываешь ты поцелуем, уходя рано.

«Отдыхай, милая». Разве было так? Боже, мама

Права была, когда говорила: «Не было у тебя других!

Нельзя сравнивать прозу и стих, и забудь о них».

С тобой я чистый лист, ты краски возьми ярче

И обжигай дыханьем, чтоб становилось жарче.

Чтоб становилась покладистой, уверенной, ручной,

Не только опорой стал, каменной, так сказать, стеной,

А вдохновением, верой в лучшее, стремленьем вверх,

Ведь главное, что ты мой, что нам теперь до всех?

И не переставай дурачиться, ты ведь мил. Ванильно,

Но, прости, да – люблю честно-честно и сильно-сильно!

Стоило ли?

Милый, хочу стать твоим плеером на сутки,

Узнать, что ты утром слушаешь в маршрутке,

Выучить, какие песни у тебя стоят на repeat’е

На какие стоп-кран, какие пойдут в эпитет?

Хочу стать твоим наладонником на неделю,

Чтобы узнать, что – «люблю», от чего – «зверею».

Что читаешь, перелистываешь, изучаешь,

С какими строчками времени не замечаешь.

Что дальше? Наверное, стать котом твоим,

Я вижу, что он-то обласкан, ухожен, любим,

Получать бы и мне всё твоё искреннее тепло,

Еле слышно шептать, что это ведь всё моё.

Но куда мне? Я лишь билет на одну поездку,

Обнимаешь для виду, для бывшей, в отместку.

А чувства мои нежнейшие, такие тончайшие.

Забудешь, неловко выкинув в урну ближайшую.

Застынет время, сотрутся места наших не_встреч,

Ты уйдёшь, сожалея, что просто не смог сберечь,

Уберечь меня, от пустого раскаянья и наивных грёз.

Что ж, они и правда того стоили, стоили этих слёз.

Идеальный

Давным-давно я написала про тебя, правда,

Пунктики для идеального. Ты смеёшься, да?

Я их писала, зная, что на свете нет такого,

Постой, я расскажу сейчас обо всём толково.

Я писала, чтоб он был высокий, широкоплечий.

Знаешь, мою память даже алкоголь не лечит,

Чтоб любил котов, пиджаки, кроссовки,

Моё имя на красочных афишах и заголовках.

Чтоб не творческий, но и, пожалуй, не зануда,

Мои стихи чтоб слушал (правда же, чудо?).

Чтоб смотреть в одну сторону, не по сторонам.

Да и скучать, милая, я тебе не дам.

И вот теперь, когда мы столкнулись, пересеклись,

Я не про фамилии не через запятую, а дефис,

А про что-то чуть большее, чем страсть или интерес,

Боюсь, что всё нереально и как бы не исчез.

Ты как строчка из песни, не выходишь из головы,

Теперь всё крутишься где-то неясным мотивом,

Я боюсь, что мои ожиданья напрасны, пусты,

В ответ одни многоточия и просто пунктиры.

Ты предельно галантен, дружелюбен, мил,

А без тебя даже «don’t worry» читай «be ill».

Без тебя даже глинтвейн пресный и пустой,

Как же хочется знать, как это быть с тобой?

Так или иначе

Заплетаем в косы рыжие, как на секунды и на века,

Шорохи еле слышим мы в проплывающих облаках.

Убаюканы, успокоены, но в жизни полная ерунда.

Всё случайно иль подстроено? Тоскливое «я сама».