Високосный год

О том, как живу я, поэму не сложишь.
Сдираю с себя настоящую кожу.
От слов равнодушных почти умираю,
А дальше ползком, всё по краю, по краю…

Остыли мостов за спиной головешки.

Уже всё равно мне – орёл или решка,
Синица, журавль, каждый день перемены.
О том, как живу я, не сложишь поэмы.

Для тех, у кого всё стабильно в порядке,

Улыбка моя остаётся загадкой.
Не чувствуют слёз, что приходят ночами,
И тяжести крыльев моих за плечами.

Но путь мой очерчен, и сделаны ставки,

И красною кровью на поле поправки.
На рану мою не смотри ножевую.
Поэму не сложишь, о том, как живу я.

Разбиты копилки, от копьев – обломки.

Весь скарб нажитой – только книги в котомках.
Вся ценность – стихи, но они для потомков.
Поэмы не сложишь о том, как, о том, как…

Никто не поверит. Никто не поможет.

Особенно те, кто без кожи.

«Город плачет навзрыд…»

Город плачет навзрыд,
И от ветра румянец на лицах домов.
День вчерашний закрыт,
Но и в завтра шагнуть ты ещё не готов.

Забросает листвой

Те следы, что так долго, упрямо искал.
Над твоей головой
Рваной тучей смеётся заката оскал.

Коротко

Страстная пятница

День сегодня быть простым не может –
Так его пути переплелись.
Синяки стигматами на коже.
Выбирая крест – не надорвись!

* * *

Люблю тебя! До дрожи, до рыдания, до немоты.
Безумие моё, моё страдание… а ты?
Молчишь и ждёшь самоотверженно удар под дых.
Я ухожу тропой заснеженной. Эх, ты!

* * *

Мы вчера о любви говорили.
Мы теперь про неё говорим…

* * *

Помнишь, времени в сутках нам недоставало?
А теперь немота длится больше недели.
Я ждала, я надеялась, я рисковала…
Мы молчим, как чужие. Не в этом ли дело?

* * *

Мы плавим друг друга
В особый сорт стали.
Ещё не устали.

Я – ведьма!

Я любовь узнаю по боли

Всего тела вдоль.

М. Цветаева

Я – ведьма!
Сожгите меня на костре!
Я – искра!
Взмывайте со мной в небеса!
Я – облако!
Хочешь, прольёмся дождём?
Я – льдина
Из моря безудержных слёз.
Я – пар,
Улетающий прочь от огня.
Я – ведьма!
Сожгите скорее меня!

«Нужно встать и уйти…»

Нужно встать и уйти.
И не слушаться сердца.
Нужно встать и уйти.
И назад не смотреть.
Я сложила костёр,
я хотела согреться.
Но на этом костре
суждено мне сгореть.

Ты не слышишь меня.

Я охрипла от крика.
Ты не слышишь, а я
продолжаю кричать.
У иконы моей
два загадочных лика.
На один мне молиться.
С другим – умирать.

«Расскажи мне сказку, ветер!..»