Вьюга

«Как мне вынести это, когда утрачен смысл всей моей жизни?» – печально вопрошает голос из радио.

– Эй! Ты меня слышишь? – не унимается Райан и трясет его за плечо.

– Мудак… Циничный мудак… – бормочет Патрик, ухмыляясь и грозя небу кулаком. – Вот же мразь.

– О-о, да ты пьян, Ху-уд, – тон Райана меняется. В нём больше не слышно беспокойства, одно лишь презрение. – Двигаться-то хоть в состоянии?

– Могу. В порядке всё…

– Ага, вижу. Вылезай давай, – не отстаёт Райан. Но хотя бы фонариком больше не светит в лицо, как на допросе.

– Зачем?

– Поможешь перевернуть мою машину. Потом отвезу тебя в участок.

– Зачем? – спрашивает Патрик, предвидя ответ.

Райану всего тридцать, он слишком молод для должности шерифа. Но получил её вполне заслуженно, не только потому что водит дружбу с мэром. Более честного, принципиального и неподкупного шерифа их город ещё не знал и вряд ли узнает. Райан такой с детства, правильный до мозга костей и не способный на компромиссы, а став шерифом, старается вдвойне – как будто пытается окупить сторицей все грешки старшего братца, вора и пьяницы.

– Составим рапорт, отоспишься. Пошли. – Райан разворачивается.

Патрик нехотя вылезает из машины. На мгновение теряет равновесие и, покачнувшись, хватается за распахнутую дверцу. Снег нагло липнет к щекам, лезет в глаза, моментально набивается за ворот рубашки – пальто осталось на заднем сидении. Надо что-то делать.

– Слушай, – Патрик догоняет Райана у лежащего на боку автомобиля. Слава богу, не служебного. – Может, просто подбросишь меня домой, а? По старой дружбе. – Нет между ними никакой дружбы и не было никогда. Патрика бесит сама мысль, что приходится унижаться, но другого выхода он не видит. Ради Скотти, ради будущего сына он готов пойти и не на такое. – И тебе домой быстрее. Ирэн наверняка волнуется.

– Так нельзя, Худ.

– Никто не узнает. Зачем усложнять? Все же живы… Обошлось и…

– А если бы не обошлось? – сердито цедит сквозь зубы Райан, не оборачиваясь. – Думать надо было, когда садился за руль в таком состоянии.

Много он понимает про его состояние… Но Патрик не спорит, пристыженно молчит, ежась от холода. Сейчас это не главное. Главное – Скотти. Арест за вождение в пьяном виде и рапорт шерифа – пятно, которое ничем потом не смоешь. Будущий мировой судья должен быть безупречен и чист перед законом. Личный пример и прочая чушь… Шэрон обязательно воспользуется ситуацией и подаст на апелляцию. А потом отберёт у него сына.

– Ну, что замер, Худ? Помогать будешь или как? – по-прежнему стоя к нему спиной, бросает Райан. Наклоняется, словно пытается что-то разглядеть в тёмном салоне через окно. – Вот чёрт… Дверцу заклинило…

Однажды он уже испортил Патрику жизнь – из-за него, из-за проклятого Райана Бэка, всё пошло наперекосяк. Больше такого не случится.

Патрик подходит ближе, судорожно соображая. Он выше Райана и наверняка сильнее, но сейчас слишком пьян. Не успеет – тот скрутит его и нацепит наручники. А ещё у него оружие. Жаль, отобрать не получится – кобура наглухо застёгнута, пистолет на предохранителе. Слишком долго. Оглушить бы чем-нибудь в начале, тогда можно рискнуть.

Патрик натыкается взглядом на болтающийся на ремне Райана охотничий нож. Не думая, бросается вперёд. Рывок, и нож уже в его руке. Сильный удар между лопаток, и Райан с глухим стоном оседает, а потом как срубленная сосна валится на снег – к ногам Патрика.

***

Патрик распахивает глаза, вскакивает. На осознание, что находится в собственной гостиной, уходит несколько секунд. Ещё пара – на то, чтобы всё вспомнить.

На нём вчерашняя одежда: чёрные штаны и вымазанная в бурых разводах серая рубашка. На полу вокруг – пара смятых пивных банок и одна бутылка из-под бурбона.

В дверь продолжают барабанить, рискуя выбить её напрочь. Полиция? Уже? Быстро.

Придётся открыть, но сначала надо найти халат. Не выходить же к ним в таком виде…

– Ты… – Грегори в огромном синем пуховике и вязанной шапке с эмблемой местной больницы с хмурым беспокойством разглядывает его с ног до головы. – Ну, жив хотя бы, – с явным облегчением выдыхает он. – Я тебе весь телефон оборвал уже.

– Жив конечно. Что случилось-то? – бормочет Патрик и не узнаёт свой голос.

– А ты не в курсе? Ну да, тебе не до этого было, – Грегори понимающе машет рукой и косится на разбросанные по полу пивные банки. – Шерифа нашли.

– Что значит нашли? Он разве терялся? – спросить получается довольно легко. Теперь главное – не отводить глаз.

Патрик с силой сжимает виски, притворяться, что раскалывается голова, не приходится. Кажется, мозг сейчас взорвётся от напряжения.

– Повёз вчера младшего в приёмный покой и пропал. Всю ночь их искали. Нашли вот… Майк с ребятами.

– Нашли? Ну, слава богу, – Патрик выжимает из себя улыбку, хватаясь за дверь. Неужели в машине был Лиам? Как? Откуда? Не мог он там быть!

– Нашли… да… в лесу, – рассказывает Грегори, пряча взгляд. – Видимо, авария. Такая вьюга была, замело всё на свете, а они посреди ночи на дороге одни…

– Что с ними?! – почти кричит Патрик, срываясь.