Визионер: Бег за тенью (СИ)

— Ой, девочки, я от волнения всё перепутала. Написала, что содержатель ночлежки Коростылёв, а теперь вспомнила, что он Костылёв. Что теперь будет?

— Всё пропало! Балл точно снимут.

— Ой, ну что ты так её пугаешь? Это же совсем махонькая ошибка.

— А фамилию автора ты не перепутала? Он Горький, а не Солёный!

— А я слова забыла посчитать. Вдруг там меньше пятисот?

Соня отрешённо слушала щебетание одноклассниц в коридоре, уставившись в окно и снова задумавшись о своём. Какие же они всё-таки… несерьёзные. Переживают о какой-то ерунде. Интересно, у Визионера есть теория о собственной необыкновенности? Наверняка, он тоже считает себя уникальным, как Раскольников. Гордится тем, что делает. Получает удовольствие.

Соня догрызала очередное печенье, когда почувствовала, что тон беседы за спиной изменился. Перешёл на вкрадчивый и приглушённый шёпот. Гимназистки таким тоном обычно обсуждают романтические увлечения. Ну, кто на этот раз? Артист или спортсмен?

— …и главный, говорят, у них красив как Аполлон, а глаза чёрные-пречёрные и глубокие как колодец. Он ищет себе невесту каждый месяц. А они красоты его неземной не выдерживают и умирают. В глаза посмотрят и сразу каменеют. Вот на Первомай очередная невеста испытания не выдержала.

— Ой, страсти какие, девочки. Так он как медуза Горгона, только в мужском обличье?

— Наверное, не знаю. В общем, говорят, что он будет искать до тех пор, пока не найдёт ту, что выдержит его взгляд. И тогда он подарит ей кольцо с огромным бриллиантом и сделает самой счастливой в мире.

— С ума сойти. Вот это романтика.

— Ой, девочки… Я, когда на фотокарточку Артура Звёздного смотрю, у меня сердце прям замирает. А если бы я на такого красавца взглянула… Оно бы разорвалось, наверное, на месте.

— И у меня. А расскажи ещё про глаза. Какие они?

— Говорю же — чёрные-пречёрные, как омут…

— Ах, если бы он меня выбрал, я бы смогла ему в глаза посмотреть.

— Ты на учителя Манюрина-то даже смотреть боишься. Вот я бы смогла. Из нас двоих он бы точно меня выбрал.

«Боже, какие дуры!» — чуть не заорала Соня. Но сдержалась. Повернулась к одноклассницам и заявила:

— Глупости всё это!

— Вот и не глупости! В газете про него писали!

— Мало ли, что в газетах пишут, — возразила Соня. — А вы уши развесили. Никакой он не роковой красавец с пламенным взглядом. Он душегуб. Плохой человек. Опасный. И убивает совсем не глазами, а… по-другому. Думать о том, чтобы стать его «невестой» — это надо совсем легковерной дурочкой быть.

— Да ты просто завидуешь! Тебе вообще никто не нравится. Ты, Соня, неромантичная и заучка. Такую, как ты, он бы точно не выбрал.

— Не волнуйся, он бы и тебя не выбрал, — парировала Соня, скептически оглядев белобрысую худую одноклассницу.

— Это почему ещё? — нахмурилась та.

— Обликом не вышла.

— Ах ты дрянь!

— Барышни! Что за балаган вы тут устроили? — сердитый Лыткин выглянул из-за приоткрывшейся двери. — Вы мешаете комиссии проверять ваши работы! Умоляю, подождите на улице, нынче прекрасные погоды, моцион пойдёт вам только на пользу. К пяти пополудни можете возвращаться, не раньше.

Соня, быстро собрав вещи, пошла к выходу. За спиной слышался злой шёпот: «Да не трогай её, малахольную. Она просто завидует».

Сказочные дуры. Просто феерические.

* * *

Соня бесцельно бродила по улицам, радуясь, что больше не нужно слушать болтовню одноклассниц. Нет, ну надо же такое придумать?

— Глаша! — раздалось вдруг за спиной.

Соня продолжала идти.

— Глаша! Аглая! — снова громкий голос.

Софья покрутила головой. Слева на скамейке сидела старушка с маленьким мальчиком, справа лохматая собака увлечённо выкусывала из шерсти блох.

— Глаша, подождите! — послышалось практически за ухом.

Соня резко обернулась:

— Это вы мне?

— Конечно, вам! Глаша, здравствуйте, вы меня не помните?

Соня внимательно рассмотрела собеседника. Блондин. Мужчина лет тридцати. Запавшие глаза на худом лице. Знакомая внешность. Память подсказала почти сразу:

— Чижов. Сергей, — сказала Соня.

— Всё-таки помните. А я кричу, кричу, а вы не слышите. Уже думал, что обознался. Так надеялся вас снова встретить, и всё не выходило, а тут вот…

— Здравствуйте, я тоже очень рада, — соврала Софья.

Радости на самом деле никакой не было. Откуда он тут взялся? Только отвлёк от мыслей.

— Извините, я просто задумалась, не услышала сразу.

— Вы не торопитесь? Может быть, пройдёмся по бульвару? Погода замечательная.

— Да, пожалуй. Отличная идея.

Видимо, быстро отвязаться от журналиста не выйдет. Ну, да ладно. Надо же как-то скоротать время до объявления результатов.

— Я так рад, что вас встретил, вы не представляете.

— Неужели?

— Да-да! Я ведь последовал вашему совету. Помните, вы зимой говорили, что мне нужно написать большой репортаж об интересном деле? Я его написал! Может, вы видели? Про убийство в Сокольниках. Автор — «Щегол». Это мой псевдоним.

Вот оно что! Так это он сочинил ту бредовую статью про тайное общество, после которой гимназистки как с ума посходили.