Визиты: Осенние визиты. Спектр. Кредо

– Если вы победите, то я еще вернусь… когда-нибудь. Чтобы поспорить с вашей правдой. Так повелось…

Визитер замотал головой, молча не соглашаясь. Пусть. В мире много правд…

– Не плачь, Кирилл, – сказал Визард. – Помнишь, как ты говорил… Но будет день, я вынырну из снов… Когда настанет мое время… когда я стану нужным…

– Что мы можем сделать? – спросил Визитер.

– Победить. Убить… девушку.

– Как? – Лицо Визитера не дрогнуло.

– Не знаю. Она неуязвима… пока ее любят, пока ей служат. Она пожирает чужую любовь и силу. Она… словно кривое зеркало, где все остается, но все искажено. Она – самое худшее зло… ибо пришла под маской добра.

– Аркадий Львович…

– Лишите ее любви, – прошептал Визард. – Я не знаю как. Но пока ее любят, пока Прототип верит ей – она побеждает.

Кирилл кивнул сквозь слезы, то ли понимая, то ли просто пытаясь показать, что слушает.

– А теперь уходите, – попросил Визард. – Пора… через семь минут здесь будет патруль. Уходите, весь район набит милицией.

– А вы?

– Мальчик, пусть мертвые хоронят своих мертвецов. Не бойся за меня, я уже почти там.

Он закрыл глаза, ему не нужно было видеть, он и так знал, что Визитер утаскивает Кирилла, что мальчишки уходят. А небо кружилось, спускаясь все ниже. И, словно в насмешку, сила, его сила все росла, достигая предела, который отправит его в очень-очень далекий путь. Он начал видеть то, что еще не случилось, – рывками, вспышками, и лицо его искажалось то гримасой страдания, то усмешкой. Потом он достиг пика.

Парад-алле.

Закрытие циркового сезона.

– Мразь… – прошептал он, когда смог понять, что происходит там, в будущем.

Но в этот миг небо коснулось его.

9

– Отравитель, – сказал Скицин. – Гнусный, неумный отравитель себя и меня.

Визитер молча затянулся. Он сидел на лестничной ступеньке рядом с грязной трубой мусоропровода. Улыбающийся Скицин стоял рядом, уперев руки в бока, чуть покачиваясь, словно дирижабль, заходящий на посадку.

– Ну так зайди, я быстро, – ответил наконец Слава.

– Ладно, пострадаю… Слушай, а чего ты за хоррор взялся?

– Я – взялся?

– Ну, все эти ужасы про диктатора…

Слава затушил сигарету о бетонный пол, подумал секунду, достал вторую.

– Не бойся. Это так… ночной бред.

– Слава, так какого черта ты в Москву приехал?

– Водки с тобой выпить.

– Причина принимается, но как второстепенная.

– Издателей потрясти.

Скицин с сомнением покачал головой:

– Ну-ну… Ты на сколько снял квартиру?

– На месяц.

– Значит, собираешься плотно здесь торчать… Слава, я же не дурак. Ты сам на себя не похож.

– Знаю. – Визитер поднял голову, посмотрел на Скицина. Искушение открыться было болезненно-жгучим, садистски приятным. «Степа, а позвони Озерову, спроси, что он со мной пьет…»

– Степа, пошли выпьем еще.

Степан пожал плечами:

– Тогда с условием, что ты никуда не поедешь. Переночуешь у меня.

– Нет.

Скицин секунду молчал.

– Ладно. Ты человек взрослый, сам решаешь, когда помирать.

Озеров рылся в баре. Три картонных ящика были плотно забиты вином самых разных сортов.

– Так… нет, это не будем. Гадость. Зачем я его брал? Это совсем уж простое… А это хорошо.

Озеров мгновение размышлял, потом вернул бутылку на место.

– Разопьем, когда у тебя книжка выйдет. Для этого вина нужен достойный повод…

– Я сяду за твою машину?

– Угу. – Тимофей нашел наконец в своей коллекции что-то отвечающее моменту. – «Бастардо Магарач». А?

– Здорово! – Ярослав вошел в коммуникационную программу. – Слушай, Тима, я засвечусь с твоего адреса?

– Давай-давай…

Ярослав запустил текстовый редактор. «Фидонет», любительская сеть компьютерной связи, созданная лет десять назад в Штатах и охватившая весь мир. Принципиально бесплатная, живущая на энтузиазме участников. Любимое место общения.

Что он хочет написать сейчас тем сотням людей, с которыми дружит, спорит, ругается в виртуальном мире электронных ярлычков? Тем, кто читает его книги задолго до выхода, со жгущего глаза экрана, спорит с автором, отвешивает комплименты или ехидно замечает: «Раньше ты писал лучше». Кто они для него – не имеющие ни возраста, ни лица, живущие где-нибудь в Твери или Абакане, любящие тот дурацкий жанр литературы, с которым он связался раз и навсегда?

Это не Тимофей Озеров, это Ярик Заров. Привет всем.

Он помедлил, потом добавил еще одну строчку:

Я устал.

В прихожей затренькал звонок, и Озеров, отставив бутылку, вышел. Ярослав коснулся клавиатуры, записывая короткое письмо.

Все-таки к водке он не привык.

Слишком недавно она вошла в обиход – три-четыре визита, десять – двенадцать поколений назад…

Я очень устал, – набрал Визитер на клавиатуре. Посмотрел, как мелькают строчки на экране компьютера, пакующего его письмо. Скицин кашлянул за спиной.

– Слушай, серьезно, ты никуда сегодня не поедешь. Знаешь, что у нас в Москве нынче творится? Сплошные перестрелки. Сегодня в Ботаническом саду какого-то деда шлепнули.

– Его не застрелили, Степа. – Визитер сунул руку за отворот пиджака, достал пистолет.

– Ого. – Скицин взял оружие. – Газовый?

– Да, к сожалению.