Вкус одержимости

И не скажу, что камень упал с моей души, когда он бросил это своё «заживёт». Вот только чёртов камень словно затыкал какую-то дыру, а теперь сдвинулся, а из неё ручьём потекли слёзы.    

 — Значит, это вы? — закрыла я рукой глаза. — Вы меня спасли?

— Я, — тяжело вздохнул господин Арье, явно поборов порыв сказать: «А не об этом ли я тебе только что рассказывал?» Но промолчал.

— А моя машина?

— В гараже.

— А одежда?

— Постирана. Всё, что тебе нужно, найдёшь в ванной.

— А те трое…

— Не беспокойся о них, — лёд в его голосе ни на градус не потеплел. — В моём доме, тебе ничего не угрожает. Сейчас тебе нужно поправиться. И думать только об этом.

В мою ладонь мягко ткнулся бумажный платок.

— Скоро будет обед.  Не пытайся пока вставать.

— Спасибо! — всхлипнула я. — Спасибо, что меня спасли.

— Не заставляй меня об этом пожалеть, — прямо над головой прозвучал его строгий голос. И сочувствия в нём было не больше, чем у морозильника. — Если тебе нужно кому-нибудь позвонить, твой телефон у подушки. И, будь добра, не упоминай моего имени и адреса.

— Мне некому, — подумав, отняла я от лица платок.

Но комната оказалась пуста.

Он ушёл.

Так и не озвучив свои правила.

Глава 11. Алан

— Вот идио… дурочка, — всё же не повернулся у меня язык назвать её «идиоткой».

Я закрыл за собой дверь, не в силах слышать, как она плачет, и поторопился вниз.

Какая же она ещё дурочка!  

Её чуть не убили, едва не изнасиловали, почти изуродовали, а она переживает, что я видел её голой.

«Ну, видел! Можно подумать, там было на что смотреть», — негодовал я, прогоняя прочь эти воспоминания. Мучительно прогоняя. С трудом.

Дьявол, было! Но с этим я как-нибудь справлюсь.

В окна гостиной барабанил дождь. По стёклам косо стекали прозрачные струйки. В доме похолодало. Я давно перестал замечать как этому дому не хватает тепла. Настоящего, живого, женского. Но сейчас, подхватив топор, стал строгать щепу для камина, чутко прислушиваясь и одновременно пытаясь заглушить звуки со второго этажа.

Она плакала.

Уже поленья громко затрещали. По стенам заплясали отблески пламени. А она всё плакала. А я всё строгал и строгал щепу, упираясь в обух топора, словно это как-то могло помочь. Словно это какой-то дурацкий шаманский обряд, изгоняющий злых духов: тонкая щепа, огонь, злость. Словно не знал: злых духов, что однажды селятся в нас, и зовутся плохими воспоминаниями, никто не может изгнать.

Так всегда. Кажется, ты жив, всё осталось позади, всё будет хорошо. Но именно с этого и начинается худшее. Память — вот что делает нас уязвимыми и беспомощными. Мучает, терзает, рвёт на части. Треклятая услужливая память!

Она так отчаянно боролась за жизнь, эта хрупкая девочка. Так стойко сопротивлялась. Так мужественно выдержала всё, что ей досталось.

Жаль, если произошедшее её сломает.

Жаль, что я не тот, кто может ей помочь.

Я тот, кто даже себе помочь не может.

А она как назло появилась в моём доме к очередной годовщине. Один её вид вызывал у меня приступы удушья. Тоски, безумия, ярости. Агонии. Заставляя возвращаться в тот день снова, и снова, и снова…    

Я отбросил топор. Сел на пол, упёршись спиной в сиденье кресла. И достал из кармана фотографию жены.

Два года. Два чёртовых года я мечтал отомстить.

Закрывая глаза, представлял, как мои пальцы сжимаются на бычьей шее, ломают кадык, как лопаются чужие глаза, стекая по моим рукам, как в диком безумном крике искажается окровавленный рот, полный осколков зубов… и только после этого мог заснуть. Я видел его сильным, грубым, наглым, самоуверенным. Того, кто сбил мою девочку и даже не остановился. Видел мускулистым мужиком, которого я не собирался щадить. Но этот безумный детектив выдвинул нелепую идею про немощную старушку.

И мне вдруг стало не по себе, что я не смогу.

А значит… значит это никогда не закончится.

Легко ненавидеть того, кого не знаешь. Легко представлять противника равным, а лучше сильнее. Легко не щадить того, кто этого не заслужил. Но как поступать с теми, другими?

Я рывком поднялся.

От этой девчонки надо избавиться как можно скорее, или она меня доконает.

Снимок занял прежнее место в кармане, а я пошёл на кухню.

Она жива, значит, что мог, я уже сделал. Осталось её немного подлатать и всё. А для того, чтобы у неё были силы уйти, а ещё лучше убежать отсюда без оглядки, ей надо есть.

Я вышел из кухни с подносом в руках и твёрдым намерением подняться на второй этаж. Но сухие поленья уже пылали вовсю. Комната наполнилась уютным теплом и мягким, как лучи заходящего солнца, оранжевым светом. А два больших кресла перед камином, что я когда-то так любил, словно звали снова в них присесть.

Я так остро почувствовал это: что снова не один. Сердце сжалось.

Распроклятая девчонка!

Но, повинуясь внезапному порыву, я поставил поднос на столик перед камином и поднялся налегке.

— Войду? — осторожно постучал в дверь.

Тихо.

— Ника, я войду? — постучал громче.

И снова без ответа.

Предчувствуя неладное, я рывком открыл дверь.

Дьявол! Кровать пуста. А в ванной… в ванной хлещет вода.

Идиотка! Самоуверенная идиотка!

— Ника! — рванул я туда.

Дёрнул ручку. Блядь! Она ещё и закрылась.