Вкус одержимости

Интересно, брат? Причём явно старший. Или так совпало? Черты лица Высокого были грубее. Не как у короля выпускного бала и первого красавчика школы, кем, как мне кажется, был бы смазливый Ярик, учись он где-нибудь на Калифорнийском побережье, а как у того, с кем не спорят. Волевые. Решительные. Отчаянные.

И он понравился мне даже больше.

— Плохая затея… Нет… Это не обязательно, — доносились до меня отрывки фраз, пока гудел насос, наполняющий бензобак.

— Нет, Ярик, — возражал Высокий, что один стоял ко мне лицом.

Третий из них, темноволосый, больше молчал, опустив голову. Я даже лица его толком не видела, только расписанные татуировками руки, что были похожи на продолжение рукавов чёрной футболки.

— Мы же собирались… Ты собирался!.. Так почему не сегодня?.. Не она?..

Дальше они перешли на шёпот. Но могли бы и не переходить, я всё равно ничего не понимала, да и почти не слышала.

— Ярик, нет! — Высокий слегка оттолкнул Блондина и словно обжёг меня взглядом.

 Может, они и были братьями, но глаза у них явно были разные: светлые у Ярослава, и тёмные, прямо как жёсткое дарк фэнтези, у Высокого.  

И этот взгляд меня ни на шутку испугал.

Я на батончик в витрине смотрела с меньшим вожделением, хотя ела последний раз вчера, и бросила его на сиденье, даже не открыв. А голодный взгляд Высокого оценивал меня совсем не безобидно. Скользил по груди, животу, бёдрам. И то, что он видел, ему явно нравилось.

Фак, фак, фак! И нет, нет, нет! Никуда я с ними не поеду. Нафиг!

Я схватила шланг. Ткнула заправочный пистолет носиком в трубу, что тут была в качестве держателя. И поспешила запрыгнуть в машину и нажать на газ.

— Ника! Ника, да подожди ты! — побежал за мной Ярослав.

Я затормозила и опустила стекло. Слегка.

— Хоть номер телефона оставь, — улыбнулся он. Очаровательно. Даже соблазнительно, когда мимо проехал их Форд и резко остановился, шаркнув заблокированными колёсами по мелким камням размытой дождями дороги.

— Ярик! Поехали! — выглянув, рявкнул Высокий с водительского сиденья.

— Да сейчас, — огрызнулся тот, снова наклоняясь к приоткрытому окну.

— Нет, — покачала я головой. — Не сто̀ит.

— Не сто̀ит, что? — удивился он.

— Ничего. Прости. Я устала и тороплюсь, — и вдавила кнопку стеклоподъёмника.

Стекло медленно поползло вверх. Но вместо того, чтобы отойти, Блондин просунул в щель руку, словно пытаясь его остановить.

— А, чёрт! — скривился, когда стекло врезалось в пальцы.

Я  чудь сдала его вниз.

— Почему? — освободив пальцы, он потряс рукой.

— Ярослав, я не знаю, что вы задумали, но я с вами никуда не поеду. А телефон тебе мой ни к чему, потому что мы вряд ли встретимся. Мне не стоило тебя обнадёживать. Хорошего вечера!

— Ну как знаешь, — дёрнул он плечом.

Я вывернула руль. И, выезжая на трассу, в зеркало заднего вида видела, как долго Ярослав смотрел мне в след. Как с досадой хлопнул дверцей машины, когда в неё сел.  

Вот только зря я решила, что на этом всё закончилось, и они оставят меня в покое.

Сколько бы я ни добавляла газу, круглые фары Форда, как глаза хищного животного, упрямо преследовали меня в темноте.

Глава 5. Алан

Придорожное кафе, где я назначил встречу детективу, не отличалось ни чистотой, ни уютом, ни хорошей едой, ни разнообразием в баре. Но я выбрал его по единственной причине — закусочная «Пит-Стоп», мотель с баней и домашней кухней, как красноречиво гласила вывеска, была ближайшей к дому.

Даже по просёлочной дороге мимо заброшенной скотобойни ехать недалеко.

А ездил я именно через скотобойню, хотя и делал лишний крюк в три километра, по грязи, лужам и бездорожью. Но меня устраивало. Потому что на трассе, на коротком отрезке пути между поворотом к моему дому и этой забегаловкой, стоял у дороги скромный деревянный крест с выцветшим бумажным венком.

И не было для меня во всём мире места страшнее.

Места, где истекла кровью моя жизнь, пропитав ей придорожную щебёнку.

Место, где остались мои мечты и надежды.

Место, мимо которого я ездить не мог.

Серым туманным утром десятого июля два года назад какие-то приезжие с номерами соседнего региона нашли на этом месте тело женщины и сообщили спасателям.

Тело моей жены.     

Других причин явиться именно в этот пит-стоп у меня не было, что бы тут о себе ни мнили. Хотя детективу, конечно, пришлось тащиться далековато.

Но это были его проблемы. Мне, мизантропу с интравертированной акцентуацией и диссоциальным расстройством личности, было куда труднее вытащить свою задницу за пределы забора и оказаться среди людей, которых я не выносил, чем ему проехать лишних восемьдесят километров. Для бешеной собаки — не круг.

За угловым столиком шумели уже изрядно накидавшиеся спиртным дальнобойщики. Их гружёные фуры стояли на площадке перед кафе на загляденье ровными рядами. Профессионалы. У барной стойки скучали две жрицы любви.