Вкус спинного мозга (СИ)

Набрать в ладони холодной воды и размазать ее по затянутым кожей лицевым костям черепа. Почему-то казалось что это не вода, а нечто вроде частично оплавленного желе, забивающегося в поры шкуры. Скоблю куском мыла рожу. Пахнет приятно, полевыми цветочками. Еще немного воды. Затекает за шиворот, капает на края раковины, железный крюк крана, ноги, рукава и пол. Мокрыми пальцами ковыряюсь в ушных раковинах. Пойманные комочки серы вытираю о зеленое полотенце. Пушистое. Ткань напоминает на ощупь одеяло, разве что немного грубее.

Ковыляю на кухню, оставляя после себя прерывистый след из капель.

Макароны заканчиваются и я закидываюсь жаренной картошкой. Хорошо, когда холодильник полный.

Горячий чай с лимоном и брезгливый взгляд в сторону меда. Я сытый и довольный сгребаю найденные вчера мятые купюры и мелочь в карман спортивок. Уже вижу эту картинку — стоит непримечательный чувачок, например, на автостанции, жрет здесь же купленную слойку с курицей и грибами, да кофе "3 в 1" запивает. А вокруг автобусы с отлетающими в мир иной водителями устраивают краш-тест и по совместительству боулинг пассажирами. Кровь. Крики. Визги. Переломанные кости и всеобщая паника. Неплохо звучит.

Сумку под футболку, перекинув через плечо, щекочет тканью кожу живота. Топор в карту, карту за голенище сапога. С кинжалом такое провернуть проблематично и он прячется за поясом, рукоять накрыть краем мастерки, а клинок… ну понадеемся, что он не отхуярит мне кусок ягодицы.

Аккуратно переступаю через труп. Кровь уже подсохла, но в пизду, не буду рисковать.

Захлопываю двери.

Была мыслишка залить все бензином и поджечь, но чего-то огнеопасного я при всем старании не нашел, а просто оставлять плиту изрыгать газ не слишком-то надежно. Шуршу подошвами по ступеням. Холодные зрачки глазков на дверях безмолвно провожают меня взглядами.

Улица встречает спрессованным комком прохладного ветра, сигаретного дыма, пыхтящего завода и выхлопных газов пополам с шумом, порождаемым разворошенным человеческим ульем. Как там говорили?.. мир полон возможностей — тебе нужно только протянуть руку и взять их. В моем случае выгрызть с мясом, ну да ладно.

Только начинающие лысеть деревья.

Безмолвной тенью прохожу мимо двух… студентов?.. высокий, широкоплечий парень и хрупкая девушка, блондинка. Улыбаются, глаза блестят. Даже не смотрю в их сторону. Минус десять Маны и в волосы мадемуазели прилетает щедрая россыпь кровавых брызг из носа ее джентльмена.

Теперь улыбаюсь я, спиной впитывая вкус его боли и ее паники.

Глава 17

Дело "Собирателя Ушей" — день 2

28 сентября 2023 года, четверг.

Количество "заболевших" — 3

Количество трупов — 8

Убийцы часто возвращаются на места преступлений. Вопрос, почему? Есть несколько теорий, большая часть которых подкреплена словами пойманных маньячелл. Но я больше склоняюсь к варианту, что им тупо стремно — что если что-то пропустил? Что если осталась какая-то зацепка, по которой на тебя могут выйти? Ну или лоскуты местности, где кто-то расстался с жизнью, своего рода "трофеи", которые можно созерцать и восторгаться собой любимым. Выходишь в ларек за хлебушком и скалишься в тридцать два зуба, чувствуя пробегающую вдоль позвоночника волну приятных мурашек, от вкуса напоминания, воскрешающего в памяти… м-м своеобразные картинки.

Трупы уже увезли, оперативно ребятки работают.

Оцепили местность, намотали оградительную ленту. Отблески сине-красных мигалок, фигуры в форме. Несколько зевак. Голосам это не нравится. Голосам это очень сильно не нравится — документов-то у меня нет, плюс, рожа подозрительная. Безумию так же не особо улыбается хлебать тюремную баланду и отмахиваться от зеков заточкой из говна и мыла — это, конечно, прикольно, но довольно быстро надоедает. А гнев как всегда давился слюной. Мой взгляд зацепился за пистолетную кобуру, за автомат, болтающийся на плече. Оружие манило его, как и Очки Системы. Молниеносная атака, миниатюрный блицкриг, и мы вооружены до зубов. Но… слишком много мусоров на один квадратный метр. Скрутят быстро, если сразу не положат мордой в асфальт, открыв стрельбу на поражение. Если бы все мои характеристики уперлись в десятку, чисто теоретически, сколько боеприпасов калибра 5.45 выдержит моя тушка?

Впрочем, если нельзя идти в гору, что мешает протаранить эту гору к чертям собачьим?

Мои руки в карманах и никто не видел вылетающих из них теневых монстриков, а если и видел — блять, кто ему поверит? Да и он сам со стопроцентной вероятностью спишет все на обман зрения и разыгравшееся воображение.