Вкус вишнёвой лжи. Книга 2 (СИ)

В голове туман, и единственное, что мне сейчас хочется, избавиться от него.

И я замахиваюсь, со всей дури ударяю битой по стеклу когда-то любимого пикапа. Разбиваю задние фары, несколько раз заезжаю по бамперу. Идеальная поверхность покрывается вмятинами, а стекла вереницей паутины.

— Ты чё творишь, Назар? — Стас смотрит на меня как на больного. — Сдурел? Как мы назад-то поедем?

А мы и не поедем…

С одного удара вдребезги разбиваю пассажирское стекло, ногой ломаю боковое зеркало, и то отваливается, повиснув на проводах.

Всё внутри меня кипит и ненавидит, и самое мерзкое, что вместо машины я представляю голову Стаса. Буквально вижу, как его череп трескается, сминается как банка консервов, и всё содержимое вытекает наружу. Знаете, что происходит с головой человека, если его несколько раз сильно приложить о бетонную стену? Она становится мягкой и податливой как пластилин.

Я забираюсь на капот и с яростным криком ударяю по лобовому стеклу. Один, второй, третий раз. А потом отбрасываю биту в сторону, спокойно достаю табельное и направляю на Стаса. Тот в замешательстве отступает.

— Назар… Какого, блять, хуя ты творишь? Убери пушку.

— Это ты убил её! — яростно кричу я. — Это твоя вина, ублюдок! — сплёвываю под ноги. — Тебе лучше бежать, если не хочешь сдохнуть.

— Не смешно, блять, — парень смотрит то на меня, то на «ПМ» в моих руках. — Ты вообще помнишь, зачем мы сюда приехали?

Голова гудит, и выслушивать объяснительную чушь от Стаса у меня просто нет сил. Я не думаю. Нажимаю на спусковой крючок и стреляю в воздух. Выстрел оглушает, эхом проносится по лесу. Стая птиц пугливо взмывает в небо, словно надеется на спасение.

— Назар…

Стас отшатывается. Смотрит испуганно… Нет. Парень в ужасе. Наверное, думает, что я свихнулся, и, возможно, от части так оно и есть.

На этот раз я опускаю руку и целюсь Скворецкому в грудь, но парень делает рывок в сторону деревьев, и пуля проносится мимо. Раздробив кору, она вонзает в ствол осины.

— Беги, Стас! И лучше тебе сдохнуть в этом грёбанном лесу!

Несколько секунд смотрю в спину виляющего между деревьями Стаса, пока парень окончательно не исчезает из виду.

Два выстрела из восьми.

Убираю пистолет. Подбираю с земли биту. Рывком открываю пассажирскую дверь и забираю из бардачка папку с документами. Снимаю кобуру и бросаю на сидение, потому что пистолет может сыграть против меня. После обыска его в любом случае заберут. Если что, всегда можно отобрать оружие у охраны.

Как говорится: «горит сарай, гори и хата».

Некоторое время назад.

— Думаешь, это ловушка? — Стас осматривается по сторонам, но поблизости нет никого и ничего подозрительного.

— Вряд ли, — пристально смотрю на двери ресторана, в котором Марк Рыков назначил нам встречу. — Скорее, этап переговоров.

Тело напряжено, пальцы нервно стучат по рулю. Мы приехали гораздо раньше назначенного времени, чтобы оценить обстановку: Марк прибыл на место примерно двадцать минут назад вместе с одним охранником, который почему-то остался в тачке.

— Он там один, почему мы не можем просто схватить его? — не унимается Стас, явно не горящий желанием ни разговаривать с этим человеком, ни отдавать ему документы.

Парень достаёт телефон и кому-то звонит, но его в очередной раз игнорят.

— Я не могу его арестовать, нам нечего ему предъявить. Максимум, что получится, задержать его на двадцать четыре часа. Но это всё бесполезно, если у него есть деньги, связи и двинутая бошка. — бурчу я. — Подставлять отдел я не хочу. К тому же мы не знаем, есть ли у него сообщники. Он либо тупой, раз припёрся сюда один, либо у него есть запасной план.

— Перестань уже быть ментом, Назар, — цокает. — Схватим его сами, будем пытать, узнаем, где Ирка.

— Слишком рискованно. Хотя… Сможем обменять его на Ольханскую, но не уверен, что всё получится. У меня плохое предчувствие.

— Да плевать мне на твоё предчувствие! Раньше бы тебя ничего не остановило. Помнишь, как ты меня с Иркой спасал? Ты не думал о последствиях, просто делал. Что с тобой сейчас не так?

Смотрит на меня с таким видом, словно хочет ударить или хорошенько встряхнуть, а в ответ я бросаю в него взгляд, наполненный холодной яростью.

— И к чему это привело? — в моём голосе сочится яд. — Уничтожило половину моей жизни.

Парень непонимающе смотрит на меня, уже собирается спросить что-то, но я отворачиваюсь. Вместо этого он снова хватается за телефон.

— Кому ты всё звонишь? — раздражаюсь.

— Диме, — спокойно отвечает. — Охраннику. Второй день не могу дозвониться.

Коротко смеюсь.

— Будет забавно, если твой Димка сейчас с Марком, — пауза. — Ладно. Пошли. Чё яйца греть. Будем по обстановке действовать.

Не дожидаясь Стаса, я выхожу из машины. Хлопает дверь, затем вторая. Стасян достаёт пачку сигарет, хочет закурить, но я не собираюсь зря тратить время и решительно направляюсь к ресторану. Заведение дорогое и престижное — меня тут же встречает сотрудник с приветливой, но слишком уж снисходительной улыбкой. Прежде чем парень успевает поинтересоваться, какого хрена я сюда припёрся, только в более мягкой форме, я говорю:

— У нас встреча.