Вкус вишнёвой лжи. Книга 2 (СИ)

Его взгляд вдруг устремляется мне за спину, в это же время горячие руки опускаются на мои плечи. Я оборачиваюсь, собираясь отчитать наглеца, но в удивлении замираю. Это парень в чёрной толстовке с накинутым на голову капюшоном. На голове чёрная маска с длинным заострённым клювом и огромными круглыми вырезами для глаз. Такие маски носили в средние века доктора, которые лечили чуму. Чумные доктора. Врачеватели чумы.

— Это моя девушка, — голос из-под маски звучит приглушённо, но я узнаю его.

Стас.

Марк внимательно смотрит на Скворецкого, наверное, пытается понять, кто перед ним.

— Я знаю, — говорит парень, улыбаюсь. — Просто решил составить компанию.

— Тогда, с твоего позволения, я её забираю, — Стас нагибается, берёт меня за руку и заставляет подняться с дивана.

— Конечно, — пожимает плечом Марк. — Приятно было пообщаться, — улыбается мне.

— Взаимно, — фальшь.

Скворецкий обнимает меня за талию — мы огибаем джакузи и оказываемся в другой части крыши недалеко от ди-джея. Здесь музыка громче, но нам это только на руку. Остановившись у перил, парень наконец-то смотрит на меня.

— Ты прекрасно выглядишь, — за маской не видно, но по голосу сразу понятно, что парень улыбается.

— Спасибо.

Убирает выбившуюся прядь волос за моё ухо, нежно проведя по щеке пальцами. Ещё немного, и я точно замурлычу. Приподняв свою маску до носа, парень нагибается и целует меня, и я податливо обвиваю его талию руками, забывая обо всём на свете.

С приходом Стаса всё меняется, будто кто-то вдыхает в меня жизнь и превращает скучные будни в настоящее сказочное приключение. Мы долго болтаем вдали от гостей, затем решаем добраться до барной стойки, чтобы заказать чего-нибудь выпить.

В джакузи, побросав одежду на пол, в одном белье развлекаются девчонки. Они весело болтают, выпивая шампанское и коктейли, периодически уплетают дорогие закуски и смеются так громко, что мне даже становится завидно. Чему — не знаю.

Вскоре к ним подходят два парня и что-то спрашивают. Видимо, получив разрешение присоединиться, ребята начинают раздеваться, а потом небрежно забираются в джакузи, расталкивая девчонок, кого-то обнимают за плечи, кого-то за коленки. И, чувствую, ногами там точно не обходится.

Несколько минут мажоры болтают, затем один из парней тянется к своей одежде и достаёт что-то из кармана. Успеваю заметить небольшой пакетик с каким-то черным содержимым.

— Что это? — спрашиваю у Стаса — парень сидит рядом со мной за барной стойкой, периодически залипая в телефоне.

Скворецкий смотрит в сторону джакузи, прищуривается. Нагнувшись ко мне, говорит:

— Наркотики.

Удивлённо смотрю на него, мол, куда администрация смотрит, но потом вспоминаю, что это же мажоры. Им всё можно…

А потом кто-нибудь из них сядет за руль и попадёт в аварию или собьёт человека, и ведь ничего же им не будет. Как это отвратительно…

— Забей, — толкает меня в бок. — Главное, ничего не бери, если предлагать будут.

— Естественно.

Мы ещё недолго сидим на крыше, а после решаем спуститься вниз. Диванчики все заняты, так что мы устраиваемся на втором этаже у перил, чтобы понаблюдать за танцующей толпой. Стас нагло крадёт у проходящего мимо официанта поднос с закусками, и мы, хихикая, начинаем уплетать их.

На самом деле я бы предпочла поехать домой, здесь уже делать нечего. Мы выпили, поели, немного потанцевали, так что вечер удался на славу. Да я и уже устала на каблуках, обычно их вообще не ношу.

— Тебе не кажется, что здесь что-то не так? — задумчиво интересуется Стас, внимательно осматривая толпу внизу.

— С чего ты взял? — не понимаю.

Пожимает плечом.

— Волнение какое-то. Хотя, может мне просто кажется.

Задумчиво осматриваюсь по сторонам, пытаясь отыскать причину беспокойства Стаса, но ничего подозрительного не замечаю. Люди как обычно веселятся, недалеко от нас стоят два наших охранника, играет музыка, всё как обычно.

Но почему-то из-за слов парня я тоже начинаю переживать.

— Как-то много людей подозрительных, — громко говорит Стас. — Смотри. У бара двое, — бросаю взгляд в сторону стойки, замечая парочку мужчин. — Не пьют, не танцуют. На персонал тоже не похожи. У входа один. На лестнице… Похоже, менты.

— Уверен? — взволнованно осматриваюсь по сторонам, замечая недалеко от нас ещё одного мужчину.

Он недолго смотрит в сотовый, а потом убирает его в карман джинс. Всего мгновение, но я успеваю заметить под курткой кобуру.

— Это облава, — в голосе Стаса холод. — Надо уходить отсюда, пока ОМОН не нагрянул.

— Что? Подожди, — меня окутывает страх.

Какая ещё облава? Какой ОМОН? Это же просто клуб. Точнее, нет. Это не просто клуб, это помещение, переполненное «золотой молодёжью»! А потом я вспоминаю наркотики, и всё встаёт на свои места, но я не успеваю ничего спросить или хотя бы согласиться, что нужно валить отсюда.

Раздаётся громкий хлопок, настолько, что перекрывает даже музыку. Первый этаж стремительно заполняется дымом, криками и паникой. Начинается давка. Я в ступоре наблюдаю за разворачивающимися событиями, представляя в голове кучу ужасных картинок. Это будто сон, словно всё творится вовсе не со мной.