Вкус вишнёвой лжи (СИ)

Гриша фыркает, возмущённо кривится и отворачивается, пряча налившееся кровью лицо. Тоже мне, альфа самец. Только и делает, что слюни пускает. Хотя на Элли все парни заглядываются. Это вам не я, девочка в спортивном костюме, которая знает приёмы самообороны и выглядит так, будто не спит уже неделю.

— А, может, ты мне номерок её дашь? — невинно спрашивает парень.

Я закатываю глаза.

— Гриш, вот тебе двадцать пять лет, а ведёшь себя будто ребёнок, — упрекаю его. — Возьмись за ум уже. Найди себе девушку нормальную и перестань задрачивать на аниме-тянок.

— Двадцать четыре вообще-то, — обижается парень. — И я не задрачиваю на них.

— Ну, да…

— Ты не понимаешь, — парень приносит ещё одну табуретку и усаживается на неё. — Элли — самая красивая девушка, которую я когда-либо видел в жизни! Она идеальна!

Ты просто не знаешь её так, как я. Идеальной её уж точно не назовёшь. Капризная девчонка, которая получает всё, что пожелает, говорит, что думает, делает, что хочет. Но с другой стороны она хорошая и добрая, в какой-то степени одинокая. Хочет, чтобы её все любили, хочет быть ярче всех, красивее, успешнее. Хочет, чтобы в ней видели не просто богатенькую девочку, а личность.

Вот только у неё это не особо получается.

— Она не твоей весовой категории… — бурчу я.

— Это да, — вздыхает Гриша. — Может быть, правда записаться в спортзал?

— Ну, запишись.

Дверь открывается, впуская посетителей и избавляя меня от разговоров про неразделённую любовь Гриши. Что ж, работа ждёт, не время расслабляться!

***

Домой возвращаюсь поздно, примерно в двенадцатом часу. Бабушка спит, сидя в своём любимом кресле перед включённым телевизором, но я не спешу укладывать её в постель. Для начала захожу к себе в комнату, чтобы переодеться, бросаю на кровать пакет с футболкой.

Надев домашние шорты и майку, потягиваюсь и широко зеваю. Чертовски устала, а спать почему-то совершенно не хочется. Но завтра придётся снова вставать в восемь и идти на работу, благо, смена всего пять часов, так что вечер обещает быть свободным. Хотя, это как сказать. Нужно зайти в аптеку, в магазин, может, даже на почту заскочить, чтобы оплатить счета. Дел невпроворот.

Достав футболку из пакета, мну в руках, решая, стоит ли закидывать вещь в стирку или же повременить. Ткань почти незаметно пахнет духами Назарова. Или одеколоном. Может быть, даже просто дезодорантом. Я в этом не разбираюсь, а вот Элли сразу бы определила, духи ли это и, если да, насколько дорогие.

Встряхиваю футболку, чтобы выпрямить, и вдруг замечаю, как из складок выскальзывает бумажка, падая на покрывало. Это небрежно сложенный тетрадный лист, смутно напоминающий школьные приколы. В него плюют и начинают передавать по классу, пока какой-нибудь идиот не раскроет ловушку и не измажется.

Но вряд ли это здесь уместно, поэтому я решительно беру листок и разворачиваю его. На нём корявым почерком написано несколько фраз.

«Типа если не захочешь со мной базарить. Глубоко извиняюсь за тачку и моё непристойное поведение. Вспылил, каюсь. И типа за гонево что ты из богатых тоже сорян. Короче спасибо что зашила. Захочешь норм извинения звони».

А дальше номер.

И никаких запятых… Ну, хоть без ошибок написал.

Тоже мне, мастер извинений.

Плюхаюсь на кровать и несколько раз перечитываю послание. Так, вот, что ему нужно было от меня в магазине. Просто попросить прощение… А я так заистерила словно идиотка. Даже совестно теперь.

Блин.

Беру в руки телефон и долго всматриваюсь в экран. Думаю, ничего не случится, если я отвечу. Тем более при желании парень запросто узнает мой номер, это лишь дело времени. Элли сдаст меня с потрохами.

«Извинения приняты. Больше не нарывайся на неприятности. Прощай. Ира».

Отправляю.

Вот. Вроде бы ясно дала понять, что всё забыто, прощено. Да и что общаться с ним я не горю желанием.

Тогда почему я так глупо улыбаюсь, перечитывая письмо? Разве это не противоречит всем моим мыслям?

Ложь 15. Стас

Убежденность опасней для истины, чем ложь. (Фридрих Вильгельм Ницше)

ST1M — Та которая

Ложь 15. Стас

Элли утыкается носом в мою шею — мы сидим в обнимку на диване и молчим. Да и зачем разговаривать, когда вместо слов есть прикосновения, поцелуи и объятия? Нежные и почти невесомые, заставляющие сердце трепетать, яростно разрывая всё внутри на части. Нам ничего больше и не нужно. Мне не нужно.

Она целует меня в шею, и я улыбаюсь, вздрагивая из-за неожиданных мурашек. Её дыхание щекочет, пальцы осторожно сжимаю футболку, будто ища спасения.

Её волосы пахнут кокосовым маслом, они такие идеальные, ровные и красивые, а ещё чертовски мягкие будто одеяльце, накрывающее младенца. Я вдыхаю приятный запах, с наслаждением прикрывая глаза, и хочется парить. Как сраный Питер Пэн, взлететь под потолок и умчать вместе с Элли в чёртову Нетландию.

Тихо работает телевизор, но я не слышу его. Мне так хорошо, что я готов вечно обнимать девушку, прижимать к груди, осторожно гладить мягкую горячую кожу, мечтать о всяких глупостях, нелепо улыбаться.