Влюбить на спор

Не смотря на ступеньки с сомнительной чистотой и дорогое платье, безжизненно опускаюсь на лестницу, поскольку ноги реально меня не держат.

Не знаю, долго ли я сижу, повторяя словно мантру одну и ту же фразу, как вдруг вспоминаю слова Димы: «совсем недавно это было моим убежищем от всего и всех». Подскакиваю, будто ужаленная, и несусь по ступенькам выше, к той железной двери, выходящей на крышу.

Ветер первым встречает меня и, теребя волосы, шутливо бросает их в лицо. Но мне не до его игр. Убираю пряди с глаз, смотрю, и сердце заходится и точно не от быстрого передвижения, а от радости: я наконец-то его нашла, и он жив-здоров. Но моя радость перемешана с волнением и страхом, а это еще тот дьявольский коктейль! Что успела наговорить Милана?! Как все преподнесла?! Приукрасила?! Как он: успокоился? Злится? Ненавидит?

Дверь, которую я перестаю держать, захлопывается, и Дима поворачивается на шум. Всего пару мгновений его взгляд скользит по мне, и он отворачивается. Мо сердце кровоточит от раздирающих чувств и кричит: «Я не хотела причинить тебе боль!»

Делаю пару шагов к нему и произношу на редкость ровным голосом. Это внутри я вся дрожу и клокочу от переплетающихся в причудливые косы чувств.

- Все это было до того, как я тебя узнала. Ты же понимаешь это?

- Понимаю.

Произнесенное слово выражает согласие, но звучит глухо и безжизненно, и будто режет по живому так, что я срываюсь, лечу к нему, встаю рядом на колени, обнимаю за шею и повторяю, как умалишенная, словно на репите:

- Я люблю тебя. Люблю тебя. Люблю...

Он мягко отстраняет меня и выливает ушат холодной воды своим отталкивающим ледяным взглядом.

- Возможно.

Зацепившись за его глаза, я не просто смотрю в них - я беззвучно повторяю ему о своих чувствах.

Отворачивается.

- Я правда люблю, - выталкиваю из себя самые искренние слова на свете.

Сглатываю мешающий комок в горле.

- Я бы сама рассказала о споре. Сегодня. Мы же договорились пообедать вместе. Как раз для этого. Веришь?!

Пожимает плечами.

- Возможно.

Вроде слова, которые Дима произносит, должны убедить, что все не так плохо, но почему-то каким-то шестым чувством я ощущаю: все прямо противоположно.

- Ты меня не простишь?! - выдаю мучающий вопрос.

Вздыхает.

- Вика, причем тут прощение?! Как я буду с тобой, если не могу доверять?!

- Ты можешь мне доверять, - отчаянно пищу я.

Приподнятая бровь, прожигающий взгляд.

- После того как ты смотрела мне в глаза и плела интриги?!

- Это было до того, как я тебя узнала! Честно! - пытаюсь быть открытой, стараюсь взглядом подтвердить правдивость своих слов. - Все, что было после, было искренне.

- Ты искренне вынудила из меня признание и записала его?!

Это скрывать незачем. Это мой косяк. Мое восставшее эго тому виной. Стыдно, но я не отворачиваюсь.

- Я должна была разместить твое признание в сториз, но не разместила.

- Я должен радоваться этому?!

Пропускаю его ядовитую ремарку.

- Я рассказала, что спор - это самая глупая вещь на свете, и посоветовала подписчикам не совершать моих ошибок.

Он молчит, хмурится и смотрит на распластавшийся перед нами город.

- Ты не простишь... - обреченно шепчу я.

- Ты залезла в мою душу, втерлась в доверие моей семьи... Я думал, все по-настоящему, поверил тебе, а оказалось - это было забавой.

Дима пытается встать, наверное, чтобы отойти от меня подальше, но я останавливаю его.

- Ты хочешь, чтобы я ушла?

Молчит, и я понимаю - хочет. Собираю лохмотья гордости, встаю с разболевшихся колен и, подняв голову, иду к двери. Внезапно разворачиваюсь и бросаю признание, что вырывается прямо из сердца:

Знаешь, я ни о чем не жалею!

Встречаю его внимательный взгляд и, вскинув голову, продолжаю:

- Да, я наделала множество ошибок, совершала нелицеприятные поступки, говорила жестокие вещи, но именно мои ошибки привели меня к тебе. Без них я бы тебя не разглядела! Без них я бы не была так счастлива... Особенно последние три дня...

А главное, мои ошибки изменили меня и сделали немного лучше.

Понимаю, что сейчас позорно разревусь от избытка чувств и эмоций, мечущихся в груди, как дикие птицы в клетке, и, поспешно отвернувшись, шагаю прочь.

Ступеньки, улица, машина. Все происходит на автомате. Я, как робот, выполняю нужные функции. Плюхаюсь в кресло, и у меня срывает стоп-кран - я реву. Громко, с судорогами, с потоком слез, текущих, как горные реки в полноводье, и безжалостно размазывающих макияж. Да, с Димой все в порядке, по крайней мере, внешне, и я рада этому факту, но со мной... Как теперь жить мне, когда внутри все рвется и рушится и словно в каком-то навороченном блокбастере о конце света под ногами разъезжается земля и я лечу в пропасть неизвестности?!

Моя истерика истощает меня и высасывает последние силы. Надо взять себя в руки и доехать до дома, но как?! В глазах по-прежнему пелена из слез, а пальцы трясутся, словно у наркоманки, но оставлять дорогую машину в этом сомнительном дворе я точно не стану.

Мне просто надо еще немного времени. Я успокоюсь и как-нибудь доеду.