Влюбленные антиподы

— Я завидую. По-доброму, — ответила она серьезно. — Желаю тебе счастья, а ты злишься.

Я бросила платье и прижала к себе сестру. Она дурочка, но такая хорошая…

— Машка, мне страшно…

— Все у тебя будет хорошо. Ты — умная, хотя иногда такая дура! — добавила она уже со смехом. — Ты там только не упейся, а то шпильки сломаешь!

— У меня нет шпилек.

У меня действительно не оказалось ничего подходящего под кружевное бежевое платье. Но были сандалии, коричневые. Я их протерла и обулась. Пляжный вариант. Самое то для питерского зимнего лета. И я схватила ветровку.

— Действительно, как дура выглядишь! — не удержалась Машка.

— Какая уж есть!

Я вызвала такси из дома, вбив адрес ресторана. С Кузьмой я созвонилась из машины.

— Я встречу тебя на улице.

И я вышла к нему в одном платье, а он держал наготове шаль. Успел сбегать в магазин, чтобы не упасть перед неприятным деловым партнером в грязь. Мне бы не поблекнуть на фоне чужой спутницы. У той и шпильки будут, и накаченные губки!

— Это твой босс? — спросила я тихо, когда Кузьма забрал куртку из моих дрожащих рук.

— Нет, твой…

Я застряла в дверях, которые он для меня придерживал.

— Почему ты не сказал?

— Чтобы ты не отказалась. Даш, ну чего ты встала?

— Какое у него отчество хотя бы? Не могу же я его дядя Боря звать?

— Всегда могла, а сейчас что?

— Не смешно!

— Даш, расслабься. Семейный ужин, мать его, а не смотрины. Что он тебя, не видел?

Кузьма повесил мою ветровку на вешалку и сжал руку. Стиснул до хруста в пальцах. И впервые его ладонь оказалась мокрой. Нет, она была такой в подземной тюрьме в Дубровнике.

— Я думал, ты один будешь…

Дядя Боря окинул меня таким оценивающим взглядом, словно действительно видел впервые.

— Ты не сказал, что я должен быть один, — ответил спокойно сын, пожимая отцу руку. — Я просто никуда теперь один не хожу. Мы даже бегаем вместе, — почти не соврал Кузьма.

— Я видел ваши фотки. Ты, Дашка, молодец!

И я не знала, что он имеет в виду — молодец, что бегаю, или молодец, что охмурила его сына.

— Спасибо! — прошептала я за момент до того, как его щека коснулась моей в приветственном поцелуе.

Он целовал меня раньше? Что-то не могу припомнить. Вот коньяк я с ним пила. Лет так в четырнадцать первый раз. Я даже помню, в каком кресле тогда сидела. Таська плевалась, а я выпила все. Крепкие напитки были только в их доме и только с ним. Он всегда, как я себя помню, много рассказывал из истории, но Таська всегда злилась, когда отец начинал разглагольствовать. Голос у него — глубокий баритон, а сейчас он басит и хрипит одновременно. Это другой человек. Постарел. Сильно. Но часы на руке те же. Или такие же. Большие с двумя циферблатами. Прямо-таки горят, хотя рука не загорелая и рубашка не белая, а светло-голубая.

Чего я глаз-то не поднимаю? Не могу. Мне стыдно. Стыдно за то, что он обо мне теперь думает. Хотя я тоже теперь не считаю его идеалом отца. А, было дело, втайне от всех любила. Он, наверное, тоже меня любил за то, что я вытягивала его дочку из болота лени и тупизны — Таську даже специально оставили в обычной школе. А теперь он, небось, ненавидит меня за то, что я затаскиваю в такое же болото его единственного сына.

— Как все прошло сегодня? — поинтересовался дядя Боря совершенно безразличным тоном, и я ответила просто и коротко:

— Все хорошо. Спасибо. Надеюсь, я вас не разочарую.

Теперь я смотрела ему в глаза. Ну не изучать же скатерть, сидя за столом!

— Будем вино или коньяк?

Я так и знала, что этот вопрос прозвучит!

— Здесь хороший армянский коньяк.

Ресторан при этом грузинский.

— Я буду вино.

— Мы не пьем крепкий алкоголь, — вмешался Кузьма, который, наверное, ничего и не знал про коньяк из нашего с Таськой детства. — Нам марафон бежать в сентябре.

— И как ты этого придурка терпишь?! — то ли с издевкой, то ли с реальным интересом воскликнул дядя Боря, делая знак официанту подойти.

— Она меня любит. Терпеть меня невозможно, — выдал Кузьма тихо, но твердо, и я почувствовала, как у меня по спине под кружевами потек горячий пот, но тут же сменился ледяным.

Он протянул мне руку — я заметила это боковым зрением, которым почти ничего не видела из-за скопившейся в глазах влаги, поэтому вложила свои пальцы в его ладонь на ощупь. Мне б сейчас не шаль, а шубу. И то бы я окоченела! Что за игра, блин…

— Будете выбирать или мне сделать заказ за вас? — спросил дядя Боря серьезно, а потом со злостью добавил: — Потому что тут нет овсянки на воде.

— Мы сами сделаем заказ, — огрызнулся Кузьма и отпустил мои пальцы. — Харчо по-аджарски должно быть интересно, верно? — поднял он глаза на застывшего с блокнотиком официанта.

Тот нервно кивнул. Наверное, наша нервозность оказалась заразной. Хотя белые стены ресторана призваны были успокаивать душевнобольных. Только бы эти двое не вскочили и не принялись бить глиняные горшки из интерьера.

Дядя Боря заказал бутылку домашнего вина, которая оказалась глиняной — даже жалко было открывать такую красоту. Официант щедро наполнил бокалы. Особенно мой — задумался? Или знал, что девушек тут принято спаивать?

— Ну что, за вас? — поднял бокал дядя Боря.