Влюбленный лжец

Неужели я чего-то стою только потому, что являюсь глупой, невежественной девчонкой, которой можно управлять?

Я тянусь к коробке с бритвами, и мои руки судорожно сжимают пластик, в который они завернуты.

Меня всегда окружали только мужчины, которые так или иначе эксплуатировали меня. И когда я хочу спрятаться от одного из них, то оказываюсь в объятиях другого, который еще хуже.

Улыбка появляется на моем лице, когда я наконец зажимаю лезвие между пальцами. Я даже не знаю, когда избавился от джинсов. На мне только белый кардиган на полу в ванной, и я испытываю странное удовлетворение от того, что скоро он пропитается кровью.

Я буду лежать в нем и чувствовать медный привкус в комнате. И буду терпеть боль, когда закрою глаза.

Я разрезаю первую линию, тем же обычным щипком, что и поверхностную рану. Ничего особенного, просто короткий выброс боли. Но я наконец-то могу сделать полный вдох. И я делаю это снова, пополняя коллекцию тонких белых шрамов на бедре.

Из меня вырывается стон облегчения. Мне слишком хорошо, чтобы не заплакать, и я позволяю слезам упасть, когда мои губы раздвигаются.

Моя грудь наконец-то расширяется, когда я нажимаю на нее глубже, и я откидываю голову назад, вскрикивая, когда мое сознание облегчается. У меня легкое головокружение, когда я снова смотрю вниз на свое правое бедро, и я нажимаю кончиками пальцев на три новых пореза. Глубокий порез вызывает у меня волну головокружения, а живот скручивает.

Мне это нравится.

Поэтому я делаю еще один, такой же глубокий.

Четыре. Я ухмыляюсь. Это рекорд. Ощущения просто райские.

— Элла.

Я вскрикиваю, когда мое тело сотрясается с такой силой, что моя задница отрывается от пола и падает обратно.

Глаза Криса расширены, его взгляд устремлен на мою ногу, на стекающую кровь и на белые рукава. Я не слышала, как он вошел. Все, что я могла слышать, — это ровный стук моего сердца, когда прекрасная боль проносилась сквозь меня.

— Элла, детка…

Его лицо бледнеет, когда на него обрушивается реальность.

Упав передо мной на колени, он выхватывает лезвие из моей руки.

— Что ты делаешь? — прохрипел он.

Он прижимает руку к моей ноге, и я начинаю дрожать от стыда. Это мое. Мой секрет, мой механизм преодоления. И никто не должен об этом знать. Странное хихиканье покидает меня, и я смотрю мимо него.

Мир словно теряет цвет и звук, когда я диссоциирую. Я знаю, что я здесь, но моей души нет.

— Не надо, — сурово говорит он. — Вернись.

Откуда он вообще знает?

— Как ты могла так поступить со мной? Как я мог поверить тебе, когда ты дала мне это глупое оправдание, — умоляет он, его голос так отчаянно требует понимания. Он целует меня в лоб.

— Вернись.

Мои щеки. Мои губы. — Когда это началось? В школе у тебя не было таких шрамов.

Как он мог так поступить со мной?

— Я не знаю, — повторяю я шепотом. — Это началось после разрыва. Или, может быть, когда все стало хуже с моим отцом. Вечеринки. Я тупая. Он говорил, что я такая глупая. Я глупая. Я не знаю… Я ненавижу тебя.

Я медленно моргаю, силы уже не так велики. Голова кружится.

— Я все знаю, — прохрипела я. — Все.

— Сладкая. — Когда я открываю глаза, он стоит передо мной, его черная рубашка исчезла. — Ты ничего не знаешь.

— Я знаю, что ты сделал, — говорю я, задыхаясь. Ничто не реально, не так ли? Ничто не кажется реальным.

Мой взгляд останавливается на клинке, который он держит в руках. — Отдай его.

Оно направляется к его животу.

— Что… Крис!

Меня возвращают к реальности, как будто кто-то только что вылил ведро холодной воды.

Он порезался.

— Зачем ты это делаешь? — спрашивает он, в его мягком тоне слышится мучение.

— Когда? — Пока он говорит, он режет себя снова.

И еще раз.

— Мне нужно понять, — объясняет он, как будто ничего не чувствует. — Если я пойму, я смогу остановить это. Помоги мне.

Я качаю головой, из моего рта вырываются рыдания. — Я сама этого не понимаю. Остановись. Прекрати причинять себе боль.

— Когда ты это делаешь?

— Я не знаю.

— Когда это было в последний раз?

— Я не знаю. Я не знаю. Я не знаю, — кричу я, слезы текут по моим щекам и шее, смачивая грудь, а мой хриплый голос продолжает умолять. — Пожалуйста, остановись.

— Нет. — Он делает это снова, и кровь стекает по его прессу. — Если тебе больно, то больно мне. А если ты истекаешь кровью, я истекаю кровью.

— Ты сломал меня. Ты сломал нас. Остановись! — кричу я.

— Ты ничего не знаешь о том, почему я сделал то, что сделал… Я должен был.

— Нет. Ты мог бы быть честным. Ты мог бы… ты мог бы… остановись!

На его животе появляется еще одна линия, на которой будет шрам. Меня тошнит от этого зрелища, в груди щемит от отчаяния, что нужно это прекратить. Остановить все.

— Послушай меня, — говорит он низким, почти угрожающим голосом. — Ты не хотела, чтобы я возвращался, и я предупреждал тебя. Нет абсолютно ничего, и я имею в виду ничего, что я не сделал бы, чтобы вернуть тебя.

И он снова режет себя.