Вместо волшебницы (СИ)

— Любой. Самый близкий отсюда. Ну или стоянка такси. Или телефон. Или мопед.

Да, я умею кататься на мопедах. Как и многие научилась этому несложному искусству в Тайланде.

— Ближайший? — «демон» чешет свою чёрную демоническую голову — жуткую между прочим. — Аракиба.

— И как далеко отсюда до этой Каракиды?

— Аракибы, — поправляет меня «демон». — Точно не знаю. Миль может двести. Или триста. Если найдёшь корабль, да при попутном ветре — к утру окажешься там. Если шторма не будет.

— При попутном ветре? — кажется я растерялась. — Корабль?

— Не стой, — он тянет меня за локоть. — Эти болваны могут передумать.

И тащит меня вперёд.

— А телефон — вы не могли бы мне дать на один звонок телефон. Всего один звонок.

Позвоню Ульке — пусть она там в Москве поднимает бучу и спасает меня.

— Нет, — «демон» крутит он головой, — я даже не знаю что это такое.

Такая жара… Интересно — в этом непроницаемом без единого отверстия костюме он там не сварился?

— Вам не жарко? — интересуюсь я.

— Жарко, — он зло сплёвывает и вытирает своё чёрный демонический лоб.

— Так разденьтесь, — советую я.

Он останавливается и смотрит на меня очень странным взглядом.

— Ты не слишком умная, да?

Это выглядит как вопрос. Да, это и правда выглядит как вопрос. А на вопросы принято отвечать.

— Я стараюсь. — пробую ответить я. — Я стараюсь быть умной. И у меня получается… обычно.

— Не в этот раз, — он снова сплёвывает, бросает короткий взгляд через плечо на корабль и снова идёт вперёд.

— Но разве вам не жарко в этом костюме?!

Он не обращая внимания на вопрос оборачивается на корабль, затем не выдержав хватает меня за руку и тащит к ближайшему огромному валуну. Там пихает и я падаю на песок. На раскаленный, между прочим, песок.

— Откуда ты?! — спрашивает он снова.

— Из Москвы, — снова отвечаю ему я. — Честно. Я не вру.

— И где эта Масква?

— Москва, — теперь уже его поправляю я. — Через «о» нужно говорить.

Потом вспоминаю про его последний вопрос.

— В России она. Вы же знаете где Россия?

— Нет, — мотает головой.

Ну как же он выдерживает под таким солнцем! — Я думала все знают, — честно признаюсь я.

Он вдруг будто вспоминает о чём-то важном, отворачивается к валуну и … писает.

— Хм, — я отворачиваюсь.

— Как ты попала на Ли Торти? — спрашивает он.

Я, забывшись, снова поворачиваюсь и успеваю заметить как он там чем-то трясёт. И я даже догадываюсь чем именно.

Ли Торти, Ли Торти. Мне бы телефон — я бы быстро поняла насколько это далеко от дома.

— Самолёт, — говорю я. — Он упал в океан. Все погибли. Все кроме меня.

Отряхнув всё, что можно было отряхнуть он оборачивается ко мне:

— Что такое самолёт?

Ясно.

Или прикалывается или совсем дикий дикарь.

— Вы шутите?

— Я шучу?! — удивляется он. — Нет. Какие шутки — мне нужно избавиться от тебя как можно быстрее. Самое простое — просто утопить тебя в океане, но пока я готов обсуждать и другие варианты.

С чувством юмора у него всё хорошо. Это факт.

— Если вы мне поможете — я покину это место. Просто помогите мне.

Он будто не услышав моих слов запрыгивает на глыбу, карабкается на самый верх, озирается… потом смотрит вниз на меня:

— Как?

— Что как?

— Как тебе помочь?

— Вам виднее. Мне просто нужно вернуться домой. В Москву. Все расходы я вам оплачу — даже не волнуйтесь.

— Хорошо, — он кивает и спрыгивает на песок рядом. — Только пойдём вправо — циклоп сегодня голодный.

Он почти вприпрыжку бежит по тропинке ведущей… да, вправо, а я встав, отряхнув попу от песка следую за ним.

— Сто пиастров и я дам тебе руну портала, — на ходу сообщает мне «демон»

Пиастры, не пиастры, но доллар вроде бы по-прежнему главная мировая валюта. Значит примет и доллары.

— Как вас зовут? — спрашиваю я.

Его называли Лу… но вряд ли это его настоящее имя. Может прозвище

— Лу.

Нет — ошиблась. И правда так зовут.

— А меня Марго.

— Да мне без разницы, — говорит Лу через плечо. — Надеюсь, скоро ты исчезнешь отсюда навсегда и не будешь мешать нам всем здесь жить.

Ну и ладно. Я тоже не жажду здесь оставаться. Да и в Москве у меня просто тьма тьмущая важных дел.

— А кто такая леди Финч?

Если не задам этот вопрос — буду всю жизнь мучиться от любопытства.

Лу замедляет шаг.

— Леди Финч — лучшая на свете. Она была хозяйкой этого великолепного острова… тогда, когда еще он был великолепным.

— Была? Что с ней случилось?

Он останавливается так резко что я налетаю на него.

— Она пропала. Очень давно. Сто лет назад. Или даже больше.

— Грустно, — соглашаюсь я чувствуя тоску в голосе «демона». — Нужно принять эту утрату — ведь её не вернуть уже?

— Почему это не вернуть?!

Он фыркает.

— Я разгадаю эту загадку и найду её! Подозреваю она томится в темнице где-нибудь в Землях Яростных ветров.

— Томится? Вы же сказали прошло сто лет. Она, конечно, мертва.

Он снова фыркает. Еще громче чем первый раз.

— Мертва? Леди Финч палец в рот не клади. Я уверен в том, что она жива. И ждёт меня. Или другого смельчака который её спасёт.

Похоже, этот тип очень глубоко вошёл в свою роль. Ну или троллит меня.

Мы еще долго идём по петляющей среди пальм тропинке пока не выбираемся к… старинному склепу. Ну или чему-то похожему на старинный склеп.