Внутренний порок

Док, тоже поднявшись спозаранку, сидел, пил «уэволновый» кофе, в который, ходили слухи, подмешивали перемолотый белый-два-креста, и слушал всё более беспорядочный базар, главным образом — наблюдал за Святым, дожидавшимся своего утреннего извозчика к прибою. В прошлом Док знавал сёрфера-другого, что открывали и осёдлывали иные прибои, вдали от берега, на которые ни у кого другого не бывало оборудования под ногой либо в душе, — всякий рассвет они отправлялись туда одни, часто — по многу лет, тенями, наброшенными на воду, и там скользили, несфотанные и незафиксированные, минут по пять кряду, а то и дольше, сквозь кипящие тоннели солнечной синезелени — истинного и нестерпимого цвета дня. Док замечал: немного погодя эта публика оказывалась уже не вполне там, где её рассчитывали обнаружить друзья. Давние кредиты в пивбарах под пальмовыми листьями приходилось прощать, прибрежные милашки оставались угрюмо пялиться на горизонты и в конечном итоге сходиться с гражданскими из-за бермы, страховыми оценщиками, вице-директорами, охранниками и тому подобным, несмотря даже на то, что плата за брошенные квадраты сёрферов по-прежнему откуда-то поступала, и в окнах всё время возникали таинственные огни, много позже того, как на ночь закрывались притоны, а люди, полагавшие, что на самом деле видели этих отсутствующих сёрферов, впоследствии признавали, что им, наверное, всё-таки взглюкнулось.

Док прикидывал, что Святой — как раз из таких вот ушедших вперёд духов. Догадка его заключалась в том, что Сбренд седлал эти шизанутые волны, которые отыскивал, не столько из безумия или тяги к мученичеству, сколько в по-истине каменном безразличье, в глубоком фокусе религиозного экстаза, как тот, в кого ткнул пальцем Господь: мол, тебя смоет во искупление всех нас. И что настанет день, когда Сбренд, подобно прочим, окажется где-то ещё, пропадёт даже из ЗВИСТа, Земного Вентера Идеального Сёрферского Трёпа, и те же люди, что и сейчас, будут сидеть в «Уэволнах» и спорить, где он может быть.

Немного погодя явился приятель Сбренда с моторкой, и под антимоторочный ропот парочка отвалила вниз по склону.

— Ну, совсем спятил, — подытожил Флако-Гад.

— Мне кажется, они просто выходят в море, пьют пиво там, спят, а когда стемнеет — возвращаются, — высказался Зигзаг Дуон, который в прошлом году перешёл на доску покороче и волны помилостивее.

Энсенадский Дылда рассудительно покачал головой.

— Про тот прибой слишком много историй ходит. То он есть, то его нет. Словно его что-то под низом охраняет. Сёрферы в старину его называли Комингсом Смерти. Там тебя не просто смывает — тебя хватает, чаще — сзади, в аккурат когда плывёшь к тихой, как ты думаешь, воде или считываешь какую-нибудь очевидно смертельную срань совершенно неправильно, — и затягивает так глубоко, что нипочём не успеешь выплыть воздуху глотнуть, и как только тобой начинают закусывать навсегда, ты слышишь, как по небу эхом раскатывается космический безумный хохот, «Сёрфарей».

Все в «Уэволнах», включая Святого, более-менее в унисон заквохтали:

— Уу-ху-ху-ху-ху-ху — Смыло! — а Зигзаг и Флако заспорили о двух разных синглах «Смыло» и у какой фирмы, «Точки» или «Декки», хохот наличествует, а у какой нет.

Сортилеж, до сих пор молчавшая — грызла хвостик косички и переводила загадочные свои фары с одного теоретика на другого, — наконец открыла рот.

— Участок прибоя прямо посреди вроде как глубокого океана? Дно там, где раньше никакого дна не было? Ну, вообще-то вдумайтесь, всю историю в Тихом океане острова всплывали и тонули, и что, если Сбренд там где-то увидел такое, что давным-давно затонуло, а теперь опять медленно поднимается на поверхность?

— Какой-то остров?

— Ну, по крайней мере, остров.

В калифорнийской истории уже давно настал такой момент, когда хипповская метафизика просочилась в среду сёрферов настолько, что даже завсегдатаи «Уэволн», накрайняк — некоторые, почуяв, куда дело клонится, зашаркали ногами и заозирались в рассуждении, чем бы ещё таким заняться.

— Опять Лемурия, — пробормотал Флако.

— Что-то не так с Лемурией? — любезно поинтересовалась Сортилеж.

— Атлантида Пасифики.

— Она самая, Флако.

— И ты теперь утверждаешь, что этот затерянный континент — берёт и снова всплывает на поверхность?

При этом глаза её сузились — у менее невозмутимого человека это приняли бы за раздражение.

— На самом деле не так уж и странно, всегда же предсказывали, что Лемурия однажды снова появится, а когда ей это делать, как не сейчас: Нептун наконец заканчивает свой смертельный транзит по Скорпиону, водному, кстати, знаку, и восходит к Стрельцову свету высшего разума?

— Так может, в «Нэшнл Джиогрэфик» стоит позвонить или ещё куда?

— В журнал «Сёрфер»?

— Всё, мальчики, моя квота Барни на неделю выполнена.

— Я тебя провожу, — вызвался Док.

Они смотались к югу по переулкам Гордита-Бич, в медленной протечке рассвета и зимней вони мазута и морского рассола. Немного погодя Док произнёс:

— Спрошу кой-чего у тебя?