Во всём виноват ты (СИ)

Фак, я тогда так нажрался. Я столько не пил со студенческих лет. Даже когда отец умер я столько не пил – да и не любил я этого старого кретина, но так уж полагается, горевать о родителях. Я вообще никогда не напивался, а тут… Ужрался в хлам, так что полночи унитаз пугал содержимым своего желудка. И всё из-за тебя. ИЗ-ЗА ТЕБЯ, КРИС! Фак! Как бы ни было странно, я это признал. Ты – стал чем-то большим в моей жизни. Без тебя всё было уже не то. Секс другой, с другими, он был хуже, чем с тобой. Ты стал чем-то близким, чем-то родным. И я уже просто не мог тебя отпустить.

Я просто приехал к тебе и отдал ключ. Всё, что я мог предложить — этот долбанный маленький ключ. Свой ключ. Ведь я даже не успел сделать дубликат. Я просто сказал: «Будешь жить со мной?» и замер, боясь услышать твой ответ. Боясь, что уже слишком поздно. И насколько бы невозмутимо я ни выглядел, поверь, мне было страшно до чёртиков. Колени тряслись – а вдруг ты просто скажешь «Нет». Но ты сказал «Ладно». И понеслось. Снова. С новой силой. Моя квартира стала «нашей», и моя жизнь стала «нашей жизнью».

Курить. Блять, мне срочно надо курить. Зажигалка дурацкая, давай же! Гори! Вот. Затяжка. Дым, обжигающий горло и успокаивающий нервы. Если бы ты знал, Крис, скольких седых волос ты мне стоил. ФААААК! Седых волос?? Даже думать об этом не хочу!

Гневно хватаю куртку, телефон, делаю последний глоток скотча и выхожу из комнаты, не выпуская из губ сигареты. Замедляюсь у двери в конце коридора и отдаю охраннику ключ:

- Передай Фреду спасибо за тёплый приём.

Парень кивает, а я поворачиваю к выходу. Хватит с меня этого траура, пора кончать со всем этим дерьмом! Крис, ты никогда этого не поймёшь. Ты всегда будешь моложе, ты всегда будешь счастливее со своей любовью. Ты другой. Я другой! А твоя любовь – она только всё усложняет.

Я не могу просто взять и стать таким, каким ты желаешь меня видеть. Я стараюсь, я блять очень СТАРАЮСЬ! Первые дни, когда ты только переехал – это был адский ужас. Твои вещи в моём шкафу, звонки твоего сотового, на которые невольно подрываюсь я. Эти следы от стакана на моей драгоценной мебели и запах твоего шампуня. Твои долбанные волосы в ванной! Эти долбанные длинные белые волосы, как у бабы, Крис! Я люблю зарываться в них пальцами, когда ты делаешь мне минет, но, чёрт возьми, я ненавижу видеть их в раковине по утрам! Я старался, правда. И ты старался, я знаю. Ты смиренно ждал, пока я пойму, что это уже не МОЙ, а НАШ дом. Терпел мои глупые правила и продолжал засыпать со мной в одной постели.

А ещё ты выдумал эту дурацкую легенду для отца. О том, что снимаешь квартиру в моём доме. Да, эта квартира этажом ниже действительно принадлежит тебе. Просто формальность. Моя домработница заглядывает туда раз в неделю, чтобы всё выглядело аккуратно. На самом же деле, ты со мной. Мы вместе, как ты и хотел. Хоть и уезжаем на работу порознь и возвращаемся тоже по отдельности. Ты тоже не хочешь, чтобы об этом узнал кто-то «чужой», и мы оба терпим. Но чёрт возьми, Крис, это бесит! Мы живём в одном доме, спим вдвоём, трахаемся, но я всё равно не понимаю этого твоего «вместе»? Что в этом? Мы всё равно разные. Разные, понимаешь?

Не могу я так сразу. Не могу. Хоть и стараюсь. Я принимаю твои подарки. Ты не показываешь, хотя и ждёшь моей реакции. Надену? Пользуюсь? Подошло? Ты не будешь рядом, когда я обнаружу на кровати или рабочем столе очередной дорогой презент, и я не скажу «спасибо». Но мы оба всё понимаем и принимаем как есть. Только я знаю, что тебе этого мало. Чувствую. Будь твоя воля – ты каждый день твердил бы мне о своей любви и таскал букеты, для которых у меня даже нет вазы… у НАС, блять, нет! Только я НЕ ДЕВУШКА, Крис! Не жена! И не муж! Я просто Я. Такой, какой есть. И я стараюсь, чертовски стараюсь.

Холод. Холодный ночной ветер встречает меня, едва я покидаю клуб. Ночь. Сколько сейчас? 2? 3 часа? Ты ждёшь? Или уже лёг спать. Неважно. Главное, ты дома. А я… А я запутался. Я пьян и чертовски зол!

Открываю дверь и плюхаюсь на любимое кожаное сидение. Хорошо. Вот так. Закурить? Похуй! Уже нет сил. Зажигание. И педаль в пол. До визга колёс. Вперёд. В ночь! К дьяволу!

Огни мелькают так быстро, что я едва различаю их. И руки дрожат. Какого чёрта они дрожат? Фак! Бесит! Как же всё это бесит! Посмотри на себя, Кайт! Жмёшь на газ, летишь куда-то сломя голову. Летишь прочь от того, кто тебе сейчас больше всего нужен.