Война 2020. Первая космическая

ДЕНЬ 8 02.09.2020

04:00 мск (09/01/2020 20:00 EDT)

Вашингтон

Бар «WhiskeyWay»

Город не вымер, город просто изменился. Армейских машин, беснующихся толп, продырявленных бочек с горящим мусором на тротуарах — всех этих ожидаемых на уровне мозжечка картин просто не было. На перекрестках и съездах с хайвеев дежурили обычные полицейские патрули. Правда, было их намного больше, чем до вчерашнего Великого Исхода, а вот обычные машины с улиц почти исчезли.

Меньше было и людей. По крайней мере, бар был пуст. Ни посетителей, ни официантов. Только мрачный хозяин за стойкой, лично обслуживший нежданно нагрянувших давних клиентов, да максимум пара человек копошилась на кухне — там что-то изредка звякало. То, что старикан не рванул из города вместе со всеми, грело душу. Громадные окна были заклеены скотчем — крест-накрест. Пол усмехнулся, представляя, как ударная волна от взрыва русской боеголовки в недоумении останавливается перед таким образцом предусмотрительности и тихо, стараясь не шуметь, обходит заведение стороной.

— А ведь тебя, старина, попрут в любом случае. Вместе с президентом.

— Я знаю. Никто не ждал, что все обернется вот так. Второй Карибский, мать его, кризис.

— Угу. И избиратель этого миссис Кэрри не простит. Даже если она, как Кеннеди, все-таки вынудит русских убрать эти чертовы ракеты из этого чертова Кенигсберга. Ей выставят счет за каждую пару обосранных трусов, не считая расходов на бензин при драпе. А ты полетишь вслед за ней. И хорошо, если только в отставку.

— Это уже не важно.

— Думаешь, скоро это, — Пол кивнул на трогательные полоски скотча, — нашему хозяину все же понадобится?

— Сомневаюсь. Русские тоже хотят жить и действуют очень осторожно. К тому же пока против них воюют только поляки. Прямых столкновений между нашими парнями и русскими нет. И скорее всего не будет. Я не об этом.

— Ты хочешь сказать…

— Именно, — Рон, казалось, торжествующе погладил сверкающий в свете потолочных ламп череп, — старуха меня все-таки догнала. Точнее, вот-вот догонит.

— Рон… Мне очень жаль. — Вилка звякнула о фарфор.

— Забей. Я бегал от нее почти тридцать лет. Вполне достойный срок Если бы не сигары — пробегал бы еще лет пять. А если бы вел спокойную, размеренную жизнь — то и все пятнадцать. Но так, знаешь ли, интереснее. Ладно, Пол. Не стоит объявлять по мне траур раньше времени. У меня есть еще с полгода. И главное — я все-таки не за этим тебя сюда позвал.

— А зачем?

Недалеко, в паре кварталов, ухнуло. Дробовик? Затем прощелкали пистолеты — раз пять или шесть.

Почти так же громко звякнули о фарфор вилки. Все стихло. Секунд через тридцать Пол опустил дернувшуюся было к наплечной кобуре руку. Охрана Рона, мужчина и женщина, сидевшие за два столика от них, повторили его жест. Хозяин бара убрал свой «Мос-сберг» куда-то под стойку.

— Поговорить. В нормальной обстановке. — Оба горько усмехнулись. — О том, о чем остальным знать не обязательно. Джо Норт тебе не звонил?

— Звонил. Предложил встретиться завтра, за ленчем.

— Завтра никак. Приказ ребятам уже послан. Послезавтра — пожалуйста.

— Я так и сказал. Естественно, без упоминания о приказе. Он был не против.

— Джо — умный малый. Наверное, он будет хорошим президентом.

Пол с третьей попытки все-таки закинул в рот кусок стейка, пожевал. Прислушался. По улице с воем пролетела пара патрульных машин, но новых выстрелов слышно не было. По крайней мере, пока. Интересно, у русских все так же? Оба они видели снимки забитых машинами подмосковных дорог. Очень похоже и на вчерашний Вашингтон, и на вчерашний Нью-Йорк. Люди везде одинаковы. Везде и всегда.

07:45 мск

Окололунная орбита

ЛОС «Селена»

… Вот так всегда. Только-только соберешься как следует шлепнуть мужа мокрым полотенцем поперек спины за мат при ребенке (причем почему-то английский мат, вполне при этом добротный), только-только занесешь руку для широкого замаха — и ка-ак треснешься о стенку пенала восемьдесят на сто пять на двести… И хочется повторить ту самую тираду слово в слово, со всеми хитронавернутыми «факами», благо переходы с английского на русский уже и сама-то не отслеживаешь. Гран вам, мистер Кэбот, мерси. Такой сон пригробил…