Война крыш

На площади Кикар Цион жизнь шла своим чередом. Нищая, занявшая место убитого Амрана Коэна, простоволосая, с красным лицом, совершенствовалась… Ей подавали.

Отель «Рон» выходил окнами на площадь.

Седой марокканец в киоске под крутой парадной лестницей поднял на меня черные большие глаза.

Я поднялся на второй этаж. Малиновые дорожки разбегались в обе стороны коридора. Те, кто мог интересовать меня, наверняка снимали номер, выходивший окнами на Кикар Цион.

Я прошел вдоль дверей:

«7, 8, 11, 15…»

Номера тянулись по одной стороне. По другую я увидел небольшое, на несколько столиков кафе.

Угольно-черная эфиопка с белой наколкой, в передничке, с симпатичными ямочками на щеках подала кофе. Я сел, отгородившись свежим номером «Едиота», который взял со стола.

Кроме изображения убитого Харифа внизу, с первой страницы на меня смотрело пышущее здоровьем лицо премьер-министра, разговаривавшего со стариком хасидом.

Одолеть подпись на иврите под фотографией было мне не по силам.

«Сия тайна велика есть…»

В коридоре со стороны лестницы послышался смех, и я безошибочно определил, что смеются мои соотечественницы.! Местные леди иначе смеялись, пугались, вскрикивали.

Я положил газету, вышел в коридор.

Две российские девочки, похоже, подрабатывали во время летних каникул, дружно махали приспособлениями из тех, что в России одно время называли «лентяйками».

— Извините, гвирти… — обратился я к одной.

Моя госпожа весело прыснула.

— Вы верите в физиогномику?

— А что это?

— По лицу можно судить о человеке… — Я не дал им время на обдумывание. — Жулик он или честный человек. Я, например, верю.

— Мы тоже, — сказала одна из девочек.

— Тогда вы можете заключить, что я не собираюсь вас обмануть. У меня просьба. Могу?..

— Валяйте, — разрешила вторая школьница.

— Тут жил мой друг…

Сейчас их тут не было. В этом можно было быть уверенным.

«Не только мне — любому полицейскому могла прийти в голову мысль о слежке за Амраном Козном из окна отеля…»

— Не знаю, как он записан и в каком номере жил…. Вот мое теудат зеут… — Я потянулся за удостоверением личности.

— Да ладно… Какой он из себя?

Я обрисовал Короля, напирая на вывернутые суставы и острый лоб.

— С ним мог быть друг…

— Попробуем узнать… — Они все еще продолжали смеяться. — Посидите в коридоре, там стул.

— На столике книга на русском. Кто-то оставил. Мо жете почитать…

Я прошел к столику. Там действительно лежал детектив.

Я перелистал его.

Как-то незаметно исчез известный всем герой российского детектива, к которому за десятки лет успели привыкнуть. Приукрашенные менты, собиравшие огромную читательскую и зрительскую аудиторию, выглядели сегодня наивными…

Поезд ментов ушел.

Гуд бай, Знаменский и Томин. Не говоря о Кибрит.

Что им оставалось? Разглядывать в лупу следы бандитских «мерседесов» и джипов, прошелестевших на стокилометровой скорости мимо? Или ловить обрывки криминальных переговоров по спутниковой связи, игнорируя сканирующие устройства и элитных телохранителей с помповыми ружьями и «Макаровыми»… Истинный лик преступности обнажился во всей его суровости.

Новые персонажи рассаживались на подиуме.

В короткой аннотации к книге было сказано: «Роман-драма из жизни современных бандитов».

Книгу могли оставить те, кого я искал…

«Неоценимую помощь в собирании материала мне оказал уникальный человек, ставший живой легендой как для правоохранительных органов, так и для криминальных кругов. По ряду причин этот человек выбрал себе псевдоним…»

Иначе, бандит…

Бывшие цензоры бывшего Политуправления МВД СССР, дававшие разрешение на публикацию произведений о воспитании и правопорядке, должны просыпаться в холодному поту.

А между тем роман из бандитской жизни читался так же легко, как и тот, что был из жизни милиции. Менялись оценки, позиции.

«Бандит тоже смел, честен, не оставит друга в беде…»

Не сразу замечаешь, что мир перевернулся.

Минут через пятнадцать горничные вернулись.

— Такие люди тут жили. Они выбыли…

«Накануне дня убийства Воловца в Москве!..»

— У них было два смежных номера. Седьмой и восьмой.

«Точно! С видом на Кикар Цион!»

— Между прочим, одна горничная, тайманка, живет в Старом городе… Она их видела.

— Давно?

— Вчера или позавчера. По-видимому, они теперь где-то там. В Старом городе…

— Вы меня очень выручили. Спасибо.

— Да! Как вы назвали это?.. По поводу лиц.

— Физиогномика. Искусство толкования внешнего облика…

Разномастная публика вливалась в Яффские ворота Старого города. Черные, в черных сюртуках и шляпах ортодоксы-хасиды, монахи-францисканцы в сандалиях на босу ногу, в рясах, подпоясанные просто веревками, мусульмане в белоснежных куфиях на головах…

Солнце палило нещадно.

На асфальте, вдоль стены, построенной 300 лет назад Сулейманом Великолепным, дымился свежий навоз арабских лошадей.

Я прошел в ворота.

За ними и начинался, собственно, Святой город с его святынями трех крупнейших религий: Стеной Плача, храмом Гроба Господня, золотым мусульманским Куполом над Скалой.