Война Поппи

Его пальцы обхватывает мои колени, просто держат меня, цепляются за меня.

— Ты знаешь, что это не так.

— Хорошо, это не так. Но что мы вытворяем сейчас?

— Мы пьем и пытаемся, блять, забыть.

— Навсегда?

— Пока не сможем больше делать этого, — он переворачивается на спину, наши взгляды встречаются, и он тут же переводит свой на потолок. — А после мы встретимся с демонами, которые будут ждать нас.

— А они когда-нибудь уходят, Брэндон? Они оставляют тебя хотя бы на мгновение в покое? — я убираю завиток волос с его лба, и он закрывает глаза, хмуря брови.

— Каждый раз, когда я закрываю глаза, все, что я вижу, это их лица, — говорит он сквозь стиснутые зубы. Эта фраза вызывает у меня мурашки по коже. Я смотрю на него сверху вниз, пытаясь подобрать слова, но у меня ничего не получается. — Ничего, кроме смерти и разрушения, — продолжает он с горечью. Слезы катятся из его глаз, стекая вниз по вискам прямо на мои колени.

Это та часть войны, которая остается невидимой. Он и я — мы реальность того, что она делает с людьми, и в этом нет ничего романтичного. В нашем случае я не думаю, что можно что-то спасти. И снова ловлю себя на том, что вопрошаю Бога. «Почему», «как»… пытаясь осознать жестокость всего этого.

— Это несправедливо, — произношу я. — Ничего подобного, — я чувствую себя дурой, говоря это, потому что, конечно же, это не так.

Он закрывает глаза и еще несколько слез скатываются вниз.

— Наверно, тебе нужно уйти. Я уничтожаю все, к чему прикасаюсь. Мой отец всегда говорил, что дьявол даже не захочет меня видеть. Что я никчемное дерьмо, — он фыркает от смеха. — Кон узнал это на собственном горьком опыте.

— Я тебя не оставлю, — в моей груди растет гнев. Ненавижу его отца. Ужасный человек. Абьюзер и алкоголик. Жалок до невозможности. — Никогда тебя не оставлю, — повторяю я.

— Я сделаю тебе больно, Опоссум. То, что внутри меня… я не умею это контролировать, — он говорит с такой отчаянной грустью, что я чувствую себя обессиленной.

— Ты уже это сделал… — роняю я, не успев осознать. — И я все еще здесь.

— Я едва ли знаю себя, — он закрывает лицо рукой, пряча глаза.

Я провожу пальцами по его волосам, едва сдерживая слезы. Я должна быть сильной ради него. Когда он слаб, я должна стать его силой. Я делаю вдох:

— Итак, Брэндон Блейн, кто же ты?

— Я не знаю.

— Ну, когда разберешься, просто дай мне знать, — наклоняясь, я нежно целую его в лоб. Он протягивает руку и проводит кончиками пальцев по моему подбородку легким, как перышко, прикосновением. — Я просто рада, что у меня есть ты, кем бы ты ни был.

— Всегда, Опоссум, — он хлопает себя по груди. — Прямо здесь.

Я задыхаюсь от рыданий, прикрывая рот рукой.

— Я всегда буду любить тебя. Всегда. Кем бы ты ни был.

Он улыбается, и его взгляд замирает. Я продолжаю скользить пальцами по его волосам, пока он не теряет сознание.

Калека заботится о калеке.

Какие же мы жалкие и беспомощные.

Глава 12

Брэндон

“Home” — Gabrielle Aplin

Я открываю глаза со стоном, потому что яркий утренний свет обжигает чертову сетчатку. Голова гудит, а желудок сводит, когда я переворачиваюсь набок. Звон посуды на кухне заставляет меня вздрогнуть. Когда я, наконец, в состоянии поднять глаза, то вижу, как Поппи стоит у стола, держа в руках чашку кофе, а мокрые волосы закрывают ее лицо. Она выглядит хуже, чем я себя чувствую, и это о чем-то говорит. Я встаю и качаюсь из стороны в сторону какое-то время.

— У меня голова болит, — бормочет она.

Смутно вспоминаю, что прошлым вечером она хлестала виски прямо из бутылки.

— Это злоупотребление виски сделало с тобой, — опираясь о стену я иду ванную и сжимаюсь изнутри, щурясь от солнечного света, пока опустошаю мочевой пузырь. Сегодняшний день не будет хорошим. К тому моменту, как я доползаю на кухню, Поппи стоит, склонившись лицом над столом и уткнувшись им в вытянутые руки.

Я беру ее чашку кофе и открываю буфет, хватая новую бутылку виски. Она даже не поднимает головы, когда я наливаю немного в теплую коричневую жидкость и делаю глоток. Это поможет моей голове. С другой стороны, я не уверен, что Поппи можно помочь.

— Опоссум, что ты делаешь? — спрашиваю я. Она медленно поднимает голову и смотрит на меня, ее брови соединяются в хмуром выражении.

— Умираю.

— Это не ты, Поппи. Ты не творишь подобное дерьмо. — Она всегда была хорошей девочкой, ну, по крайней мере в моем присутствии. Поппи всегда сияла на этом пьедестале, девушка, которая была слишком хороша, чтобы войти в мою жизнь, но неким волшебным образом она стала моей лучшей подругой.

Она что-то бормочет, перед тем как забрать у меня кофе и сделать глоток. Ее глаза слезятся, а губы поджимаются, прежде чем она поворачивается к раковине и сплевывает.

— Какого черта, Брэндон? Виски? В кофе? — приложив ладонь ко лбу, она качает головой. — Боже.

Я фыркаю.