Ну да. Пока — смятение и траур. И завал. Еще дня три будет эта катавасия. Затем наступит что-то вроде горького отрезвления умов. И к этому времени мне необходимо решить, что делать с короной Санкструма. Хотелось бы, конечно, эту самую корону вообще упразднить, превратить монархию в нормальную буржуазную республику, а себе оставить должность архканцлера — а затем просто канцлера, — однако в Санкструме лишь самые зачатки парламентаризма, и сразу никакой республики не получится… Страну тупо разорвут на куски уцелевшие князьки, кто-то — как Ренквист — обязательно объявит себя новым императором, и снова покатится кровавое колесо междоусобиц… Надо действовать не так споро.
— Что… среди уцелевших дворян?
— Смятение, ваше величество. Т-траур. Все на разборе завала, вдохновленные нашей фракцией, которую лично вы повелели направить…
Нашей фракцией… Уже и не скрывает…
Я прервал его взмахом руки.
— Маорай еще жив?
— Н-неизвестно.
— Ладно, Блоджетт… Теперь давайте поговорим откровенно.
— Погодите, ваше величество… Сначала, все же, прочтите завещание Эквериса Растара…
С огромной неохотой я взял завещание. Прыгающий стариковский почерк — очевидно, писал и правда сам Растар. Подписи, заверяющие подлинность — это важно. Лайдло Сегерр и Накрау Диос. Покойники, однако это не страшно — свое дело они сделали. Большая имперская печать. Дрожащая подпись самого Растара. Все как полагается. Я углубился в чтение. Так… доподлинный сын Эквериса Растара… герцог Аран Торнхелл… Объявляется единственным правомочным наследником короны Санкструма… так, так… А это что такое? Приписка в самом низу, почерк более резкий, небрежный, прыгающий — будто у писавшего окончательно сдали нервы. Да верно, так оно и есть — сдали, потому что не каждый день подписываешь смертный приговор одному сыну и ставишь палки в колеса другому…
— Блоджетт?
Старый бассет смотрел на меня немигающими печальными глазами с множеством кровавых прожилок.
— Да, государь.
Он знал, о чем я спросить его хочу, он вчера пытался рассказать мне об этом.
— Это писал сам Растар?
— Безусловно, г-государь.
— Растар не очень любил своих отпрысков, очевидно…
Старший секретарь замялся.
— Говорите. Говорите правду.
— Ненавидел всех, особенно м-мальчиков…
— Видел в них отражение себя: беспутное, умноженное кратно, бездарное, пьяное ничтожество, способное наломать дров на высшем посту, верно?
— Государь…
— Правду, Блоджетт!
Старший секретарь — он же герцог, один из главных, если не главный, манипулятор заговорщиков от Великих, отошел от стола к Законному своду, провел ладонью по кожаному переплету и вздохнул. Повернулся ко мне.
— Так и есть, государь. Ненависть была его движущей силой. Ненависть к отпрыскам… И она, эта н-ненависть, давала ему силы жить… Однако вас… — он помедлил, — вас, Арана Торнхелла, ненависть его не коснулась, и именно поэтому он передал корону в-вам, и никому иному!
Да как же не коснулась! Ох, дети, ох, средневековая наивность! Вы же понятия не имеете о психологии!
—
— Однако, смею заметить, в связи со с-смертями принцесс, повеление это утрачивает силу!
О да, хотя бы тут полегче.
—
— Ог-громная темница в Нораторе… Строилась для д-дворян первоначально. Но там помимо дворян еще много кто содержится… Смутьяны разные…
— Политические узники?
— Именно, государь… Баламуты и смутьяны. И очень м-много д-должников.
— Мда…
— Сие воля Растара, государь, — промолвил Блоджетт тоном, в который закрались крупинки льда. — Посмертная воля Растара священна. Однако по п-причине гибели принцев…
— Да-да, этого можно не делать…
— Безусловно, государь. Этого можно не делать. Однако для соблюдения воли, можно перенести опознанные трупы принцев в Дирок и похоронить в неких казематах…