Войны Сорока Островов

Аккорд, другой… Я трогал струны, понимая, что главное – не музыка, и даже не слова. Бесполезны придуманные и утаенные от Тива мелодии, бесполезны стихи, которые я слагал, но никогда не произносил вслух. Главное – то общее чувство, которое оставит песня у людей, живущих возле великого океана. У Солентайна, в первую очередь…

– Рассекая соленый хрусталь,
У стены припортового шлюза
Перейдя океанскую даль
Незаметно всплывает медуза…

Я видел, как дрогнуло лицо Тива. Он понял, что я поймал нить песни, и держу исход турнира за кончик этой нити.

– Ясно помнит глубинную тьму
И созданья высоких давлений,
Пенных валов седую кайму
И изгибы холодных течений…

Солентайн прищурился. Что это было – внимание, или недовольство?

– Прозрачное создание воды и глубины,
Ты сквозь годы и сквозь километры прошла неизменной.
Под толщей вод сезонов нет, нет осени и нет весны,
И поэтому ты так прекрасна и так совершенна…

Потом, когда я допел и отложил гитару, в пальцах родилась мелкая дрожь. Клянусь, я не знал следующего куплета, когда начинал первый. Меня несло на гребне волны отчаяние и желание победить. Волокло по камням, как эту чертову медузу…

И я победил.

– Кажется, я погрузил тебя в царство воспоминаний, – сказал Аскин.

Я кивнул. От опьянения не осталось и следа. Как и от сна, кстати. Говорящий с Богами раскрыл книгу моей памяти. Но зачем?

– Твой учитель покончил с собой, так? – поинтересовался Аскин.

– Нет. Это лишь легенда. Обычно я поддерживаю ее, но ты спрашиваешь, уже зная истину, – вежливо ответил я. Я был настороже. Я даже был сейчас слегка напуган. Слишком долгое вступление к беседе у Говорящего с Богами.

– А как было на самом деле?

Почему-то я не сомневался, что среди людей в сером, следящих за поединком с Тивом, был и Аскин. Но ответил:

– Он прыгнул в море, пытаясь уйти от смерти. Когда Солентайн дослушал мою песню, он кивнул, и спросил Тива, будет ли тот петь. И Тив понял, что уже проиграл. Зря, я бы дал ему шанс.

– Какой?

– Предложил бы морскую тему. У него был шанс.

Аскин кивнул.

– Сколько тебе тогда было?

– Тридцать с небольшим.

– Пятнадцать земных, – задумчиво сказал Аскин.

– Что?

– Ну, менестрель! Неужели ты не слышал, что в древности годы были в два раза дольше?

– Это ересь диких! – резко ответил я.

– Оставь, Влад. Ты достаточно умен, чтобы видеть истину под пылью устоявшегося мнения. То, что мы называем старостью, раньше называлось зрелостью. Мы ведь не пускаем под нож теленка, который еще продолжает расти? А вот самих себя…

– Мы не животные. И мы пришли из другого мира. У нас завершение физического развития означает наступление старости.

Это никогда не казалось убедительным мне самому. Но иного ответа я дать Аскину не мог.

– Великолепно! Старость, во время которой состояние организма не ухудшается. Ты видел старых собак? Вывалившаяся шерсть, мутные глаза, сточенные зубы… Старость…

– Мы не животные, – упрямо повторил я.

– Мы хуже, – согласился Аскин. Разлегся на кровати, глядя в потолок, продолжая разглагольствовать: – Старость, до которой, увы, доживают немногие. Гайды, самые хитрые из менестрелей, самые умелые из мечников, и несчастные, умалишенные, прячущие лица Говорящие с Богами… Спокойная старость – как награда. Никто не поднимет меч на старика…

– Что?

– Не обращай внимания, парень. Я не собираюсь спорить с тобой по этому поводу. У древних было свое время и свои законы. А у нас берут в руки меч в двенадцать лет и выпускают в двадцать пять… если доживут, конечно. Не беда.

– Ты так иронизируешь, Аскин, словно помнишь иные времена.

– А чем я хуже Бессмертных Гайдов, которые помнят все? – тихонько спросил Аскин. – Когда ты поешь о битвах с Врагом, они поправляют тебя – и ты не удивляешься. Почему бы и мне не вспомнить что-то забытое?

Я с трудом собрался с мыслями.

– Аскин, ты говоришь интересные вещи. Но пришел-то не за этим?