Вокзал

Но тут же каким-то неимоверным образом соединилось с той страшной войной, где тоже была нищета, голод, небритые щеки стариков, вонь и грязь, и словно что-то взорвалось наконец изнутри Виктора Андреевича.

И он, как женщина, как родившая ребенка мать, закричал протяжно и невыразимо.

Фээсбэшники на секунду ослабили хватку. Боцман выпал из их рук и почти на четвереньках пробрался к Ларину.

Они так стояли секунды три – начальник столичного вокзала и бывший речной матрос, а ныне отребье общества. Стояли и смотрели друг на друга. Нет, не потому, что не узнавали, не потому, что сомневались, а потому, что в таких случаях… Господи, у многих ли такие случаи бывают в жизни? Нормой это никак не назовешь! А те немногие, кому так посчастливится, ведут себя ненормально.

– Витя, кто это? – дернула за рукав мужа жена.

– Пап, это?.. – не договорила уже начавшая все понимать Лариса.

И только тогда Ларин широким простецким жестом утер слезы и распахнул руки навстречу брату. Они обнялись. Они вжались друг в друга они вцепились, вросли, чувствуя, как родные их тела отзываются нерастраченной, неизрасходованной силой братской любви.

– Мама умерла, – сказал Ларин.

Боцман кивнул. Он предполагал, что матери уже нет в живых. Он складывал свой возраст и ее – получалось, что мать если ушла по старости, то уже лет десять назад. Он был к этому готов. Но только теперь понял, почему к надежде в его предчувствии примешивалась боль. Значит, вот кто их свел – мать. Она их свела. Матери не умирают…

– Вот она, – сказал Ларин и показал на ящик.

– Виктор Андреевич, нам пора, – подлетел сзади Чернов.

– Я никуда не поеду, – сказал Ларин. – Я брата встретил. Вы видите?

Чернов даже не приостановился.

– Ничего, брат подождет. Тут такие дела – подождет ваш брат.

Откуда было знать фээсбэшнику, что Ларин встретил брата через пятьдесят пять лет. Откуда было знать этому агенту безопасности, что сегодня свершилось чудо. Откуда было знать Ларину, что Чернову сегодняшняя операция стоила нескольких лет жизни, седых волос и инфаркта, который случится через четыре минуты.

Фээсбэшники окружили Ларина и увели его к поезду, в котором уже сидел Кантемиров.

Людмила Анатольевна заставила себя подойти к Боцману и протянуть руку.

– Людмила, – представилась она, – Витина жена.

Последнее слово далось ей непросто. Боцман руку пожал Растерянно оглянулся. Настена и Профессор стояли чуть поодаль. Настена ревела. Профессор нервно теребил свой нос.

– А это Лариса, племянница ваша, – сказала Людмила Анатольевна.

Лариса, эта надушенная и брезгливая московская барышня, повела себя странно. Она вдруг бросилась на грудь к Боцману и поцеловала его в небритую щеку.

– А это мои друзья, – подозвал Боцман Настену с Профессором.

– Да-да, очень приятно.

Людмила Анатольевна растерянно повертела головой. Грузчики ждали распоряжений. Гроб уже стоял на тележке.

– И что теперь? – спросила она пространство.

– Что теперь… Теперь маму похороним и будем жить, – ответил Боцман и взялся за ручку тележки. – Я сам. Тележку я возить умею…

Глава 62 ПАНЧУК

"Не уезжай ты, мой голубчик,

Печальна жизнь мне без тебя…"

– Ты, девонька, сиди тут и не рыпайся. – Проводник только сейчас понял, что за хомут он себе повесил. Когда в толпе фээсбэшных «шкафов» мимо его вагона в соседний прошел Кантемиров, проводнику все стало ясно. Ох, теперь будут трясти всю дорогу. Теперь ни левого не подсадишь, ни правого. А что с этой девкой делать? Хоменко хорошо – отдал и ушел. А ему-то как отчитываться?

Но авось… Этот «авось» вывозил нашу страну столько раз, неужели не вывезет теперь и проводника с девушкой.

Оксана села в уголок, уткнулась взглядом в линолеум. Даже в окно посмотреть нельзя. Шторки задернуты. Дверь проводник тоже запер, хорошо еще хоть не на ключ. Ключ он оставил на столе. Впопыхах, должно быть.

«Ну вот и все, – даже как-то задорно сказала себе Оксана. – Ты все пела, это дело, так поди же, попляши. А счастье было так возможно… Близок локоть, да не укусишь. Любишь кататься, люби и саночки возить… Что там еще? Без труда… А, это не годится…»

Она специально выдумывала всякие мысленные развлечения, чтобы не упасть сейчас с тонкой жердочки определенности в кишащее болото отчаяния. Что она наделала? Она убила. Именно так. Безо всякой поэзии, кухонным грязным, вымазанным в колбасе ножом тридцать пять раз пробила тело. Кровищи-то, кровищи… Она – мразь. Она – подонок жизни. Она меньше, чем ничто. От нее отвернулся Бог. Она сама от себя отвернулась навсегда.

Она убила любовь.

Пусть кричала она о больном ребенке, пусть внушала себе, что ради него, несчастного, готова на все, но ведь это вранье. Да, она на многое готова ради сына, но не на все. Она думать не могла, что ради сына сможет убить любовь. А смогла. Потому что не в сыне было дело. Вернее, так – не только в нем. Что-то еще было – куда важнее и непреклоннее. Она убила не потому, что боялась Тимошевского, безработицы, даже тюрьмы. Она убила потому, что боялась – любви.