Волчья свадьба. Книга 1

– Ты была в охотничьей деревне?

– Да, я жила там. Ты очень многого не знаешь… Впервые я попала туда, когда мать сделала мне укол.

      Дилан схватился за голову и долго молчал.

– Мне нужна была информация о том, как уничтожить проход в Верхний Волчок, – оправдывалась я.

      Молчание…

– Нужно взорвать Волчью гору…

– Почему ты не сказала мне обо всём ещё тогда? – едва сдерживаясь, спросил Дилан.

– Думала, как лучше поступить. Мне надо было попасть туда ещё раз, чтобы оценить, насколько они опасны для нас и что замышляют.

– Ты понимаешь, что тебя там могли просто убить, как ту женщину?

– Нет, не могли, я была там, как своя. Мне удалось втереться им в доверие, – лукавила я. – Но это ещё не всё. Когда они её убивали, я превратилась. Меня поймали и увезли из деревни, я очнулась в тюремной камере, в наручниках. Они пытались меня убить, думали, что в большом мире я не превращусь, – Дилан по-прежнему не поднимал на меня головы и молчал. – Я убила и сожгла всех, кроме главного, он ушёл до того, как я порвала наручники.

      Он внимательно посмотрел на меня, как бы пытаясь преодолеть несоответствие между моей внешностью и тем, что он узнал.

– Диана, пообещай мне, что ты больше никогда не будешь соваться туда и убивать людей.

– Не могу. Природа создала меня для этого, когда отношения между охотниками и нами стали напряженными. Я такая, потому что есть война.

– Это не твоя война! – повысил голос он.

– Ты когда-нибудь убивал людей?

– Нет, ни разу.

– Дилан, я не знаю, как теперь жить с этим… или без этого. На самом деле, когда крови становится слишком много, она перестаёт пугать тебя, ты начинаешь ловить кайф. Это как в трешевых комедиях, где люди рубят друг друга без разбору. Я помню каждую секунду, каждое своё движение, помню, как они кричали, как пытались добраться до ящика, где лежал ключ от двери…

– Хватит, я не хочу этого слышать!

      Зазвонил его мобильный.

– Да. Привет, отец… Да, я доделал и отправил проект американцам сегодня ночью, утром они прислали подтверждение, – ответил Дилан усталым голосом. – Придётся лететь тебе… Нет, я не могу, меня выпишут только через две недели… Нет, я против того, чтобы ты отправил Петра, если ты отказываешься, то у меня есть человек, который знает проект… Под мою ответственность… Отец, мне нужно, чтобы Диана свободно могла вернуться домой и никто не угрожал ей, – голос в трубке сменил тон, на руке, которой Дилан держал трубку, вздулись вены. – Это моё личное дело. Ты сделаешь то, о чём я прошу тебя?.. Ясно, – он отключил разговор и снова посмотрел на меня. – Некоторое время ты поживёшь на съёмной квартире.

– Твой отец ненавидит меня.

– Нам предстоит ещё многое исправить. Пойдём, побудешь в моей палате, пока я на приёме врача.

      Он слегка опирался на трость, сказал, что головокружения ещё не прекратились. Одна его рука лежала на моём плече, шли мы довольно медленно.

– Я просила мать позвонить тебе, узнать, как ты.

– Я позвонил ей первый, когда пришёл в себя, сказал, что лежу здесь, думал, ты появишься гораздо раньше.

– Не получилось…

      Медсестра на КПП приняла меня за сестру Дилана, потом извинилась, узнав, что я его жена. Пришлось показывать паспорт и договариваться, чтобы меня пропустили к нему в палату в неприёмные часы.

      Это была платная палата, рассчитанная на три койкоместа, но Дилан лежал в ней один, там даже был душ, стол, микроволновка, мини-холодильник и электрический чайник. Настоящий хостел, только в больнице.

      Он лёг отдохнуть на пару минут, я села рядом. Мне хотелось сказать ему что-то ласковое, приятное, лечь рядом, но страх останавливал меня.

– Диана, где твои кольца? – спросил он.

– Я положила их в карман твоего пиджака, чтоб не потерять, – снова накатило волнение.

      Пожалуй, это был как раз тот момент, когда надо сказать нечто важное. Я прислонила его ладонь к своей щеке и, наконец, решилась:

– Дилан, прости меня… Больше всего я ненавижу себя за то, что от моих поступков страдаешь ты. Прости.

– Да брось ты, это был несчастный случай.

– Иногда мне кажется, что чем дальше я от тебя, тем лучше.

– Сколько уже на твоём счету?

      Вопрос прозвучал спонтанно. Я не сразу поняла, что именно Дилан имел в виду. Он не стал повторяться, но по его взгляду я догадалась.

– Семнадцать, – неуверенно ответила я.

– На один меньше, чем тебе лет.

      Он прикусил губу и отвернулся.

      В дверь постучали.

– Дилан Владимирович, вас уже ждут.

– Да, иду, – и обратился ко мне. – Дождись меня. В тумбочке есть фрукты, поешь.

      Время замедлилось. Я приняла душ, позавтракали и села обрабатывать раны на ступнях: ходить было больно, порванные мозоли снова загноились, пришлось перевязать бинтами. В зеркале над тумбочкой я увидела отражение маленькой девочки с глазами убийцы. Черты лица начали меняться, или мне это просто показалось…

– На твоём лице всё написано, – сказало мне отражение и криво улыбнулось. – Сколько людей ещё будет убито? Во что ты превратишься после всего этого и как будешь жить? Впрочем… они этого заслужили, и я бы убила их ещё и ещё раз. Теперь ты – это я, привыкай, – и отражение игриво подмигнуло мне.