Перелистываю страницы поисковика, пытаясь раздобыть хоть какую-нибудь информацию о его детстве: заметки википедии, выдержки из интервью, но не нахожу ровным счетом ничего. Тайлер словно из-под земли на свет появился.
Отчаявшись выяснить о нем что-нибудь новое, тянусь выключить ночник, но в этот момент телефон, брошенный на одеяло, коротко вибрирует. Восторг, трепетные мурашки и адреналин — все это делают со мной шесть букв, горящих на экране. Тайлер.
Все совсем не в порядке. Я не могу перестать думать о тебе.
Это слабовольное признание я оставляю при себе, и дрожащими от волнения пальцами набираю:
Потому что не могу заставить себя спать с Итаном после того, что произошло между нами.
Женские штучки? Если ты понимаешь, о чем я? Боже, что я несу.
При взгляде на эти короткую фразу сердце пропускает удар, и начинает колотится в удвоенном ритме. Помнит обо мне, не взирая на мили и толпы фанаток.
Я не успеваю ответить, потому что телефон снова вибрирует во влажной ладони.
Хотя Тайлер не попросил ни о чем особенном, щеки мгновенно пунцовеют. Наверное, потому что никто из тех, с кем я встречалась, не просили этого сделать.
Сажусь на кровать и, быстро прочесав пальцами волосы, навожу на себя объектив камеры. Поколебавшись, опускаю телефон немного ниже, чтобы в фокус попал верх груди, прикрытой пижамной майкой. Чтобы фото не слишком походило на тупое селфи, убеждаю себя. Несколько раз жму на иконку фотоаппарата и, приблизив экран, разглядываю то, что получилось. Потемневшая от волнения синева глаз, неловкая улыбка, каштановые пряди, хаотично разметавшиеся по плечам и затемненная ложбинка груди. Можно попытаться сделать лучше, но тогда этот процесс растянется в вечность.
Выдохнув, непроизвольно жмурю глаза и жму «отправить».
В течение тридцати секунд в ответ ничего не приходит, несмотря на то, что Тайлер находится онлайн. Я вдруг явственно представляю, как он сидит на кровати гостиничного номера и разглядывает мою фотографию.
Я столько раз перечитываю это сообщение, что экран успевает погаснуть, и в его почерневшей гладкости вижу отражение своей глуповатой улыбки.
Нетерпеливо кручусь на кровати, ожидая его ответа. Проходит минута, две, три. Я перегнула палку? Он не хочет фотографироваться?
От звука вибрации я вздрагиваю и впиваюсь глазами в экран. Оттуда на меня смотрит лицо Тайлера: взгляд сосредоточенный, но не хмурый. Кажется, его волосы стали короче, придавая красивому лицу большую жесткость. В кадр попадают рельеф плеч и выраженная линия ключиц. Он без футболки. Возможно, в шортах или в полотенце. А возможно…черт, нужно прекращать фантазировать.
Замираю с телефоном в руках, ощущая, как мощная волна возбуждения жаром ударяет по бедрам.
Прежде, чем я успеваю придумать достойный ответ, приходит еще одно сообщение:
Нервно ерзаю на кровати, кусая губы, пока пальцы сами выстукивают провокационный вопрос, который мне совершенно точно не стоит задавать.
Точки на экране мелькают мучительно долго.
Во рту пересыхает, и сердце впадает в агрессивную тахикардию. Мне нужно это прекратить сейчас же. С каждым следующим сообщением я все больше перехожу черту, погружая себя в одержимость, от которой жажду избавиться.
Вдавив пальцы в серый металлический корпус, быстро печатаю:
Ответ приходит через секунду.