Волки Севера

— Ладно, парень, это тебе компенсация,— важно заявил киммериец, решив блеснуть образованностью, почти как Тотлант. Этому словечку, означавшему в просторечии всего-навсего «вознаграждение», его научил один хитрый жрец при храме Митры.— Я же тебя все-таки чуть не убил…

— О-о,— обрадовался юнец и быстренько спрятал деньги за пазуху.— Кстати говоря, меня зовут Артом, и меня здесь каждая собака знает, так что если понадоблюсь — только свистните.

— Надо же, Арт — прямо как мой папаша,— удивился Веллан, хотя имя «Арт» было довольно распространенным среди бритунийцев.

— А твой папаша еще жив? — немедленно поинтересовался Эртель.

— А твой? — парировал Веллан.

— Мой отец погиб, когда я еще без штанов под стол ходил,— с достоинством ответил Эртель и, вздохнув, добавил: — И мое воспитание оказалось полностью на совести дяди Эрхарда.

— Оно и заметно,— понимающе протянул Конан, состроив притворно-серьезную мину.— Теперь понятно, кого надо благодарить за эдакое сокровище… Эй, Арт, постой,— окликнул он уходящего паренька,— раз уж ты такой умный и все здесь насквозь знаешь, то не отведешь ли нас к дому Джарефа? Это должно быть где-то неподалеку…

— Молодого графа Джарефа? — уточнил Арт.

— Насчет графа не знаю,— пожал плечами Конан.— Он говорил, что живет в третьем доме то ли в начале, то ли в конце улицы, точно не помню.

— Я понял,— кивнул мальчишка.— Отведу. Поехали, в смысле трогайте, потому как я пойду своими ногами.

Все компания двинулась вверх по улице. Впереди, ведя лошадь Конана под уздцы, важно шествовал Арт, за ними ехал как всегда спокойный боссонец, следом Тотлант и препиравшаяся парочка. Эртель и Веллан все спорили по поводу отца последнего.

Улица Фонарщиков была одной из окраинных улиц полуночной части Пайрогии. По ее бокам стояли старые, облезлые, в основном двух и трехэтажные дома. По дороге на глаза не попалось ни одной лавки, и, что самое досадное, ни одного трактира. Редкие прохожие испуганно шарахались к стенам домов, уступая дорогу страшному варвару с буйной гривой черных волос и холодным взглядом убийцы. Мимо промаршировал патруль — три крепких молодца в кольчугах и шлемах, вооруженные легкими копьями и короткими мечами-гладиусами. Они настороженно изучили подозрительных чужаков, но остановить не рискнули — те пока не делали ничего предосудительного, да и численное преимущество заставляло любого задуматься…

Конан заметил еще одну странность: на улице совсем не было нищих. Не то, чтобы ему нравилось обилие грязных, завшивленных попрошаек, но… Как-то непривычно, когда их вовсе нет. Улица Фонарщиков, конечно, отдаленная, но достаточно чистая и светлая, и хоть один-два нищих на ней непременно должны быть. Однако, как Конан ни всматривался, сия непременная деталь любого городского пейзажа вопиюще отсутствовала.

Разочарованный и слегка недоумевающий киммериец решил плюнуть на местные странности и полез в притороченную к седлу сумку, чтобы достать початую бутыль с вином. Шаря в ней, он наткнулся на массу полезных в дороге вещей — от кремней до обломка шила, однако бутылка ему упрямо не желала попадаться под руку. Конан запустил лапу еще глубже и наткнулся на что-то округлое. Только это оказалась вовсе не бутылка…

Киммериец выпрямился и спросил у Арта:

— Далеко еще?

— Не-ет,— помотал лохматой головой юнец.— Вон тот двухэтажный дом под красной черепицей, ну, фасад еще весь в плюще…

— Ага, вижу,— рассеянно кивнул Конан и неожиданно поинтересовался: — Слушай, Арт, ты в какого бога веришь?

Мальчишка аж сбился с шага и поперхнулся:

— Ну, у тебя и вопросики! Во всех, конечно!

— Да, я, пожалуй, спросил неправильно,— согласился варвар: — Тогда так — какому богу ты молишься?

Арт замялся, привычно потянулся почесать буйно заросший затылок и нехотя ответил:

— Вообще, я редко молюсь. Иногда, по праздникам, хожу в храм Митры, а так… Ну, знаешь, бывают случаи, когда всех богов поминаешь — авось хоть один услышит и поможет – Случалось, даже твоего Крома вспоминал…

— Это ты зря,— авторитетно заявил Конан.— Кром глух к людским мольбам, он безразличен даже к нам, киммерийцам, его исконному народу.

— И вы все равно почитаете такого бездушного бога? — удивился Арт.— Какой же в этом смысл?

— Кром не бездушен,— возразил Конан.— При рождении он дает младенцу храбрость и волю к победе. Чего еще нужно настоящему воину?

— Оттого вы, киммерийцы, все такие дикие,— покачал головой Арт. Варвар прищурился, но ничего не ответил. В чем-то мальчишка был прав…

— Ладно, сейчас речь не о Кроме,— Конан вспомнил о первоначальной теме разговора: — Ты не хотел бы иметь персонального бога, который будет помогать только тебе? Во всяком случае, пока.

— Ну, спрашиваешь! — хмыкнул мальчишка.— Конечно, я бы не отказался. Да только где такого взять?

— А вот это уж моя забота.— Киммериец снова запустил руку в сумку и вытащил статуэтку черного палисандра, длиной не больше локтя, изображавшую старого бритоголового человека в рясе без рукавов и с простым посохом в руках.— Знакомься — это Раваал, Бог с Черным Лицом.