Читаем Вольный Флот 2. На дальних берегах. Том первый. полностью

Вольный Флот 2. На дальних берегах. Том первый.

Бьернсон смял банку и кивнул в сторону покинутого поселения. И уже там, стоя перед очередной запертой дверью обнаружили, что весь инструмент унесли на катер. Гвоздев хотел сбегать за фомкой, но его остановили.

- Зачем? Смотри… - Бьернсон пробил сделанную из дюймовых досок дверь кулаком и, зацепившись за дыру, выдрал с корнем, - Вот и все. Что тут у нас?

- Барахло всякое, - посветил фонарем Семеныч, - Мебеля старые и прочая рухлядь.

- Ладно — потом посмотрим. Может чего и сгодится. Где вино, говоришь?

- Напротив...

- О! Джекпот! - Бьернсон выломал вторую дверь и осмотрелся, - Сегодня гуляем! А что на закуску?

Хомстед то ли боялся похудеть, то ли ждал голода, но запас еды хранил огромный. Кое-что успело пропасть, но вот сыры и консервы были в порядке. Так же, к восторгу Семеныча, в кладовой обнаружилось несколько мешков с картошкой.

- Родимая… Как же я по тебе скучал! Вот теперь-то мы ухи правильной наварим! Прям как надо! - он покосился на Слободана, который со странный выражением лица смотрел куда-то на полки, - Ты чего?

- Зеленый… Горошек… Еботе…

- Ну да? И че?

- Он из-за него свой корабль проебал…

Не особо деликатно пояснил Бьернсон, который принюхивался к сыровяленному окороку, пытаясь понять, должен он так пахнуть или нет. Гвоздев сделал удивленную гримасу и снял с полки банку консервированного горошка.

- Серьезно? Это как такой хреновиной можно целый корапь утопить?

- Как выяснилось — легко… Слушай — вот не пойму: сдохло оно, или мне кажется?

- Дай нюхну…

Семеныч обнюхал окорок со всех сторон, потом достал нож и, отрезав кусочек, осторожно попробовал.

- На вкус нормально… Заветрилось, может?

- Тухлятиной воняет… Чуешь?

- Чую… - кивнул Гвоздев потянув носом, - Может крыса где сдохла? Хотя Гарбарука для крыс маловата…

- В смысле «маловата»? - не понял Слободан, - Что тут, в Островах, за крысы?

- Обычные. С кораблей. Но, почему-то живут только в крупных поселениях. А в мелких городках или на природе не встречаются. И если люди уходят, то они тоже исчезают.

- Почему?

- Да я то откуда знаю? - Гвоздев пожал плечами,- Я тебе что? Крысолог?

- А откуда знаешь, что они в маленьких поселениях не живут?

- Сам видел. Как-то в Котеану одну приволок. В бочке с сухарями. Хотел прибить, но оказалось, что местные их никогда не видели. Я ей клетку соорудил и два или три дня показывал за деньги. А однажды ночью просыпаюсь от грохота — крыса в клетке бесоебит так, что на пол её скинула. Мечется, на прутья кидается. Потом завертелась волчком и сдохла.

- Отчего?

- Да хер её знает. Испугалась чего-то. Да где-ж воняет-то?

- А может вообще не здесь? - Бьернсон вышел и выбил дверь напротив - Тут хлам какой-то… Посвети.

- Это не хлам, а ценные вещи… И, сука, вот куда мой молоток делся!

Гвоздев пошарил в кладовке заставленной ящиками и бочками, выволок какой-то ящик и извлек из него легкий молоток с гвоздодером.

- Вот суки! А я на подсобника грешил… И остальное тоже пригодится… Тут краска, рогожа, прочий инструмент. И тут точно не пахнет. Пошли дальше.

Бьернсон высадил две оставшиеся двери, причем по модному, встав посредине и пробив их ударами в обе стороны после чего сморщился…

- Мокрые порты Ньерда… Кажись отсюда…

- Да я чую… - Семеныч натянул рубаху на нос, - Вот нахера ты, дурилка, двери настежь вынес?

- Да откуда-ж я знал?

- А мы что, по твоему искали? Фиалковый луг? Что воняет и искали… «Откуда он знал»? Ебать-копать… - Семеныч посветил в одну комнату, потом в другую, - Аж глаза режет… Что-ж тут сдохло? Пусто почти… Вот тут стул какой-то… Слободан, глянь, будь другом…

- А че сразу я?

- У тебя лицо умное.

Слободан, скорчив рожу, взял фонарь и, прижимая к лицу носовой платок, вошел в комнату шаря лучом по сторонам. В ней и правда было почти пусто, только у разбитого окна стоял стул.

- Окошко изнутри разбили…

- И что?

- Просто обратил внимание… - взобравшись на стул, Слободан осветил раму, - Это классическая загадка из детективов. Окно разбито, но осколков в помещении мало. Значит били отсюда-туда. О! А тут еще веревка валяется…

Слободан подергал торчавший из под завала кусок веревки. Потом слез со стула и посветил на пол.

- Пыльно… Все следы запорошило… - он прошелся по кругу светя на пол, - А это что? Похоже на воск… Кто-то стоял тут со свечой… Довольно долго. Дальше не ходил… Интересно.

- Что там такого интересного? - отодвинув Семеныча, Бьернсон сунулся в комнату и покрутил башкой, - Тут вообще нихрена нет, кроме этого стула.

- Вот именно это и интересно… Ты детективы читать любишь?

- Нет. Я только наставления всякие читал, да и то потому, что Вад заставил.

- А я, раньше, любил. Ты про Серго Вуковича слышал?

- Нет. Это писатель?

- Детектив.

- Книга так называется, что ли?

- Да нет! Детектив, это человек, который расследует разные преступления.

- А как ты его читал?

- И жанр, который описывает такие расследования, тоже называется «детектив».

- Че-то херня какая-то..? - не понял Бьернсон, - И то «детектив» и это.

- Ну ты даешь, - изумился Семеныч, - Даже я знаю! Вот смотри: этот брусок он какой?