Волшебная палочка

Но почему не скажешь ты спасибо

Крестьянину с тяжелыми руками,
Измазанными жирным черноземом,
Исколотыми спелою соломой,
Взрастившими высокие хлеба?
Но почему не скажешь ты спасибо
Рабочему с тяжелыми руками,
Чья сталь в печах бушует и клокочет,
Лицо, как вспышки молний, озаряя,

Чья сталь косой становится звенящей,

И лемехом для тракторного плуга,
И тем ножом, наточенным отменно,
Которым хлеб нарезали к столу?

Как нежен на столе твоем горошек!

Еще нежней, чем розовые крабы,
Что на одной тарелке с ним лежат.

Так почему ж не скажешь ты спасибо

Суровым красноруким краболовам,
Морская соль их руки разъедает,
От брызг и ветра лица продубели…
Ну чем еще ты завтракал сейчас?
Вон вижу я на блюдечке маслины,
Что выросли в краю, где белый камень
Под солнцем раскаляется полдневным,

И черной нет земли,

И мягкой нет травы,
Но только камень белый, на котором
Оливковое дерево растет,
Даря плоды,
Да полно, неужели
Оно само взрастает на камнях!

Так почему ж не скажешь ты спасибо

Албанским или греческим крестьянам,
Чей труд теперь твой завтрак усладил?

Их армия бесчисленная, тех,

Кому ты должен каждую минуту
Быть благодарным,
Армия людей,
Овец пасущих,
Ткани создающих,
Тебе дающих пищу и тепло.
Кирпич и мех,
Бумага и чернила,
Табак и спички,
Масло и вино,
И рюмка для вина,
И шкаф для этой рюмки,
И все, к чему рука ни прикоснется,—
Все сделано умелыми, простыми,
Бесчисленными добрыми людьми.

Одно тут важно знать, что в ту минуту,

Когда ты хлеб жуешь, иль ешь маслины,
Или чернила в ручку набираешь,
Иль просто свет включаешь у себя,
Что где-нибудь в Сибири иль в Египте,
В столице шумной иль на полустанке,
В избе крестьянской или на заводе,
Что где-нибудь за труд,
Тобой свершенный,
Тебе
Спасибо люди говорят.

Тогда живи спокойно. Ешь, что хочешь.

И на трамвае езди, и на лыжах.
Тогда ты равен в нашем общежитье,
И самые позорные слова —
Бездельник,
Паразит
И тунеядец, —
Они, мой друг, совсем не про тебя!

А теперь — Степан Щипачев: