Читаем Волшебная палочка полностью

* * *

К оружью! На Бастилию! Отмщенье!В бой, буржуа! Ремесленники, в бой!

* * *

Марш-марш вперед! Все будет нашим.Нам — набережные, Лувр, Отель де Виль.Войдем мы к вам, подразним вас, попляшемТам, где сияла в позолотах гниль.Жан-Пьер Беранже

* * *

Лишь молодость несли они тебе в подарок,Крича: «Свобода! Смерть тиранам! Победим…»

* * *

Дворцовой оргии беспечные обжоры,Рты распорол вам смех, вино туманит взоры.

* * *

Мерзавцы! Их покой во Франции не вечен!Защелкает мой бич по спинам человечьим…

* * *

Ну что же, мошенники, кретины и громилы!Не мешкая, к столу! Вас подлость истомила.

* * *

Пора вставать! Настало завтра!Бушует полая вода.Плевать на их картечь и ядра!Довольно, граждане, стыда!Встать на хозяина и челядь! Побороть их!

* * *

И эти кулаки, свой правый суд творя,Сшибали королей, сшибут прислугу быстро.

* * *

Что стоит расшатать ступени их чертог,Колонны сдвинутся, и разом рухнет он.Виктор Гюго

* * *

Вновь зорю протрубил год девяносто третий.Воззвал к республике, к любимице столетийПариж, — и выблевал на свалку, разъярясь,Бонапартийский блеск и вековую мразь.Эжен Потье

* * *

Нет! С мерзкой стариной произведен расчет!Народ — не стая шлюх. Не прихоть нас влечетСрыть и развеять в прах Бастилию в мгновенье.

* * *

Меж тем как рыжая харкотина орудийВновь низвергается с бездонной вышины…

* * *

Укройте мертвые дворцы в цветочных купах,Бывалая заря вам вымоет зрачки.Как отупели вы, копаясь в наших трупах,Вы, стадо рыжее, солдаты и шпики!Принюхайтесь к вину,           к весенней течке сучьей!

* * *

И мщенье? — Ничто!.. Ну, а если хотимМы этого? Гибните, принцы, купцы,История, кодексы права, дворцы!Кровь! Кровь! Ибо голод наш не насытим.Все силы на мщенье! Террор начался…Артюр Рембо

* * *

О бойня скотов, королевская гибель!О мертвая свора седых королей,Своей родовою болезнью болей…Гийом Аполлинер

* * *

Его величество директор ищет самГолов и мертвых тел. Он хочет разобратьсяВ кровавых действиях…Жан Кокто

Делая все эти выписки, я вовсе не хочу тем самым сказать, что вполне сочувствую приведенным цитатам, в том числе и их лексической стороне. Как переводчик я едва ли взялся бы за стихи, где то и дело мелькают словечки «свора», «гады», «харкать», «блевать», «мерзавцы», «сучья течка», «шлюхи», «сволочь», «гниль», «кретины», «шпики», а как поэт едва ли стал бы жаждать в своих стихах крови, кровищи, смертей, террора. Меня всегда смущали, например, строчки Маяковского «Пули, погуще по оробелым, в гущу бегущих грянь, парабеллум!»

Если люди уже оробели и уже бегут… то есть, по сути дела, стрелять в бегущую толпу, в бегущую массу. Во всяком случае, не поэту призывать к таким действиям.

Но французские революции — как бы к ним ни относиться — были, и французские поэты о них писали, и поэзия Франции столь обширна, богата и разнообразна, что каждый переводчик найдет в ней что-нибудь соответствующее своим пристрастиям, темпераменту, убеждениям, короче и проще говоря — по душе.

Вот почему книга Павла Антокольского «Два века поэзии Франции» воспринимается не как разношерстный сборник «с миру по нитке», а как монолитное целое, спаянное личностью переводчика, который сам есть наш славный поэт Павел Григорьевич Антокольский.

Перейти на страницу:

Похожие книги

Алые всадники
Алые всадники

«… Под вой бурана, под грохот железного листа кричал Илья:– Буза, понимаешь, хреновина все эти ваши Сезанны! Я понимаю – прием, фактура, всякие там штучки… (Дрым!) Но слушай, Соня, давай откровенно: кому они нужны? На кого работают? Нет, ты скажи, скажи… А! То-то. Ты коммунистка? Нет? Почему? Ну, все равно, если ты честный человек. – будешь коммунисткой. Поверь. Обязательно! У тебя кто отец? А-а! Музыкант. Скрипач. Во-он что… (Дрым! Дрым!) Ну, музыка – дело темное… Играют, а что играют – как понять? Песня, конечно, другое дело. «Сами набьем мы патроны, к ружьям привинтим штыки»… Или, допустим, «Смело мы в бой пойдем». А то я недавно у нас в Болотове на вокзале слышал (Дрым!), на скрипках тоже играли… Ах, сукины дети! Душу рвет, плакать хочется – это что? Это, понимаешь, ну… вредно даже. Расслабляет. Демобилизует… ей-богу!– Стой! – сипло заорали вдруг откуда-то, из метельной мути. – Стой… бога мать!Три черные расплывчатые фигуры, внезапно отделившись от подъезда с железным козырьком, бестолково заметались в снежном буруне. Чьи-то цепкие руки впились в кожушок, рвали застежки.– А-а… гады! Илюшку Рябова?! Илюшку?!Одного – ногой в брюхо, другого – рукояткой пистолета по голове, по лохматой шапке с длинными болтающимися ушами. Выстрел хлопнул, приглушенный свистом ветра, грохотом железного листа…»

Владимир Александрович Кораблинов

Советская классическая проза / Проза